ANGÉLICA SANTA OLAYA

 

 

 

El mar camina

y en su lomo plateado

se mira el día

 

YAMILE PAZ PAREDES

 

 

Tiempo cero

a Lore

 

Como calcula un criminal

sus movimientos

caminé fríamente hacia el abismo

desgranando retratos

rasgando la memoria

cayendo al tiempo cero

 

Me acosté con el polvo

y me preñó la muerte

 

Así me fui quedando

como una foto fija

de película muda

 

Pero vino

como un grito la sangre

con sus ojos de amiga

vino la sangre hermana

a darle a la moviola

 

tuve que acariciarla

y compartir recuerdos

 

Y aquí estoy

esperando que amanezca.

 

 

MARIO ALBERTO SANTOYO

 

 

 

Casa Estudio

 

 

Soy la mente que se imaginó
esta casa cuando aún era jardín,
el pensamiento que en las habitaciones la soledad somete.
soy el jardín con su flor incendiada,
la escalera, los colores,
la galería de sombras huecas,
el tiempo sin horas.
Soy una pared más en este patio
y me quedo tranquilo dentro de la casa.
Es ahí donde vivo,
donde sé
que no hay un poeta en el mundo
que le escriba a Barragán como yo.

 

 

VIOLETA PUJOLS

  

Más allá de la luz

Dios nos cobijó
con su energía cósmica.
Cerró los ojos
nos susurró al oído.
Cómplice del placer
que nos embriagaba
dejó escapar una sonrisa.
Diluido nuestro espíritu
en su transparencia astral
volamos más allá de la luz.

AURELIANO CARVAJAL

 

  

Donkey Kong, Nueva Donk

 

Sólo se escuchan percusiones antes
de que caiga la noche
                                         y cuando lo hace
                                                       los edificios prenden sus trompetas
                                         y 100 o más trombones acompañan.

 
Se están peleando un chango y un plomero
                                        ¿o era carpintero? No estoy seguro.
                                  Un saxofón me lleva por la quinta avenida y calle Dixie,
                                  tarola, impaciente contrabajo,
                        hi-hat             y en esta esquina a la derecha,
                  allá se ve lejísimos el ayuntamiento
¡es un gorila!,  gritan en la radio,
                 parece que le sobran barriles allá arriba

 

Un solo de timbales sacude Nueva Donk
el reportero estalla:
“Estoy en el epicentro del sonido:
alcanzo  a  ver  un  hombre
de overol y bigote clarinete
subir por la estructura colapsada.”

 
Marca el ritmo una clave y le siguen las maracas
                 de acero es la estampida de los tambos,
            el atlético piano de las prisas
comienza a escucharse desde el fondo
             regresa el contrabajo, el hombre de bigote
salta un tambo a la vez y después otra vez
                                                              brinca 1,
                                                                             2,
                                                                             3,
                                                        se incendia el rascacielos.

 
Trompetas lumbre desvarío asombro
                                                    asombro por el hombre de bigote:
                                  ¡Salta  hombre  salta  ahora, salta  hombre  salta  ahora!,
                                       se arma el edificio con tus saltos,
                                            se alocan los dorados de la orquesta,
                                                                     solo de batería.

 
         ¿Qué sucederá ahora?
    ¿Salvará a la cantante de la banda?
¿En qué piensa el gorila que arroja los barriles?
                                    estallan las trompetas
                                                                              y se callan.
 

EMI G. CANCHOLA

 

 

Fotografía del envés

 

 

a) Me esfuerzo por contener la lluvia
aprieto los dientes
y con mis ojos de rama seca
miro fijamente a la cámara. Mi niña,
dice la muerte, endereza la espalda.
Con el dedo más ciego de su mano
oprime el obturador:

mi tumba es esta fotografía
de truenos y nubarrones.

 

 

b) En esta casa no hay puerta
se entra por los ojos
no hay luz eléctrica ni muebles
hay silencio
y una niña de piernas cruzadas
que dice que el anverso no existe.

 

La fotografía no miente:
a pesar del blanco y negro
algo en esos muros de carne
huele a ramaje y humedad.

 

La niña dice de nuevo que no existe
el anverso. Yo, dice ella,
no habito la casa
yo
soy la casa.