WANG WEI

Casa del bosquecillo de bambú

Sentado solo en los oscuros bosques de bambúes

Toco mi laúd y canto y canto

Hondo en los bosques donde nadie sabe que estoy

Pero la clarísima luna viene y brilla sobre mí.

STÉPHANE MALLARMÉ

El hijo pródigo

I

En aquellas en quienes el amor es una naranja seca

Que preserva un viejo perfume sin el néctar bermejo,

Busqué el Infinito que hace pecar al hombre

Y sólo hallé un Abismo enemigo del sueño.

−¡El Infinito; sueño altivo que mece en su oleaje

Los árboles y los corazones como arena fina!

−Un Abismo, erizado de zarzas ásperas, donde rueda

Un fétido torrente de afeites mezclados con vino!

II

Oh, la mística, oh la sangrante, oh la enamorada,

Loca de aromas de cirio y de incienso, que no supiste

Qué Demonio te retorcía el atardecer en que, doliente,

Puliste un cuadro del Sagrado Corazón de Jesús.

Tus rodillas endurecidas por las oraciones ensoñadoras,

Beso, y tus pies también que calmarían el mar.

Quiero hundir mi cabeza en tus muslos nerviosos

Y llorar mi error bajo tu cilicio amargo:

Allí, santa mía, embriagado por perfumes extáticos,

Olvidando el negro Abismo y el Infinito amado,

Luego de haber cantado muy quedo largos cánticos

Adormeceré mi mal sobre tu fresca carne.

WALLACE STEVENS

Gubbinal

Esa flor extraña, el sol,

Es exactamente lo que dice.

Tómalo como quieras.

El mundo es feo,

Y la gente está triste.

Ese penacho de selváticas plumas,

Ese ojo animal,

Es exactamente lo que dices.

Esa ferocidad del fuego,

Esa semilla,

Tómalo como gustes.

El mundo es feo,

Y la gente está triste.

MARIO LUZI

Primera noche de primavera

Que muere, que nace
ahora que un fragor de trueno agrieta
la altura de la noche, anuncio
repentino de primavera rompe el sueño...

Generaciones
de hombres vencidos o encumbrados
en la altivez de sus males; profundas
edades con dolor, una tras otra,
gravitan en un solo punto,
en un solo tormento, y cruje
y gime, de pilote a pilote, el oscuro
puente hacia la última estatua
y la planta tendida de la raíz al fruto.

Pongo la mano en la punzada, escucho.
Primera noche de primavera, arrogante
y andrajosa entre el porvenir y el ser.

JULIO TRUJILLO

XII

Detener el momento de la proa

cómo,

si es borde puro,

si se hace yéndose,

si es más aroma que maderos,

más un clima;

tener entre los labios ese juego,

aquí,

entrar a ese recinto,

aquí

leerlo

aquí,

¿cómo?

De: “Proa”

ANDRÉ BRETON

Violeta Nozières

Todas las cortinas del mundo corridas sobre tus ojos
En vano
Delante de su cristal hasta el agotamiento
Estirarán el arco maldito de la ascendencia y la descendencia
Tú no te pareces a nadie vivo ni muerto
Mitológica hasta la punta de las uñas
Tu prisión es la boya a la que se intentan agarrar en su sueño
Todos vuelven ella los abrasa
Como se remonta al origen de un perfume en la calle
Dividen a escondidas tu itinerario
La bella alumna del liceo Fénelon que amaestraba murciélagos en su pupitre
La nevadilla de la pizarra
Alcanza la morada familiar donde se abre
Una ventana moral en la noche
Los padres una vez más se santiguan por su hija
Han puesto el cubierto sobre la mesa de operaciones
El buen hombre es negro para mayor verosimilitud
Mecánico se dice de trenes presidenciales
En un país de miseria donde el jefe supremo del Estado
Cuando no viaja a pie por miedo a las bicicletas
Sólo tiene prisa en tirar de la señal de alarma para ir a retozar en camisa sobre el talud
La excelente mujer ha leído a Corneille en el libro escolar de su hija
Mujer francesa lo ha comprendido
Lo mismo que su apartamento comprende un singular cuarto de desahogo
Donde brilla misteriosamente una prenda íntima
No es de las que se guardan riéndose veinte francos en la media
El billete de mil cosido en el dobladillo de su falda
Le asegura una rigidez precadavérica
Los vecinos están contentos
En todas las partes de la tierra
Contentos de ser vecinos

La historia dirá
Que el señor Nozières era un hombre previsor
No sólo porque había ahorrado ciento sesenta y cinco mil francos
Sino porque había elegido para su hija un nombre en cuya primera parte
se puede discernir psicoanalíticamente su programa
La biblioteca de cabecera quiero decir la mesilla de noche
No tiene después de eso más que un valor de ilustraci6n

Mi padre olvida algunas veces que soy su hija
El perdido
A la vez teme y sueña traicionarse
Palabras encubiertas como una agonía sobre el musgo
El que dice haberlas oído de tu boca desafía a todo lo que vale la pena
ser desafiado
Esta especie de ánimo es ahora lo único
Que nos compensa de un montón de rastrojo cerca de un
cenador de capuchinas
Que ya no existe
Cenador bello como un cráter

Pero qué auxilio
Otro hombre a quien tú dabas parte de tu angustia
En un lecho un hombre que te había pedido el favor
El don siempre incomparable de la juventud
Recibió tu confidencia entre tus caricias
Era necesario que fuera desconocido ese pasajero
Hacia ti sólo supo hacer volar una bofetada en medio de la blanca noche

Lo que abandonabas
Sólo podías perderlo en brazos del azar
Que hace tan fluctuantes los fines de siesta de París en torno a la mujeres
de ojos de cristal enloquecido
Entregadas al gran deseo anónimo
Al cual forma maravillosamente únicamente
Silenciosamente eco
Para nosotros el nombre que tu padre te dio y te arrebató

Resbalamos allí donde se posó tu alto tacón de azúcar

Es igual que tengan o no la apariencia de no estar conformes
Ante tu sexo alado como una flor de las Catacumbas
Viejos estudiantes periodistas podridos falsos revolucionarios curas jueces
Abogados vacilantes
Saben muy bien que toda jerarquía termina ahí

Sin embargo un muchacho te esperaba enigmáticamente en
una terraza de café
Ese muchacho que en el Barrio Latino vendía al parecer
entretanto La Acción francesa
Deja de ser mi enemigo puesto que tú le amabas
Hubiérais podido vivir juntos aunque sea tan difícil vivir con su amor
Te escribió al partir Malvada querida
Al menos es bonito
Hasta para el mejor informado el dinero infantil no es más que
la espuma de la ola

Mucho tiempo después de la caballería y de la caballería de los perros
Violeta
El encuentro no será poéticamente más que una mujer sola entre la
inhallable espesura del Champs-de-Mars
Sentada con las piernas en X sobre una silla amarilla

Versión de Manuel Álvarez Ortega