ÁNGELA GENTILE

Cantos de las lavanderas nocturnas

Hacia el oeste, Céfiro sopla sobre los lavaderos
donde nuestras jóvenes manos noche a noche sepultan la madre Selene.
Aquí aguardamos las naves que temen el mar de negra obsidiana,
mientras navegaban junto a Euro, el funesto viento del Este.
Debemos lavar nombres, escudos y velar las sandalias de los héroes,
libando el agua sagrada de abril en nuestras manos desiertas.
Peregrinamos recogiendo la arena de los cataclismos.

Cantamos.

ANGELA GENTILE

Hablan las sacerdotisas

Nos urge el sol que reposa en los techos
y también el aire que en este lugar es ardiente.

                              Las hijas de los dioses cantan sentadas en la roca
                              la vigilia de las palabras.
                              Descienden las miradas coronada de mirtos, toman al dios
                              en lo bello de su arte y adviene lo divino.
                              Una de ellas, la de áurea melena, no pertenece al linaje,
                              aspira y su lenguaje deudor impulsa las sombras
                              en nombre de madre inmortal y padre comedor de peces.
                              Consagrada a la oscuridad, presiente las aguas
                              y escribe decididamente muda.

ANGELA GENTILE

Los pies de Ulises

Fui devorado por el mar,
pero mis pies memorizaron Ítaca, su hierba  y el misterio condenado a mí.
Por ellos regresé multiforme y primitivo de sandalias.
Allí, velaron mi nombre una y mil noches, bajo las estrellas y cerca del Egeo.
Alguien rozó la sagrada marca en mi piel y preguntó:
¿Quién eres?
Sólo mis huellas, arquitectas de infamias, reposaron en paz en salinas aguas,
olvidaron la resina de las zateras y dejaron de oler a maderos.
A expensas del mundo mis plantas buscaron las sombras y otra voz delató:
¿Dónde irán tus pies?
Y vinieron hacia mí los naufragios y los vientos.
Yo, soberano en intrigas, no pude contra mí y me pregunté:
¿Quién me recuerda?
                                     Y el mar rugió memorioso desde la alta orilla.

ANGELA GENTILE

Detrás del jabalí

Quitamos el hacha de dos filos hiriendo la noche.
Mientras, en el salón los hilados tejían nuestra vigilia
y la mirada apergaminada del jabalí de Tracia
era rociada con el agua sagrada de primavera.

                              Nos habíamos detenido en las tiendas,
                             alentábamos la voz de los sirvientes luego del baño
                             de nueces y antes de la espalda del bárbaro.

Lejos, el mar volvía a su lecho desde la torre de los vientos
y el Borea desgranaba nuestro perfil mientras marchábamos.

                                    La veleta de los vientos honraba a los dioses
                                    indicándonos el buen rumbo.

ÁNGELA GENTILE

Casa del Citarista

Taberna d-ivni procuri

Alguien habla,

mientras el silencio labra sabiduría

en las gargantas

de la tierra del viento.

Unos pocos alumbran los templos.

Otros,

detienen las  lenguas

y alcanforan la eternidad.

Muy lejos,

los adoradores de carneros

resumen,

observan,

transmutan

en reptil o ave.

Los soñadores cultivan tubérculos,

los buscadores de plumas

diseñan palomas en el éter, 

sibilando profecías.

Tiempo de héroes

en calles muertas,

de barcos bajo Selene,

de  hechizadas bocas,

de estrellas

que siempre regresan,

a la traición de los océanos.

De: “Cantos de la Etruria”

ÁNGELA GENTILE

Valle de los Misterios

Los dioses soplan sobre las vísperas:

“Palomas de jade,

pasajeras de lo imprevisto:

¡Inventen el aire!”

Ellas,

atraviesan el silencio

y la multitud rasga el amanecer

para verlas cruzar el último sol.

Se descifra en cartas medievales:

una antigua lengua romana,

el límite entre lo propio y lo bárbaro.

Los copistas se detienen,

bajan en tinta sus miradas

y deciden corazón o página.

Las pasajeras de jade

En balanzas egipcias,

pesan las almas

y retoman el silencio

dejándonos la levedad,

la memoria,

de esa tierra indescifrable.

De: “Cantos de la Etruria”

ÁNGELA GENTILE

Los pies de Ulises

Fui devorado por el mar,

pero mis pies memorizaron Ítaca, su hierba y el misterio condenado a mí.

Por ellos regresé multiforme y primitivo de sandalias.

Allí, velaron mi nombre una y mil noches, bajo las estrellas y cerca del Egeo.

Alguien rozó la sagrada marca en mi piel y preguntó:

¿Quién eres?

Sólo mis huellas, arquitectas de infamias, reposaron en paz en salinas aguas,

olvidaron la resina de las zateras y dejaron de oler a maderos.

A expensas del mundo mis plantas  buscaron las sombras y otra voz delató:

¿Dónde irán tus pies?

Y vinieron hacia mí los naufragios y los vientos.

Yo, soberano en intrigas, no pude contra mí y me pregunté:

¿Quién me recuerda?

Y el mar rugió memorioso desde la alta orilla.

ÁNGELA GENTILE

Poema II

El archivero continúa la historia.

Clasifica guerras.

Vigila el devenir de los océanos.

Acumula mundos con su índice

y alimenta la belleza.

Quita el polvo y respira,

rescata para sí un epitafio

y lo sella en sus labios.

Suma el infinito desplegando fantasías

y dispara su aliento sobre los continentes.

Guarda en su bolsillo una luna medieval,

junto a una antigua comarca de pájaros

y recuerda a los hombres, a los hambrientos

perseguidores del ocaso.

De: Escenografías

ÁNGELA GENTILE

Poema I                     

Un anciano que muere es una

biblioteca que se quema.

Óyeme andar,

cree en los nombres que hilvano.

Te diré que llueve en la tierra

y sabrás que hay geografías de hambre.

Exilia de mí las voces de tus pájaros,

los vencejos del día,

la ausencia que fundó mi calendario.

Porque transité tus párpados

en busca del viento de tu astrología,

de oír tu voz arribar con el sudeste,

y el agua de tus vértebras

subir y multiplicarme.

De: Escenografías.