Cicatriz
de mis recuerdos el sueño ya no puede hacerme nada.
insecto
Manejo
como real la textura de un sueño.
pie
Mañanas
y tardes en las que reclamar más vida.
lugar
Un
dolor constante, ilusionado, todo lo perdido.
verso
Planea
sobre el hueco preguntando.
De:
“El libro de la sed”
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