STEVIE SMITH

 

 

Profundamente mórbida

  

Profundamente mórbida, profundamente mórbida era la chica que tecleaba cartas,
siempre fuera del horario de oficina, corriendo tras sus mejores amistades.
Pero cuando la luz del día y la sombra de la oficina la envolvían,
no por eso, oh no por eso, sus compañeros empezaron a dudar de ella.
Era aquella mirada en su ojo,
¿por qué siempre parecía decir adiós?

Joan se llamaba, y a la hora del almuerzo,
solitaria, solitaria,
iba a contemplar los cuadros
en la National Gallery.
Sola, completamente sola,
sin un amigo a su lado,
iba a contemplar los cuadros,
toda sola.

¿Dejará a sus colegas de oficina,
dejará sus placeres vespertinos,
por el trabajo en una agencia amistosa,
retrasando su ocio con fatigas?
Sola, completamente sola,
ante los cuadros parece hecha de piedra.

Cerca de los lienzos de Turner,
más cerca de lo que un pensamiento puede ir,
sus ojos cuelgan y todos los colores
estallan en un brillo especial,
todo para ella, toda sola,
todo para ella, todo para Joan.

Primero el lienzo donde el océano,
como un animal poderoso,
con un movimiento realmente perverso,
salta hacia el funeral de los marineros.

La retiene jadeante. Oh, la criatura,
oh, el viril y malvado ser,
con su piel de sombra y espuma,
tensándose sobre él.
Salvaje y capturado, salvaje y capturado,
por el pintor, Joan está arrebatada.

Ahora se aparta del lienzo
hacia otro, más querido todavía,
donde la terrible luz del más puro sol
cae sobre la espuma.
Allí, las costas ardientes de la fantasía
se abren ante su placer.
Sola, completamente sola,
ven, aléjate, ven, aléjate,
sola.

Lady Mary, Lady Kitty,
el honorable Featherstonehaugh,
Polly, Tommy, de la oficina,
¿cuál de ellos la retendrá ahora?
Ven, aléjate, ven, aléjate,
sola.

La espuma se extendió y la absorbió,
fue algo apenas notado,
que Joan estaba y ya no está
(oh, ve y díselo al joven Featherstonehaugh).
Se ha ido, se ha ido,
sola.

Se irguió recta,
el sol cayó,
ya no había más Ciudad de Londres.
Entró en la orilla pintada
y allí camina para siempre,
feliz, del todo feliz,
brillando intensamente
en una luz feliz, feliz,
toda sola.

Dicen que era una chica mórbida, sin duda,
y que lo que le ocurrió nació de ello.
Pero yo digo que es una afortunada,
por caminar eternamente en ese sol.
Y al bendecir el nombre del dulce Turner,
quisiera poder hacer lo mismo.

 

Nota: Stevie Smith, seudónimo de Florence Margaret Smith 

 

STEVIE SMITH

 

  

Aquí yace…

  

Aquí yace un poeta que no escribe más
su alma atraviesa la noche gritando
“Oh, denme una pluma, y denme papel
y sin demora comenzaré”.
Pobre Alma, guarda silencio. En la región de la Muerte
no hay pluma, papel, noción —y no hay Tiempo.

 

 

STEVIE SMITH

 

  

 

Mi alma

  

En la llama del fuego titilante
son pocos los pecados de mi alma,
y los pensamientos en mi cabeza son los pensamientos de una cama
con una vista solitaria.
Pero el ojo de la conciencia eterna
debe parpadear como un murciélago que parpadea en la luz,
antes de que los pensamientos en mi cabeza se aquieten
al borde de la noche eterna.

Oh, da al pez dorado su huevo
donde flota en su cuenco cautivo,
al gato su cría nacida ciega del vientre,
y al Señor, mi alma.

 

Nota: Stevie Smith, seudónimo de Florence Margaret Smith

 

 

 

 

STEVIE SMITH

 

La ciudad celestial

  

Suspiro por el país celestial,
donde pasan las gentes celestiales,
y el mar es tan quieto como un espejo
de hermoso, hermoso cristal.

Camino en el campo celestial,
entre lirios y amapolas brillantes,
visto un abrigo celestial
de blanco reluciente.

Cuando paseo por el parque celestial,
mis pies desnudos pisan el pasto;
la hierba ondea alta, pero ninguna
criatura dañina está allí.

Por la noche vuelo sobre los tejados
y me apoyo en los rayos lunares brillantes;
dorados son los ríos del cielo,
y de plata sus corrientes.

 

Nota: Stevie Smith, seudónimo de Florence Margaret Smith

 

 

 

STEVIE SMITH

 

 

 

El rostro

  

Hay un rostro que conozco demasiado bien,
un rostro que temo ver,
tan vano es, tan elocuente
de toda futilidad.

Es un rostro humano que oculta
un alma de mono dentro,
que golpea, que toca un gong,
que hace un ruido horrendo.

A veces el alma de mono se extiende
a través de los ojos humanos,
y asomando, enseña sus patas,
y profiere mentiras sociales.

Tan mísero es este rostro, tan vano,
tan vacío y desolado,
que bien podrías decir que mejor
hubiera sido no nacido.

 

 

STEVIE SMITH

 

 

 

Dios el devorador

  

Hay un dios en quien no creo,
mas hacia este dios mi amor se extiende;
este dios en quien no creo es
mi vida entera, mi vida y yo soy suya.
Todo lo que en mí hay de placer y dolor
(de amargo dolor y desprecio de los hombres)
se lo doy como alimento a este dios
pues él es mi vida entera y yo soy suya.
Cuando esté muerta espero que él devore
todo lo que haya sido y no haya sido
y lo triture y lo engulla y engorde
devorando mi vida toda pues es suya.

  

 

Nota: Stevie Smith, seudónimo de Florence Margaret Smith