SOLÓN ARGÜELLO

Al ver su aldea

Gana Febo el cenit, Lago de llamas,

temblar mírase el éter igniscente

y en el monte monotono y silente,

de la siesta en el horno, arden las ramas,

Contemplando los yermos panoramas,

el sudor a raudales en la frente,

baja, heridas sus plantas, la pendiente

el viajero senil. Cívicos dramas

lo expatriaron --diez lustros peregrinoy—

hoy que toma su alma gigantea,

teme yerto caer en el camino;

mas, no obstante que agónico flaquea,

corre alegre, de pronto, como el vino,

al doblar un recodo y ver su aldea,

EZRA POUND

Causa

Reúno estas palabras para cuatro personas,
alguien más puede cazarlas al vuelo,
oh mundo, lo siento por ti,
no conoces a esas cuatro personas.

Versión de Javier Calvo

MICHEL BUTOR

Azafrán

Son nubes y arenas deslizándose entre mis labios

Son eflorescencias e incandescencias acariciando mi lengua

Son cabellos y flamas que circulan por mis venas

Son llamamientos y resonancias que invaden mi nariz

Son promesas de futuras poblaciones que manan de cuerpo en cuerpo

MAHMUD DARWISH

  

Andaré este camino

Andaré este largo camino, este camino tan largo, hasta el final,

hasta el final del corazón, andaré este camino largo, largo, largo...

Nada tengo que perder sino el polvo y lo que está muerto en mí. La hilera de palmeras

indica lo que está ausente. Cruzaré la hilera de palmeras. ¿Necesita la herida a su poeta

para dibujar una granada a la ausencia? Os construiré sobre el techo del relincho

treinta ventanas para la metáfora. Saldréis de una peregrinación para entrar en otra.

Se estreche o no la tierra para nosotros, andaremos este largo camino

hasta el final del arco. Que nuestros pasos se tensen cual flechas. ¿Estamos aquí desde hace poco

y dentro de poco alcanzaremos la flecha del comienzo? El viento gira en torno nuestro, gira, ¿qué dices?

Digo: Andaré este largo camino hasta mi final... hasta el final.

De: “Menos rosas”

Versión de María Luisa Prieto

JORGE ROBLEDO ORTIZ

Tentación

Para cantar tu pelo
aprendí la leyenda
del sol que siendo niño se extravió en un trigal.

Para cantar tus ojos
me enseñaron la historia
de la primera mañana que se bañó en el mar.

Para cantar tus labios
aprendí el meridiano
que pasa por el beso, la fresa y el panal.

Para cantar tu risa
subí con mi poema
peldaño por peldaño la escala musical.

Para cantar tus senos
imaginé la forma
de redondear dos veces la misma cantidad.

Quise cantar al yunque
donde forjas la vida
y todos mis sentidos llegaron a cantar.

Entonces me di cuenta
de que el poema estaba
en el límite exacto del pecado mortal.

ENRIQUE GONZÁLEZ ROJO

Vida y obra del espacio

A Guillermo Tovar de Teresa

No es verdad que el espacio

sirva como lugar en que se citan

oquedades, rendijas, intersticios

celebrando el congreso de la nada.

No es el telón de fondo

donde hay algo que salta y representa

ademanes de ser, gestos de cuerpo.

No es tampoco un vacío donde aflore,

con el solo habitante de la asfixia,

el único rincón en que la historia

no puede respirar.

Hay espacios que nacen, que gatean

con sus tres dimensiones. Espacios que se yerguen,

sumándole agujeros a su hueco,

hasta la edad madura del abismo

–donde está siempre el vértigo asomado–

o hasta esbozar un ámbito que abarque

desde tu boca abierta hasta los cráteres

que se abren en la luna.

Hay espacios amantes, cuyo coito

–logrado al presentar el pasaporte

que goza de la visa de la entrega–

extraditan sus límites y acaban

con el crónico mal del que adolecen

las naciones, enfermas de frontera.

Hay espacios ya graves: el derrumbe

que amenaza la mina lo demuestra.

Hay espacios que nacen, viven, crecen:

se reciben de tiempo. Son espacios ancianos,

a un paso ya muy niño de la muerte.

Modelado de historia y de materia,

el espacio requiere de su biógrafo

que arroje las leyendas y lo trate

como hermano de todos en el tiempo,

nativo del gerundio y compatriota

de todo lo que se halla,

si olvidamos la efímera existencia,

a una cuna tan sólo del sepulcro.