FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Para Octavio Paz

En el salitre fatigado de los vencedores hipoteco

mis zapatos andariegos

y la palabra hastío.

A los vencidos —nunca magnánimos— queda la

esperanza,

ala de tigre, cactus de fallidas flores.

1980

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA

Retrato

Las claridades parpadeantes

Echan vaho sobre su monóculo

Lo invisible se ve

Si uno calcula de dónde a dónde llega

Así entonces querida

No trates de borrarte:

Tu perfil es tu ausencia.

De: “Se llama como quieras”

ANA AJMÁTOVA

Réquiem

1935-1940

Ningún cielo extranjero me protegía,

ningún ala extraña escudaba mi rostro,

me erigí como testigo de un destino común,

superviviente de ese tiempo, de ese lugar.

(1961)

ANTONIO MARTÍNEZ SARRIÓN

  

Derecho de conquista



Con qué empeño la luz
quiere arropar, velada, la paz de la mañana
de manso mar y silenciosas calles
y de ese modo levantar el solio
que te encierra y engasta cual zafiro
cuando, al fin, sonriente y despeinada,
pasas revista a la enemiga tropa
y la encuentras conforme a tus designios
en batallones de plumón tan tibio,
en falanges de aljaba tan vacía
que proclamas, sin lucha, la victoria
y el raigón derrotado de mi ejército
cargados de grilletes tras tu carro se arrastra
traidor a su bandera, a su patria, a su dios.

De: "Teatro de operaciones"

MAGDALENA CAMARGO LEMIESZEK

El mercader

Hubo un mercader de Samarcanda

que juraba llevar una montaña dentro de un cántaro de barro

y que poco existe tan claro y tan genuinamente puro

como el gesto de un niño; quien, acabado de nacer,

busca en el regazo de su madre encontrar sus propios ojos

para poder mirar al mundo.

Ese primer acto, decía, nos revela

que algo ha dictado que somos como los carriles de las vías,

paralelos, sosteniendo aquella maquinaria

que avanza hacia un destino

que poco sentido tiene que sepamos.

Y aun así tiemblan los guijarros

y el metal vibra con la medida del tránsito y el anuncio.

Cierto es, si no van solas las ruedas

tampoco pueden ir solos

los objetos luminosos en los mapas celestiales.

Aquel que contempló a los astros surgir

y alcanzó a verlos llorar frente a la agitación del infinito,

en el preludio de un llanto sin dudas primigenio

donde acaso fueron las lágrimas de níquel o de hidrógeno –

percibió la primera angustia de saberse solo:

para ellos la única posibilidad de amarse

es el estallido de una colisión en el silencio.

Pero, ¿quién no ha visto en la inmensidad el ágape de las galaxias?

El tiempo, que es materia, las fue labrando una a una,

lustrando sus perfiles como un orfebre minucioso:

el orden y el caos en una misma filigrana,

unida por hilos y eslabones invisibles,

un mural que se sigue tejiendo todavía.

Ahora me pregunto,

qué pasaría si el cántaro cayera un día y se rompiese.

¿Veríamos acaso que el cántaro nunca dejó de estar vacío?

O quizás de sus trozos crecerá una montaña nueva:

una montaña alta y digna

para acompañar a otras montañas

SILVIA EUGENIA CASTILLERO

Ángelus

Era, no era

un jardín.

Era el inicio.

Volteamos en la noche la esquina

sumergida, en ahogo casi

bajo la crecida de la enredadera.

Era desbocada la corriente.

Eran tus sílabas.

Tus verbos.

Era tu mano amplia.

Era un aguacero dentro.

Era ya de una vez la nostalgia de tu tacto.

Y la vida.

Era un peñasco en desbandada.

Eran tus dedos.

Era el tiempo: duraba.

Era esa esquina.

Era, no era

el inicio.

Era este día sin esquina.

Eran los instantes arrebatados.

Caídos.

Era tu silueta gastada.

Eras el dios nocturno.

Desde la cúpula, en la capilla

—en cada gotear de la luz sobre lo negro—

eres la razón de arrodillarme.