ARMANDO ROA VIAL

Bilis Negra: Amparax Sublingual 2 mm.

Yo pinto el rostro humano,
aunque los rasgos no digan nada.
Sobre el caballete de la enfermedad
la tela se desgarra ante el trazo que tiembla.
Mi primer plano es la falta de plano,
la deserción de las ensambladuras,
figuras fatigadas que rehusan la caricia del pincel,
fervorosa amargura de un puñado de colores
que buscan deponer la monarquía del cuerpo
prolongada en la pintura:
rastro sin rostro
rostro sin rastro
a resguardo del cualquier patrimonio hereditario,
costumbre inveterada de un hombre vulnerable
que ignora en la muerte y su abrazo engañoso
–un signo lingüistico del cuerpo-
el presentimiento de órdenes nuevos.
Yo pinto el rostro humano
en imágenes raudas y vacías,
en trazos indecisos donde hay gritos sin bocas
u ojos sin párpados; lloviznando astros extinguidos
para una noche que no madruga
en la aurora anochecida del poema.
Yo pinto el rostro humano
para salvar la palabra amor: saliva hambrienta
en un audaz contrabando de bocas.
Me afano en este oficio
como quien busca descalzo el zapato a esa huella
de lo que nunca queda en pie.

ELÍAS NANDINO

Pera verde

Pera que espera en la rama
la mano que la desate;
fruta que juega al sabor
entre los labios del aire.

Pera que mece su forma
en el columpio del tallo;
fruta que prende su olor
en el cabello del árbol.

Pera que seno parece
en su verde adolescencia;
fruta de tierno color
que con mis ansias se besa.

Humana entraña de azúcar,
efeba fruta de jade:
¡cómo quisiera beberme
el aroma de tu carne!

PABLO GARCÍA CASADO

  

Ritos

los recuerdos son facturas a tu nombre
sé que el adiós tiene su rito y el tuyo
es dejarme vacía la despensa de los sueños 

a veces me pregunto qué hicimos mal
te mandaré flores cada otoño puedes venir
por las facturas al menos las de la luz 

estoy a oscuras por culpa de tus ritos

De "Las afueras" 

CRISTINA CHAIN

1

Amo la explosión
de los coros
al alba
de todos los pájaros
en esta ciudad.

Cuando los sueños
aún no se evaporan.
Yo amo esa hora
de la tarde
en que ellos
lloran a la luz.

ÁNGELA MONTERO

Adivino tormento

Has sido corrompida
te vi lejana
guardando memorias
en tu vientre materno.

Sé que el dolor está brotando
por haber renunciado
al ímpetu de madre,
¿qué la filosofía te llenó el alma
cuando ese espermio fecundó
en tus entrañas
y te obligó a parir?
Era tu propia sangre
no reflexionaste,
escupiendo tu presente.

Sé que la única lágrima derramada
fue la que quiso lavar tu pasado.

Hoy no hay testamento
que te nombre,
ni palabra que merezcas.

El dolor está en el pecho
y en la confidencia
llama a tu hijo.