martes, 26 de noviembre de 2024
MARTA ELOY CICHOCKA
bucle 6.
/ rostros / en / mascarillas /
la
imagen puede contener cielo mar sol nubes agua
playa
la
imagen
océano
cielo huracán el ojo abierto de un ciclón
puede que
calle parque mucha gente niños helados animales
contener muchas
personas colas correos hospitales farmacias
la
imagen
sombras
en casas siluetas en ventanas rostros en mascarillas
puede que
una mujer caminando por la calle un hombre tirado en la acera
contener un
aeropuerto vacío un avión vano un cielo vacante
la
imagen
miradas
vacuas frases huecas cuentas vaciadas
puede mujeres
enfadadas hombres frustrados empresarios furiosos
contener una
plaza mucha gente pancartas neumáticos quemados humo gris
la
imagen termómetro oxímetro de pulso respirador esquela de papel
puede que
un teatro cerrado un cine desolado una escuela desierta
contener
un cosmos que puede contener una pantalla que puede contener
una
imagen que no puede nada no demuestra nada significa
en
el fondo para el algoritmo que vigila observa describe enumera
lo que era
qué es
lo que ya no será
ADELFA MARTIN
Quiero
Quiero aferrarme a ti mi poesía
de la barbarie no ser la mensajera
cantándole a la luz del mediodía
ser vocera por fin de buena nueva
Quiero hablarle al amor, al embeleso
decirle al corazón que el alma mía
prefiere ahora rimar diciendo beso
y no contar los muertos de este día
Quiero dejar de lado al ser humano
que perdió en el camino bonhomía
ensalzando al que lucha mano a mano
por una vida mejor, no tan sombría
Quiero solo saludar en la mañana
sin mencionar la última noticia
los que murieron ayer con tanta saña
que más bien pareciera fantasía
Quiero personas en los parques como antaño
sin preocuparse si la hora es la prudente
que los niños hablen tranquilos con extraños
¿la única razón? ... ¡porque que son gente!
Quiero dejar tras de mi mejores cosas
a los pequeños que nos traen inocencia
sin saber que no van a encontrar rosas
sino sombras, mezquindad e indiferencia
Quiero luz, alegría, un cambio interno
para el hombre del futuro y del presente
convencido ha de estar que por su yerro
como nunca el peligro es inminente
VÁCLAV HRABĚ
Un poema corto sobre Praga
Por el aro ardiente del sol saltan los perros entrenados
de mis pensamientos
En el Puente de Carlos los legionarios barrocos se
aburren
y el agua abajo
sudada con espuma en la boca se va
y se vuelve
atrás
como trigo verde cuando hace viento
El agua se vuelve
se vuelve ardiente, amores lanzados al mundo como
bumeranes
Pero mi sueño desde la noche de hoy nunca volverá
y nunca oiré de nuevo La Internacional
como en el funeral
del poeta que la transponía en cada línea
en inusual tonalidad
Volverán a pasar
veranos e inviernos
el zureo de las palomas
y la tristeza de los amantes
volverá el eco de
las campanas de Roma
y nuestra vida
Mi sueño nunca volverá
La Internacional en la tumba del poeta
Volverá
la vida el agua abajo
PATRÍCIA LAVELLE
Hilos enmarañados
Filomela
era la hija más jovial del rey de Atenas, su voz de miel y de lira era célebre
en toda Grecia. Ella vivía en la corte del padre entre versos y telares, cuando
Tereo, el bronco rey de los tracios, vino a buscarla a pedido de su hermana,
Procne, con quien estaba casado. Pero en en vez de conducir a la cuñada hasta
su casa para una visita, como había sido prometido, este la violó en el camino.
Y para impedirla de gritar, tal vez por recelo de ver su crimen denunciado, o
quién sabe apenas para robarle lo que no podía tener
le cortó la
lengua
Filomela
hizo entonces con hilos otra voz
Ariadne
hizo de su hilo, confiado a Teseo, la salida del laberinto.
Hiló
así el fin del Minotauro, pero erró
al
confiar en Teseo
quien
después la abandonó en una isla porque temía quedarse enredado
en
la tela de sus tramas.
Penélope
deshizo del hilo
fidelidad
y
tejió en vida su propia mortaja.
Su
ardid de espera y renuncia fue entonces muchas veces alabado.
De:
Sombras Longas
Versión
de Jesús Montoya
PHAN QUỲNH TRÂM
La estética del silencio*
La
poesía
es el
silencio afuera del 13 piso
de
la composición de Jhon Cage de cuatro minutos, treinta y tres
segundos
la
cual compongo junto
con
las notas del cuervo en los cables eléctricos
con
las nubes esparciéndose arriba en lo alto
y
los árboles agitados por el viento allá abajo
o el
silencio de un ventilador eléctrico girando en la recamara
del
sonido de agua goteando en el baño
de
los libros en el escritorio hablando entre ellos
o
del sudor cómplice de dos cuerpos brillantes
El
silencio a las tres de la tarde no es como el silencio a
las
cinco de la mañana
Ni
mucho menos como el silencio a medianoche
El
silencio de las tres de la tarde es un breve, pretencioso
silencio,
ante una explosión de dolor
El
silencio de una madre esperando que sus hijos regresen a casa
después
de la escuela
del
esperado minuto antes de las oraciones vespertinas
de
no tener nada sino silencio al lado de las obras en un acto de Beckett
del
intermedio entre dos movimientos en un concierto
de
las galerías exhibiendo solo espacios vacíos
y
espacios vacíos
de
un hombre detenido ante un cassette tocando frente a
una
nueva tumba
en
un cementerio al atardecer
de
la herida que se pensaba cicatrizaría
de
la angustia que se pensaba aminoraría
de
los gritos que se pensaba iban a silenciarse
El
silencio del poeta contemplando un nuevo poema
O
del sentimiento de estar sin manos al ser desnudado
por
el nuevo poema
De
todo lo que puede decirse, nombrarse, pero ya no más requerirse
Porque
ya es silencio el sonido de las palabras pronunciadas.
* Título de un ensayo de Susan Sontag
VASILY SAVELIEV
Sin dedicatoria
Para
amarte necesito estar enfermo no porque la verdad esté en una lágrima sino
simplemente porque el mundo me conduce a la locura y esta sábana que se pega
nocturna y sudorosa hace parecer que necesito estar aún más enfermo para que
iggy cante de otra manera i wanna be your underdog mejor así ш цфттф иу нщгк гтвуквщп
…jugaría
al emo sólo para que hablaras sobre ello en tu angelical desvarío y en tu temperatura
As Slow as Possible apareciéndose en sueños por videollamada– la semilla del
tiempo y los sapos
amorosa y absurdamente
Versión
de Indira Díaz
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