miércoles, 22 de mayo de 2019
ÁNGEL COLLADO RUÍZ
IV
En
busca de la luz se puede ir toda la vida
mas
el ciego pregunta si valdrá la pena
Conozco
ciegos que aman la luz de la memoria
el
lustre profundo de sus días
rabia
suprema del deseo
No
impide la luz amar ni ser feliz
Temo
al miedo de no poder romper el cerco
luchar
por ello
Hay
luces al otro lado del abismo
JAVIER BAUTISTA MUÑOZ
Marilyn
I
tu
cuerpo
a
pesar de la muerte
hace
ver el crimen de seguirte amando.
II
la
muerte lozana y maquillada
le
dejó en el rostro
la
cicatriz longeva del espanto.
nunca
más volveré a leer los barbitúricos.
III
postrada
en la camilla la sacaron:
nunca
más mi cama fue la misma antecedente de la morgue.
IV
ni
la cicatriz ni lo horrendo del cadáver
hicieron
espectáculo
como
el viento por su falda en el paseo.
JORGE EDUARDO EIELSON
Ceremonia solitaria bajo la luz de la luna
La masturbación es un caballo blanco
Galopando entre el jardín
Y el baño de mi casa
La masturbación se aprende
Mirando y mirando la luna
Abriendo y cerrando puertas
Sin darse cuenta que la entrada y la salida
Nunca han existido
Jugando con la desesperación
Y el terciopelo negro
Mordiendo y arañando el firmamento
Levantando torres de palabras
O dirigiendo el pequeño pene oscuro
Posiblemente hacia el alba
O hacia una esfera de mármol tibio y mojado
O en el peor de los casos
Hacia una hoja de papel como ésta
Pero escribiendo tan sólo la palabra
Luna
En una esquina
Pero sobre todo
Haciendo espuma de la noche a la mañana
Incluidos sábado y domingo.
La masturbación es un caballo blanco
Galopando entre el jardín
Y el baño de mi casa
La masturbación se aprende
Mirando y mirando la luna
Abriendo y cerrando puertas
Sin darse cuenta que la entrada y la salida
Nunca han existido
Jugando con la desesperación
Y el terciopelo negro
Mordiendo y arañando el firmamento
Levantando torres de palabras
O dirigiendo el pequeño pene oscuro
Posiblemente hacia el alba
O hacia una esfera de mármol tibio y mojado
O en el peor de los casos
Hacia una hoja de papel como ésta
Pero escribiendo tan sólo la palabra
Luna
En una esquina
Pero sobre todo
Haciendo espuma de la noche a la mañana
Incluidos sábado y domingo.
De: "Ceremonia
solitaria"
SERGIO CRUZ
Morir en los desiertos
Mujer
que eres la tierra,
en
mi sueño ando con el cuerpo roto:
piernas
dobladas, dos corazones heridos
por
la misma bala de siempre. No sé
cuándo
la
respiración dejó de tocar al cuerpo,
cuándo
mi
viaje a través de los dedos por tu boca
llegó
a la mordida que acarrea
al
desangramiento.
Mujer
que eres la tierra,
en
mi sueño cruzo todos los días
la
misma frontera, para alcanzar
el
tacto blanco de tu espalda desnuda
que
dibuja vértebras
sin
carne
sin
tiempo
y
espacios donde el gemido eterno no anuncia
mi
porvenir de silencio. Te llevo
punzando
mi costado izquierdo sin que salga nada
y
gritando un orgasmo negro: me voy
dirigido
a esa estrella marinera
que
se apaga enseguida, después de vaciada
la
res que han partido a la mitad, desollado el cuerpo
de
todos los ejecutados de la historia. Te llevo
callado,
en la constancia
silenciosa
de un tormento
que
es pasear desnudo eternamente, arrastrándome
por
el desierto infinito de mi voz decaída,
por
el laberinto de brazos y piernas que dibuja
la
errancia de morir ahogado entre arenas
de
un planeta infértil que se expande
desde
siempre
hasta
siempre: sólo en pensar
que ando lejos de mi tierra… Nomás
que me acuerdo
me dan
ganas
de
llo/
rar.
ROGER WOLFE
ROBINSON QUINTERO
Flotas
Jorge
Ortiz –artista plástico– ama los buses pintados
completamente de amarillo
completamente de amarillo
Los
ama también desbordados de rojo
azul
y verde
de blanco negro y gris
azul
y verde
de blanco negro y gris
Pero
a la hora de viajar prefiere las relucientes flotas
de tonos amarillos
de tonos amarillos
Limón
retama
u oro
sin franjas ni bordes de otras tintas
retama
u oro
sin franjas ni bordes de otras tintas
Los
buses que cruzan incendiando la noche
Los
lienzos vistos en sueños
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