VERONICA PORUMBACU

Blanca Liliac De Munte

White Mountain Lila, estaba floreciendo tarde, 

pero no me siento como en el valle, mirra temprano. 

Así era yo, así que quiero ser: la 

crisis inmaculada de los nuevos poemas. 

Blanca lila de montaña ... En el camino, para romper un ariete, 

para sonreír en la habitación, 

como tarde, a la vez, cerca de la ventana, 

desear mi larga suciedad. 

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

Esferoidal



Antes de llegar a ser y antes de llegar
a hogar alguno,
su alma, con un dedo sobre los labios,
y todo él en blanco,
como la noción del invierno
que desborda las capas de nieve.
Su larga espera de puente sin río, y
tan de sí mismo que,
de serle posible, naciera sin cuerpo,
de la unión solitaria de dos faltas.
Así,
él o yo, da lo mismo que Tú,
y todos escuchamos ese lirio mecánico
que respira debajo del navío.
Después de un banquete tan agudo,
todos los mármoles ruedan desenredándose,
y un millón de nosotros,
fumando juntos en el gran inconsciente subterráneo.
Porque absorbidos en la flor compuesta,
te comemos un poco, dios mío, y otro poco
te exhalamos hacia las Hecatombes.

ANTONIA POZZI

Luz blanca

Entré, al alba,

en un pequeño cementerio.

Fue en un país lejano,

al pie de una torre grisácea,

huérfana ya de voces

de campanas,

mientras aún la niebla

plateaba

las encinas oscuras,

los altos setos,

los brezos

violeta.

En el pequeño cementerio,

las lápidas,

dirigidas a Oriente,

como en blanca sonrisa,

rostros de ciego parecían

que, alineados, marchasen

al encuentro del sol.

EDUARDO ANGUITA

Recuerdo de infancia

Los mendigos escapan del tallo de las plantas                                                                      

 en gruesas gotas de dignidad y mármol.

Vuelan por el día como los primeros leños

En el monumento espeso del aire de los suspiros.

Sobre los techos crecen a toda hora ciegos presuntuosos,

pero los hilos de un muerto extraño a la casa

los enredan y enseñan a caminar despacio.

Paciencia: mañana el difunto será convaleciente

y partirá desde su cuerpo

hacia la simplicidad de una voz

en la tiniebla endurecida.

HÉCTOR MURENA

Paisaje detrás del paisaje

La bella
copa
hipnótica.

Déjala caer
serenamente
rómpela
contra
el suelo.

Soplo
del
gran misterio
llenará
entonces
tus ojos.

XAVIER OQUENDO

  

Recuento de los hechos

Todos nos fuimos.

Atrás se escucha el torpedo de la fiesta,

la corona roja de los bares,

el aguardiente azul que nos amaba

y la marcha desigual de la jarana.

Después, la madrugada con olor a miel.

Los amigos dormidos, amontonados

como un pozo de trinos,

como un manzano cargado.

Éramos todos, solo el viento era solo.

Los demás, los otros nosotros,

éramos uno en la soledad del nuevo día.

Nos dolíamos juntos y eso era la felicidad.