SAMUEL BECKETT

Da tagte es

redime lo que reemplaza a los adioses

la sábana de agua que navega en tu mano

a quienes nada tienen ya para la tierra

y el espejo sin niebla encima de tus ojos.

STÉPHANE MALLARMÉ

  

Fútil beneplácito

  

Por sobre el ganado aturdido de los hombres

¡Princesa, cómo envidio la suerte de esa Hebe

que de la taza sube hasta tus labios grana!

Mas quien no es ni aún abate, ni a desear se atreve

ver su desnudo en rosa sobre tu porcelana.

Yo no soy el cojín que dibuja tu codo

ni el carmín de tus labios, ni tu borla empolvada,

ni tu lindo abanico… Mas si a pesar de todo

me has mirado tú, rubia por orfebres peinada,

nómbrame… porque son tus sonrisas frambuesa

un travieso rebaño de corderos, Princesa,

que parecen corazones, rumian almas sumisas.

Nómbrame… y que Cupido alado de un extraño

abanico me pinte cuidando tu rebaño…

Princesa, nómbrame pastor de tus sonrisas.

ROBERT BROWNING

Mi duquesa muerta

Ferrara.

Sobre aquella pared, ved el retrato

de mi Duquesa muerta; se diría

que vive; prodigioso lo afirmo.

Aquí aparece como un día Pandolfo

la pintó con sus manos. Para verla,

¿no queréis sentaros? Dije Pandolfo

que nunca vio un extraño,

como sois vos, en la silueta, el hondo

y apasionado y serio encanto suyo,

sin volverse hacia mi (pues la tela

que la cubre por vos la he quitado,

y nadie la toca sino yo) ansioso

de interrogantes, si osaba, como el raro

prodigio vino aquí; ya en otros

percibí tal curiosidad. Señor, no sólo

de su marido el aspecto en las mejillas

de la Duquesa tonos tan alegres ponía.

Pandolfo bromeaba a menudo diciendo:

La manta de mi Señora cae demasiado

por la fina muñeca; o bien:

El arte pierde toda esperanza, impotente

será para copiar ese desmayo de suavidad

que muere en su garganta.

Galanterías de ese tipo fueron suficientes

para dar a sus mejillas esos alegres tonos.

Era el suyo un corazón —no se cómo decirlo—

propenso a la felicidad y al encanto fácil.

Encontraba placer en todas las cosas,

y sus ojos en todo se posaban. Todo era grato

para ella, señor, mis alabanzas en su pecho;

las luces del poniente, las cerezas que un necio

le traía del huerto, adulador; el burro blanco

sobre el cual cabalgaba en torno a la terraza;

cualquiera, cualquier cosa su rumor

o su elogio merecía. Daba gracias a todos —de alguna

manera, no se cómo— y mi regalo de novecientos

años de nobleza, con el don de cualquiera equiparaba.

¿Quién burlaría tan ligera frivolidad?

Si yo tuviera ingenio —que no tengo—

en hablar, muy claro le hubiera dicho: En esto

sí me disgustáis, o en esto os equivocáis.

Y ella, si al verse corregida no mostraba

agudezas, ni excusas os pedía. Señor, sonreiría,

sin duda al verme tolerar; sin embargo

¿quién toleró una sonrisa libre?

Siguió aquello. Con una orden, todas acabaron

al mismo tiempo sus sonrisas.

Observadla aquí como en vida.

Levantaos para contemplarla,

podemos descender junto a nuestros amigos.

Os repito que la notoria calidez del Conde,

vuestro Señor; es buena garantía

de que todas mis justas peticiones atenderá.

Más os declaro que la sola hermosura de su hija

me arrebata. Señor, bajemos juntos.

Ved aquel Neptuno que va sobre un caballo de mar.

Una pintura no del todo vulgar: obra de Claudio

de Insbruck, en bronce para mí fundida.

WOLE SOYINKA

Conversación telefónica

El precio parecía razonable, el lugar

indiferente. La casera juró vivir

sin prejuicios. Nada quedaba salvo

la autoconfesión. “Madame”, advertí,

“Detesto perder un viaje. Soy africano”

silencio. Transmisión silenciada de

fingida buena educación. Voz que llega

como larga boquilla dorada y tubular, impregnada de lápiz labial

Fui sorprendido por su vileza.

“Qué tan oscuro?”… no había escuchado mal…

“¿Es usted claro o muy oscuro?”

Hedor a rancio vaho de refugio público para telefonear.

Cabina roja, buzón rojo, rojo autobús doble

aplastando el alquitrán. ¡Era real! Avergonzada

por el silencio enfermizo, llevé al límite su

turbación para suplicar explicación

ella, considerada, cambió el tono

“¿Es usted oscuro? ¿o muy claro?” advino la revelación

“Quiere usted decir, como chocolate puro o con leche?”

Su asentimiento fue clínico, rayando en la frialdad de la luz

Rápidamente, una vez ajustada la longitud de onda,

escogí Sepia Oeste-Africano- tras reflexionar dije:

“lo certifica mi pasaporte” Silencio para un espectroscópico

vuelo de ilusión, hasta que el acento de su sinceridad retumbó

con fuerza en la bocina. ¿Cómo así? dijo condescendiente

“No sé lo qué es”. “No del todo”

Facialmente, soy moreno, pero madame, debería ver usted

el resto de mí. Las palmas de mis manos, las plantas de mis pies

son de un rubio oxigenado. la fricción lo ha causado-

torpemente madame – por sentarme, mi trasero se ha tornado

Negro Cuervo- ¡Un momento, madame! sintiendo

su auricular elevarse al sonido del trueno

en cuanto a mis orejas- “madame”, sugerí,

¿no preferiría verlas usted misma?

WALLACE STEVENS

I

Entre veinte montañas nevadas

Sólo se movía

El ojo de un mirlo.

De: “Trece formas de mirar un mirlo”

LOUISE LABÉ

Bello mirar oscuro y extraviado…

Bello mirar oscuro y extraviado,

cálido suspirar, llantos vertidos,

días de luz en vano amanecidos,

negras noches que en vano se anhelaron;

triste plañir, deseos obstinados,

derroches de dolor, tiempo perdido,

muertes mil que mil redes me han tendido,

males que contra mí se han destinado.

Risa, frente, cabellos, manos, dedos,

laúd quejoso, voz, arco, vïola:

¡tantas llamas que queman a una sola

mujer! Me quejo a ti: con tantos fuegos

tanto lugar del corazón me inflamas

y ninguna centella a ti te alcanza.