CARMEN MARTÍN GAITE

 

 

Destello

 

 

Hoy habláis otra lengua,

lirios que os despeináis bajo la lluvia.

Me apresáis con vosotros

igual que si me viera en un espejo.

Y tengo que dejaros.

Tiran de mí precisamente ahora

que acabo de encontrarme

-pequeña, pura-

entre vuestras corolas.

Voy a cerrar los ojos,

-no deshagan la imagen-.

Y me iré sin miraros otra vez.

Ay! Cuando vuelva a veros

¿sabré ya comprender este lenguaje vuestro

que un minuto ha rasgado mi tiniebla

 

oh lirios despeinados por la lluvia?

 

(Septiembre 1947)

 

ZOÉ VALDÉS

 

 

Vagón para fumadores

Fragmento

 

 

Una carta escrita en papel rosado
y deslizada por debajo de la puerta
puede desbaratar un destino
de eso de ser diosa ni me acuerdo
a ratos besaba el perfume de la otra
en los labios de juramentos tenues
entonces se me descosía el dobladillo
y rezongaba como una búfala recalcitrante…

SANDRA CISNEROS

 

 

 

Después de todo

 

 

Siempre es lo mismo.
sin alcohol en casa,
el último puro apagado en sus cenizas
y una gran dosis de poemas.

 

A las 2 a.m. sabes
eso no es bueno para ti.
Pero ahí vas,
arterias crujiendo como
artillería cuando marcas
el teléfono.

 

Este u oeste.
Central o Pacífico.
Chicago, San Antonio, Nueva York.

 

Y cuando atraviesas,
lanzando palabras tan grandes como piedras,
cortando el aire con la lengua,
detonando esposas y
sentando bebés llorando.

 

Y cuando tus amantes terminan
diciéndote: ¡estás loca,
jódete, deja de gritar
y habla inglés por favor!

 

Después de todo
lo rompible está roto,
el silencio salió caro,
el tono del teléfono aúlla
como tu corazón.

 

 

DOLORS ALBEROLA

 

 

 

Pierrot loco

 

 

El guitarrista ciego toma una rosa azul triangular
para decapitar la tarde.
Los saltimbanquis trituran el azul y la rosa
es simplemente rosa y su color es rosa todavía.
Señoritas cúbicas de Aviñón se asoman a la risa
analíticamente
con una risa sola entre la soledad de nadas
fabricadas en Horta de Ebro.
Ah mañana sintética de las naturalezas muertas
que acuna neoclásicas mujeres en la fuente
mujeres surrealistas sentadas en la playa
Guernica expresionista donde muere la paz
para ser paz pues oscura la muerte se oculta tras el
lienzo.
La cabra locamente va buscando cordura en los pinceles
pero su fuerza mineral lo enciende todo.

 

ALEJANDRO AURA

 

 

 

Pera

 

 

Estaba yo pelando una pera muy quitada de la pena,
contenta de ir a servir de desayuno,
cuando de pronto noté el poco pudor
con que se dejaba eliminar la vestimenta
y cómo soltó en humedad que me escurría por lo dedos
un jugo lúbrico que me pedía cierto pudor que en esta
materia ya he
perdido
y no por eso la sentía menos densa y dulzona
acomodarse a la temperatura de mi mano;
la nombré suavemente la reina de las frutas,
la chupé, la mordí, la hice mía
y escribo su nombre para que no se borre en la memoria
de los
siglos: pera.

 

STAN RICE

 

 

 

Teoría estética

 

 

Improvisa un poema
Recítalo
de forma que sus pétalos se despeguen
como sesos en un tarro.
Nuez de cera, que se funde con el pensamiento.
Haz que sea un poema casi
obscenamente comprensible
y que su sentido
rezume como un jarabe del tronco agujereado.
Haz que se deslice sinuosamente hacia la lasciva molécula
y aplique su boca atómica sobre la boca de su núcleo.
Tira de su tallo
Para exponer el feto. Haz que
tenga hijos con sus suaves mandíbulas de jengibre,
haz que los perros aúllen al verlo pasar,
sácalo del tarro,
para que yazga junto a nuestro cadáver, nuestro caos.
Créalo hambriento, perverso, enemigo de la Muerte.
Escríbelo en un papel. Léelo. Haz que un bisturí parezca un
suspiro a su lado, haz que posea un aguijón tan mortífero
que los escorpiones lo llamen Jehová y Compañía.
Hazlo ahora antes de que estires la pata.
Concíbelo, engéndralo, acarícialo,
haz que sea eficiente, que encaje,
haz que sea un Poema que sobreviva a todos los poemas.

 

Un punto repugnante, un punto lujurioso, muchos puntos bello ¿o no?