SAMUEL BECKETT

Ya la luz declina

Ya la luz declina
Y la noche se prepara,
La sombra densa se inclina
Sobre el día que se separa.

STÉPHANE MALLARMÉ

  

Soneto



El de sus puras uñas onix, alto en ofrenda,
La Angustia, es medianoche, levanta, lampadóforo,
Mucho vesperal sueño quemado por el Fénix
Que ninguna recoge ánfora cineraria:

Salón sin nadie en las credencias conca alguna,
Espiral espirada de inanidad sonora,
(El Maestro se ha ido, llanto en la Estigia capta
Con eso solo objeto nobleza de la Nada.)

Mas cerca la ventana vacante al norte, un oro
Agoniza según tal vez rijosa fábula
De ninfa alanceada por llamas de unicornios

Y ella apenas difunta desnuda en el espejo
Que ya en las nulidades que claüsura el marco
Del centellar se fija súbito el septimino.

Versión de Octavio Paz

ROBERT BROWNING

  

Evocación de casa, desde lejos

¡Ah, estar en Inglaterra

Ahora que allí es abril!

Quienquiera que despierta en Inglaterra

Ve una mañana, sin saberlo,

Que en las ramas más bajas y el fajo de maleza

Junto a los troncos de olmo ya salen hojas nuevas,

Mientras canta el pinzón en la rama del huerto

En Inglaterra, ahora

Y tras abril, cuando entra el mes de mayo.

Y el capirote y el vencejo anidan,

¡Escucha!, allí en el seto, donde el peral florido

Se inclina hacia los campos y esparce sobre el trébol

Las flores y el rocío —en el ramo curvado—,

Llega el sabio zorzal; repite cada canto

A fin de que no pienses que no podrá acordarse

De su primer impulso, hermoso y descuidado,

Aunque los campos luzcan con escarcha

Y se alegren al ver que despiertan de nuevo al mediodía

Las flámulas, tesoro de los niños,

Más brillantes, con mucho, que la flor tan chillona del melón.

WOLE SOYINKA

Ujamaa

(para Julius Nyerere)

El sudor es levadura para la tierra

no su tributo. La tierra henchida

no desea homenaje por sus labores.

El sudor es levadura para la tierra

no un homenaje para un dios en su fortaleza.

Tu manos de tierra negra desencadenan

la esperanza de mensajeros de la muerte, de

caninomanoides endogámicos que resultan

más macabros que La Parca, insaciables

predadores de la humanidad, su carne.

El sudor es levadura, pan, Ujamaa

pan de la tierra, por la tierra

para la tierra. La tierra es la gente.

WALLACE STEVENS

V

No sé qué preferir,

La belleza de las inflexiones

O la belleza de las insinuaciones,

El trino del mirlo

O después.

De: “Trece formas de mirar un mirlo”

JORGE ENRIQUE ADOUM

  

Ecuador

1. La geografía

Es un país irreal limitado por sí mismo,
partido por una línea imaginaria
y no obstante cavada en el cemento al pie de la pirámide.
Si no, cómo podría la extranjera retratarse
piernabierta sobre mi patria como sobre un espejo,
la línea justo bajo el sexo
y al reverso: "Greetings from la mitad del mundo".
(Niños, grandes ojos rodeados
de esqueleto, y un indio que se llora
montañas de siglos tras de un burro.)

2. La memoria

Cariada el alma, duele en el nervio de la raíz
ese pasillo, y yo, perro de Pavlov, voy de un salto
a sentarme en la puerta de la hojalatería
(allí siempre era de día) a husmear la calle
por la que me fui a volver y me siguen pegando.
Cuando no se tiene patria todavía sino
esa tristura irremediable debajo del orgullo,
patria es el bolsillo de la memoria de donde
saco esto: la indiada amazorcada en la borrachera
de la misa y desgranada a puntapiés el domingo de tarde,
el cementerio a donde acompañé a tanto compañero
de la escuela a repasar las tablas de la ley: esto,
trozos de un animal antiguo, esto me basta, reconstruyo
íntegro el tórrido patriótico paleolítico folklórico,
las cuarteaduras de la república, la greda consuetudinaria
en que resbalamos a gusto. (Tú también, huesito
de dinosaurio, tu tobillo por donde estás atada
a mí, gran descuartizada, y tu otro tobillo
por donde estás atada, porque yo soy tu destierro.)
Y la canción con que arrullan al asesinado
para que se muera sin decir nada
y con que hacen sufrir al perro
para ver cómo se llena su glándula.
De gana. Por puro experimento.

De: “Curriculum mortis”