WANG WEI

Bajíos de Piedras Blancas

En los claros Bajíos de Piedras Blancas

Varas verdes casi al alcance de la mano

La gente a ambos lados del río

Lava aquí su seda bajo la brillante luna.

STÉPHANE MALLARMÉ

Aparición

La luna se entristecía. Serafines llorando

sueñan, el arquillo en los dedos, en la calma de las flores

vaporosas, sacaban de las lánguidas violas

blancos sollozos resbalando por el azul de las corolas,

Era el día bendito de tu primer beso.

Mi ensueño que se complace en martirizarme

se embriagaba sabiamente con el perfume de tristeza

Que incluso sin pena y sin disgusto deja

el recoger de su sueño al corazón que lo ha acogido.

Vagaba, pues, con la mirada fija en el viejo enlosado,

cuando con el sol en los cabellos, en la calle

y en la tarde, tú te me apareciste sonriente,

y yo creí ver el hada del brillante sombrero,

que otrora aparecía en mis sueños de niño

mimado, dejando siempre, de sus manos mal cerradas,

cien blancos ramilletes de estrellas perfumadas.

WALLACE STEVENS

El hombre cuya laringe está mal

Esta época del año se ha hecho indiferente.

El moho del verano y la nieve apilándose,

Son ambos semejantes a la rutina que yo acostumbro.

Estoy demasiado mudamente en mi ser envuelto.

El viento atento a los solsticios

Sopla sobre los postigos de las metrópolis,

Inquietando a ningún poeta en su sueño, y tañe

Las grandes ideas de los pueblos.

El malestar de lo cotidiano...

Quizá, si el invierno alguna vez pudiera penetrar

A través de todas sus violetas hasta la pizarra final,

Persistiendo heladamente en una bruma de hielo,

Uno podría a su vez volverse menos tímido,

Fuera de tal moho arrancando un moho más ordenado

Y brotando nuevas oraciones del frío.

Uno podría. Uno podría. Pero el tiempo no se apiada.

MARIO LUZI

En la inminencia de los cuarenta años

La idea me persigue en este pueblo

oscuro donde sopla un viento de altiplano

y el vencejo, al zambullirse, corta el hilo

sutil en lontananza de los montes.

Pronto serán cuarenta años de ansia,

de hastío, de hilaridades repentinas, fugaces

como en marzo es fugaz el ventarrón

que esparce luz y lluvia; es la zozobra,

gente amada que me arrancaron de las manos,

de mis lugares, costumbres arraigadas

rotas de pronto, que ahora debo entender.

El árbol del dolor agita su ramaje...

De mis hombros se levantan los años

en enjambres. No fue en vano; es la obra

que realiza cada quien, la de todos

los vivos y los muertos, penetrar el mundo

opaco en calles claras y subterráneos

llenos de efímeros encuentros y de pérdidas,

o de amor en amor, o en uno solo,

de padre e hijo, hasta lograr la limpidez.

Y al decir esto puedo encaminarme

de prisa ante la eterna concurrencia

del todo en la vida y en la muerte,

esfumarme en el polvo o en el fuego,

si el fuego dura más allá de la llama.

JULIO TRUJILLO

XV

Subirse al ojo de la proa,

precipicio,

camino que se inventa bajo el pie

como la ola espléndida que a un tiempo

se teje y desenrolla.

De: “Proa”

JORGE MADRID

Tizoc

desde un llano remeda el aullido

de los coyotes,

como presagio de la llegada

de una serpiente colmada de hombres,

desplazados de los pueblos de Lempira.

Tizoc asustado le habla a Xólotl

y escuchá su lengua desde un pájaro

oculto en un tamarindo.

La silueta del xoloitzcuintle es una obsidiana,

que oculta la nostalgia del maíz.

Cae la lluvia

y la noche es un fruto que se pudre,

colgado en los espejos.