"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
sábado, 5 de agosto de 2017
CARLOS VITALE
Vuelta
Pero al
fin regresas.
O no te
has ido.
O no me
he ido.
El
hecho es que estás.
Y yo no
sé si estoy.
DANIEL ULLOA
Después de la tormenta, viene el llanto
Regreso
del trabajo a casa
bajo la
lluvia,
he
culminado ya
mis
mejores actos circenses
para
poder comer,
entro
empapado
ODETTE ALONSO
Mujer de agua
Esa
mujer tiene un gato sobre el hombro
y un
nombre que se arranca de la piel
la piel
que niega la palabra
y apela
al roce
a lo
dicho sin voz.
Esa
mujer me inquiere desde sus ojos arduos
traza
caminos hacia las tierras
donde
el agua bautiza.
Sangra
la herida
tal vez
en la rodilla
tal vez
en ese sitio inconfesable
y el
agua grita el nombre
y la
añoranza.
Esa
mujer espera
y yo
quiero alcanzarla.
ROSA ALCALÁ
Paramour
El
inglés es sucio. Poliamoroso. El inglés
me
desea. El inglés sale con chicos y chicas.
El
inglés deja la cuenta del bar
abierta
y nunca duerme
solo.
El inglés te habla suavecito
me hace
rogar. Es un poco de juego de roles
y yo no
resisto una buena tentación. Tenemos una palabra clave
que
siempre se me olvida. El inglés adora
los
apodos. El inglés
tiene
un pequeño secreto, un pasado,
otra
familia. El inglés los va a abandonar
por mí.
Le di una copia de las llaves
al
inglés. El inglés me trae flores
robadas
de una tumba.
El
inglés me envía mensajes, se mete
por
emojis, me envía selfies,
No Apto
Para Menores. El inglés tiene reglas
pero
acepta citas de último minuto. El inglés
hace
llamadas para un polvo seguro. El inglés me tiene jadeando.
Cuando
era más joven, mis padres me dijeron
queremos
a ese inglés fuera de nuestra
casa.
Si te vas con ese miserable,
no
vuelvas. Dios-mediante––dije––
en el
lenguaje de la Inquisición. Me arranqué
por la
ventana, pero siempre me terminaban
pillando.
El inglés tenía un cacharromóvil
que la
llevaba. Ahora mi madre chochea
con
nuestros lindos bebés. Juntos
el
inglés y yo escribimos el obituario
de mi
padre. Cuantas veces le he dicho que se acabó,
y el
inglés solo se ríe
y
dice, órale, güerita, vamos por comida
china.
Siempre terminamos
en un
hotel lujoso donde damos
nombres
falsos, y al agachar la cabeza
para
escuchar la respiración de mi amante,
sueño
con Sam Patch hundiéndose
en el
agua: el inglés me dedicó
un
poema
que no
era suyo.
MARINA KOHON
V
y
entendés
que
sólo bailás
por un sabor más amargo
para acallar la muerte
De un azul mucho más lejano
IRIS VIOLETA PUJOLS
Desnuda a los 40
Me
despojé de ropas,
encendí
la luz
rompí
con los dogmas
eche a
un lado las sábanas blancas
me
arropé con el sudor de su cuerpo.
Caminé
como la diosa Venus
orgullosa
de un cuerpo
que no
ha visto el bisturí.
Aprendí
a mirarme,
a
tocarme con ternura
observé
lo magistral y sabia
que es
la naturaleza.
Abrí
los ojos,
contemplé
las horas,
desmenucé
cada minuto
y en un
segundo volví a nacer
mujer
desnuda a los cuarenta.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)