VLADIMÍRA CEREPKOVÁ

 

 

Teléfono

 

 

Él parte de los cuadrados y de los rectángulos hacia el pálido mar
y ayudado por los bañeros divisa la llegada de las olas tardías
en cada grano de arena reconoce el trilobites histórico
y con la caracola al oído telefonea a casa
La voz (ese grito vano en el desierto)
es interrumpida sin cesar por las noticias climatológicas
de su casa resuenan las condiciones del viento
La voz familiar anuncia subrayando cada palabra
los grados indicados por el termómetro
A su tiempo los senderos se vuelven púrpura y los pájaros emigran hacia el sur
porque la hora de las heladas ha llegado
El auricular lanzado al mar enfurecido
responde a todos los que aguardaban

 

Versión de Teresa Amy

 

SLAVI AVIK HARUTYUNYAN

 

  

La salvación

 

Dios nos salvará en el cielo
¿por qué lloran en la tierra?
nadie ha vuelto del cielo

 

Versión de Nariné Ayvazyan

 

 

BLANCA ELENA PANTIN

 

 

 

Dimos una vuelta
en la más oscura hora de la mañana
cuando los árboles vuelven a ser árboles
iluminados, así, apenas por las lámparas
No había nadie
sino nosotros, en el carro
solos como la más desolada de las gasolineras
“Vamos a desayunar”, te invité
y entramos al café de la carretera
Compramos pan, el primero del horno
y lo llevamos a casa
de regreso

 

De: “Diario de guerra”

 

 

WILFREDO CARRIZALES

  

(a Ayarí)

 

III

Los sábados la casa se hace distante por dentro. Recurro a un recóndito valor y recorro, palmo a palmo, la lejanía que ya no pretende regresar. Descubro ( como si nunca antes hubiese sucedido ningún descubrimiento) un derruido rincón en un patio postergado. Hito y frontera de nostalgias.
Los muros han escogido envejecer y en esa vía van desmoronando orgullos y antiguas naturalezas con sus respectivas prosapias.
Por allí siguen transitando incesantes alarifes de un oficio de sueños y de tierra, cal y cantos y piedras mixturadas.
Se siente la presencia de la argamasa nutriendo a los ladrillos. Huelga decir que sobran los atisbos de pálido azul y grises que son mordiscos en las texturas.
(Una cabellera de paja pretende exornar la indestructible cabeza del muro y las futuras lluvias recuperarán los verdes que entrañablemente defendimos mientras fuimos niños).

De: “La casa que me habita”

 

 

FRANCISCO CERVANTES

   

 

Antes del acto

 

 

una noche en la oscuridad horadada por mis ojos
bajando al sueño al que no había descendido
al sueño que no había nacido en las orillas de mi lecho
de noche oigo esos pasos que son míos
los oigo cómo pulen baldosas y pasillos
mientras metálicas puertas exclaman detrás de ellos
pasos que se oyen cada vez más lejos
en tanto que candados y cadenas dicen su herrumbroso nombre
al chocar con llaves nombres que
acompañan a los gritos monótonos de los carceleros armados con ambiciones de usurero
uno tras otro siempre en filas ordenadas
de pronto mientras esperaba oír el paso de la procesión
he sentido que el silencio irrumpe brutalmente
y es que he llegado a la celda que buscaba
donde duerme su sueño de cadáver
su olvido de mariposa su sueño de alfiler
el juglar mi antepasado y descendiente
que viene entre mis glóbulos entre los glóbulos
de diez de cien generaciones
brotando sobre la tierra erizada de piedras
buscando nuevos recipientes
he llegado a la celda donde
duerme el juglar al pie del real preso
quien cada vez que se despierta
hace cantar al juglar hazañas guerreras
como aquella donde los caballeros todos
quedaron dispersos por el campo de batalla
callados en su gloriosa muerte
envueltos en su halo metálico
aquellas gloriosas victorias
en que el pecho del ahora real preso rojo por enemiga sangre
latía como su espada
al separar cuerpos y cabezas
y he aquí los cantos sus gloriosas relaciones.

De. “Los varones señalados, Heridas que se alternan”

ADRIANA BERTORELLI PÁRRAGA

 

Un corazón,
como una cebolla,
despojándose
sistemáticamente
de sí mismo,
deshojándose,
desvistiéndose,
buscando obstinado
su esencia
y al encontrarla,
al llegar a su centro,
morir.
No existe corazón.
Es sólo la forma
lo que lo define.

De: “Música de rockola”