contracción
todo
el silencio del mundo
se encuentra
en mis trompas de falopio
allí también hay vida
pero cada vez menos
cada día
mis trompas de falopio
se parecen más a este silencio
y el silencio
amaestrado y obediente
en su jaula
se confunde con un óvulo
cada mes traigo al mundo
un silencio
con ojos de sangre.
De:
“Las tarántulas”.
el
crematorio de la belleza
el
país en cruz
es una urna con las cenizas
a bordo
una hibridación de restos
donde el metatarso propio
se confunde con la fíbula ajena
en la urna que es el país
estamos muertos y dormimos apretados
claustrofóbicos basureros
hechos de carne y sangre
pero es cierto
que la basura puede hablar
incluso cantar arias en la noche bocarriba
incluso cantar arias en el ánfora de la incineración
donde
una mujer
escribe a martillazos
sobre huesos reducidos a hombres.
De:
“Las tarántulas”.
las
tarántulas
autorretrato
pintado al óleo
con la sonrisa torcida a lo gioconda’s style
en un país demasiado grande
lleno de instrumentos quirúrgicos
de tortura o salvación
a la velocidad en que se desplaza el tiempo
por las cuerdas por el agujero
entre los pies del agujero sonriente
a lo gioconda’s style
se agota la cancioncita triste del nenúfar
sembrado en mi garganta
he aquí que mi autorretrato es
una tarántula sin ojos
que extiende las patas
para sentir cómo pasa el mundo por debajo
cómo pesa el mundo
cuando las palabras ya no alcanzan.
De:
“Las tarántulas”.
anestesia
la
poesía nada me ofrece
salvo el silencio
en el cielo de la boca
en la estría de la boca
nada me quita o me suma.
De:
“Las tarántulas”.
rosario
cuenta
a cuenta
camino
entre los dedos que ya no son dedos
sino derrumbe
la vejez de mi cuerpo
la naranja pelada del rosario
como la vejez de mis ideas
cuenta a cuenta
mis ideas pasan
entre dedos que ya no son más
que representación
de lo roto
por qué rezas por qué rezo
por el camposanto vacío de las ideas
por la vejez de las ideas
por la naranja cruel.
De:
“Las tarántulas”.
Las
jirafas pueden ser también mariposas
mira
lo he decidido al final
hay otros cuellos más ilustres que el mío
por ejemplo basta con recordar a Ana Bolena
a algunas novias suicidas de Modigliani
a ciertas muchachas que en accidentes de automóviles
se quebraron una vértebra
cuellos ilustres exhibidos en museos
daba miedo verlos así como en las películas japonesas de terror
los cuellos mirándote sin ojos
no eran necesarias otras señales
desde la lejanía se distingue el olor de los cuellos sudados
que se revuelven en un caldo
cuellos rotos horcas muchachas sonrientes que ignoran las señales de tránsito
temblores bajo una fina capa de sutileza
que aun así no oculta
el polvo debajo de la alfombra
los cuellos debajo de la historia
inclinados y torcidos como los gemelos siameses
que extienden el hilo umbilical del vientre materno hasta la vida
cuellos que relinchan
que susurran aquí estaremos para siempre
colgados en los museos
pruebas de que el arte es plastilina y oro y materia fecal y migraña
aquí estaremos
en la quietud de los monstruos
jirafas complacientes de la otra realidad
cuellos como mariposas de coleccionista
detrás de una vitrina
con alas de tela.
Rey
frijol
no
fui animal en la pandemia
ni cicatriz del tejido quemado
tercer eslabón de exposición
nunca fui la foto de una ciudad que cuelga
ahorcada en sí misma
padre
ahorcado en sí mismo
contempla
su calle su avenida su casa
quizás
nunca contempló a mi madre
de igual manera
su
promesa vivirás como el
rey que eres
rey frijol dentro del adoquín
padre el diamante en bruto de su generación
no pudo escapar de su calle
excepto para visitar otro adoquín
en este caso el de la muerte
padre está detrás de la reja en un calabozo de sí mismo
cabizbajo rey frijol
saborea al mundo a su conquista
ahora lleva una nieta sobre el brazo como una pertenencia
un eslabón hacia otro siglo
un eslabón hacia mí
la carga
y esa niña es su maleta su nuevo adoquín que exhibe
porque piedra en el bolsillo no pesa
pero piedra en el bolsillo pesa
arrastra
hacia abajo
detrás
de la reja prisionero
ha matado a un hombre recuerdan algunos
pegó a mi madre recuerdan otros
nunca me llevó en los brazos
yo fui el adoquín que jamás pudo pisar
el adoquín
que le falta
piedra
en el bolsillo no pesa
piedra en el bolsillo sí pesa
arrastra
hacia abajo.
Maternidad
mi
abuela cuida a la mujer senil
que no es su hermana ni su sangre,
la que le negó hace ya tanto
un trozo de tela veneciana
y escupió el jarro donde mi madre de tres años
tomaba la leche mañanera:
leche
que era un poco mugre y exilio,
blanca epidemia, brote de nata, jardín de esporas.
se abren
los gritos uno a uno.
quieren hablar de esa otra vida
grabada en los horcones de la casa
mientras abuela enjabona a la mujer extraña,
al regalo vudú,
a la miseria de la peste,
a los girasoles mustios de las llagas.
ya
no espera más de la vida.
ni
una ni otra esperan otra cosa
que el baño de las seis, la comida a las siete,
el desayuno de pan y muerte,
lo que mi mano debió sacrificar.
