ÉDOUARD GLISSANT

 

 

Si la noche te deja en lo más alto del mar
No ofendas en ti al mar por el escollo de los dioses antiguos
Sólo las flores saben cómo se escala la eternidad
Te llamamos tierra herida ay qué breve será
nuestro tiempo, así como el agua cuyo lecho no vemos
Canción de agua apilada sobre el agua de la triste tarde
Eres suave con aquel que alejas de tu noche
Como una grava muy pesada hundida en las playas de medianoche
He llevado mi remo entre las islas te he nombrado
Mucho antes de que me designaras para asilo y aliento
Te he nombrado Inasible y Toda-huida
Tu risa ha separado las aguas azules de las aguas desconocidas

 

Versión de Mónica Mansour

 

ALEXANDRA DOMÍNGUEZ

 

 

 

Balada del bandolero

 

No es fácil encontrarse con un hombre que sea como Búfalo Bill
pero que no sea Búfalo Bill.
Que sea el hombre más fuerte de todo el estado de Michigan
pero que no viva en Michigan.
Que sea el más veloz de los vaqueros desenfundando su revólver
pero que no tenga balas en el revólver.
Que venga cabalgando desde las praderas y no tenga caballo,
entre en una cantina y no tenga sed,
pero que tenga piedad si alguien desenfunda
sin más derecho que el de caer fulminado.
Ciertamente no es fácil conocer a un hombre que sea como Búfalo Bill
pero que no sea Búfalo Bill.
Que sea respetado por los jefes sioux
como aún se respeta en las montañas al águila blanca.
Que sea el más hermoso de los amantes de todo el estado de Michigan,
desde Minessota a Nuevo México,
desde la hebilla de plata de su pantalón
a las Montañas Rocosas de los predicadores del estado de Utah.
Quiero decir que no es fácil enamorarse de un hombre
que persiga cuatreros,
que no es fácil acostarse con él y dormir en sus brazos
y soñar con bisontes,
que tenga una mirada salvaje
pero no sea un salvaje.
Un hombre en los alrededores de Búfalo Bill
que no sea un viejo chacal olvidado bajo la placa de un sheriff,
que asalte almacenes
y compre flores los sábados con dinero robado.
Un hombre que llame a la derrota derrota
y al fracaso le llame fracaso.
Quiero decir, eso quiero decir, que no es fácil.

 

 

ANA MONTOJO

 

 

 

Arenas movedizas

 

Estoy temblando, amor,

con ese miedo ruin a no encontrarte,

a que al fin fueras otro, a que no existas,

que, una vez más, no existas.

 

Tengo miedo al pasado, no al futuro;

a que vuelvan las sombras

que se adueñaron de nuestros destinos.

 

A no saber quitárnoslas de encima,

a querer disfrazarlas con luces fluorescentes

que nos cieguen la vista, que nos cieguen.

 

A tapar el dolor con risas vacuas,

a no enfrentarnos con nuestras verdades,

no se puede

construir una casa sin cimientos

sobre un suelo de arenas movedizas.

 

Tengo miedo, mi amor, a despertarme.

 

 

OVIDIO MORÉ

 

 

 

Resurrecto

 

Cercado en el fragor de la batalla,

cual animal salvaje y mal herido,

hierático hasta el fin de un estallido,

me dejé aniquilar por la metralla.

 

Sentí tu voz llamando a mi esqueleto

 

con dulce y acentuada incertidumbre,

y en mi torso mortal surgió la lumbre

que luego convirtióse en mi amuleto.

 

Yo sin rumbo y sin fe llegué a tu vera,

hecho de hiel y carne de alabastro,

como el grano que busca sementera.

 

Y resurrecto estoy, pero me arrastro

por esta miserable ratonera

e intento no dejar huella ni rastro.

 

 

LUIS NARBONA NIZA

 

 

 

Te quiero

 

Dijiste la palabra más precisa,

el vocablo que nunca pronunciabas,

aquel que para ti te reservabas

esbozando feliz una sonrisa.

 

De tu boca una sílaba concisa

dibujó lo que yo más deseaba;

creí en un corazón que aleteaba

burlando la impaciencia de mi prisa.

 

Mis labios se posaron en un beso

que atravesó furtivo por mi sueño.

Se cerraron mis ojos con esmero

 

y sin pudor ni dudas os confieso

que, a pesar de sentirme tan pequeño,

jamás podré olvidar aquel “te quiero”.

 

 

EDILBERTO DOMARCHI

 

 

 

Ella volvía convertida en niebla

 

Después que fuimos a dejarte
a aquella casa de donde no se vuelve,
te dedicaste Carmen Luz a guardar
mis retratos en tus cabellos negros;
la mesa está puesta me decías
y se esculpía ardiente tu risa de cristal
como un viento de rostro en la ventana.

Desnudos cual pájaros sin tiempo
conversábamos hasta la llegada del alba,
tomaba tus anillos, tus besos y tu piel
y entre tus mimos alegres te alejabas
mientras yo preparaba las tostadas y el té.

A veces introducía mi cuerpo en el reloj mural
y me dormía esperándose en el péndulo viajero.

También de noche cantábamos endechas
cuando volvías por la ribera de la alcoba
convertida en niebla y era tu mano
fabuloso premio de uva rosada en el desierto.

El rondín escuchaba
el tintineo de las copas
y cada día al verme
me decía misterioso:
la joven señora aún descansa
en el fondo de la estancia.

Yo quiero que me entierren en Linares

Y no en la capital / donde imperan los ruidos y el “smog”,
en mi tierra, el cielo es más azul, el aire puro
aquí ronda el aliento protector de los propios parientes
que emigraron en la penumbra de los tiempos.
Y quiero que me recen una misa en el convento de lo Padres Salesianos,
allá donde nace la ciudad
y el sol por vez primera
se asoma por los huertos orientales
y tocará el mismo viejo armonio
de cuando yo era niño
la canción de los difuntos
con esas notas graves tan profundas
que no se han oído jamás en este mundo.
Un fraile negro
rezará en la ceremonia y cuatro amigos
de la infancia con media docena de parientes pobres
acudirán a misa
con el corazón profundamente dolorido.
Yo dormiré tranquilo
tras el cómodo ataúd,
mi boca esbozará una sonrisa
rogando a Dios, humildemente
por la alegría de mis hermanos vivos.