martes, 30 de julio de 2013

JOSÉ GOROSTIZA



Una pobre conciencia

                                                       A Bernardo Ortiz de Montellano 


Un anciano consume su tabaco
en la vieja cachimba de nogal.
La tarde es solamente un cielo opaco
y el recuerdo amarillo de un rosal. 

El anciano dormita...
Es tan triste la tarde para ver
un reloj descompuesto, y la infinita
crueldad de un calendario con la fecha de ayer. 

Y silencio, un silencio propicio
para rememorar cómo canta una boca la lectura
de la antigua conseja familiar. 

En el fino paisaje se depura
una tristeza del atardecer,
y el reloj descompuesto parece una dolida
conciencia de caoba en la pared. 

Una pobre conciencia, cuya charla
con la vieja cachimba de nogal
es el agrio murmullo de un postigo
y el recuerdo amarillo del rosal.



ISABEL FRAIRE




8 1/2



no es cuestión de hacer un esfuerzo y de ir en contra de la
    corriente . . .
        con lo cual NO SÉ lo que quiero decir
        con lo cual no sé
                  con lo cual...
no es cuestión
                    de hacer más
no es cuestión
                     tampoco
                 de dejar brillar la luna y contemplarla
                    a solas
                    a secas
no es cuestión
no
        de danzar una ronda interminable de caretas y gestos
            dirigidos
        ni de inventar el pétalo en que tiemble
                                                                     de nuevo
                                                                          la primera
                                                                          gota de rocío

       no

       abrirse   pero cómo   como una flor tocada por la luz
       desentrañar gritar buscar abrir cerrar
        buscar
                     unos labios y en los labios
                                                            lo que ya sabemos
                                                                                y se     pierde
no es cuestión de
         esperar
                   la aparición de un dios
                                                        en el lugar insólito
                            en Gomorra incendiada
                                                                 en Sodoma
                            en el centro mismo de un corazón que
                                                                              [ignora
                   en el nuevo relámpago
                                                       de luces mercuriales
                           o de ojos que brillan
                                                          que buscan
                                                                           que prometen
                   ojos que son   tal vez   quién sabe
                       el reflejo de una nada que se busca

                   se excede
                                    y se proyecta
                                                           en una sombra inmensa
                                                           en su contrario absurdo
                                                           en un total
                                                                           un Todo
                                            tan inalcanzable e incomprensible
                                                            como la nada misma
                                                                    el Absoluto
                                                             reverso de sí mismo
y un andar y un andar
                                  de hormigas cacareando
                                          de huestes siempre infieles
                                                   de torturas y goces
                                                                             incompletos
                                                    y un andar
                                                                     un
                                         andar   andar   andar
ya veo
                qué veo
me veo
                 y veo lo mismo
        y
                 nada
        no era
                          después de todo
                                                     lo que yo quería decir
                sino
                        “la marquesa salió a las cinco”
                                      sólo que para poder salir a las cinco
                        la marquesa
                                   tuvo que regresar al vientre de su
                                                            madre y volver a salir
pero sin esfuerzo
                                 sí
                                 sin esfuerzo
               porque yo y tú
                                somos la luna
                y por eso brillamos
                       sin esfuerzo
y si no lo crees   mírate   brillando sin saberlo
la página vacía
se convierte en una ola iridiscente ante mis ojos
he estado aquí en otro instante
lo que veo está ante mí
antes
yo no soy
lo que veo se mueve, tiembla
el mundo es una ola que circula sin sentido

pero la luz no necesita forma
envuelve y llena cada objeto

yo misma no soy luz
sino
         instrumento
         prisma
    mediante el cual la luz desdobla
             despliega
       y vuelve a recoger
    su belleza autosuficiente
como la cola de un pavo real o el ala de una paloma
        abriéndose y cerrándose en el sol
        es el sol
   y ella misma
        abriéndose
        cerrándose
        abriéndose


GERARDO DIEGO




Amor



Dentro, en tus ojos, donde calla y duerme
un palpitar de acuario submarino,
quisiera - licor tenue al difumino -
hundirme, decantarme, adormecerme.

Y a través de tu espalda, pura, inerme,
que me trasluce el ritmo de andantino
de tu anhelar, si en ella me reclino,
quisiera trasvasarme y extenderme.

Multiplicar mi nido en tus regazos
innumerables, que al cerrar los brazos
no encontrases mi carne, en ti disuelta.

Y que mi alma, en bulto y tacto vuelta,
te resbalase en torno, transparente
como tu frente, amor, como tu frente.


TOMÁS SEGOVIA




Miel, aceite



Una mancha de miel tiñe la luz
Al tocar la ciudad
Que aun dormida elabora

Desde aquí arriba
Se la ve desbordar
Sus ondas caldeadas
Hacia la falda donde el monte
Inicia su inocencia ociosa

Tumbadas y abrazadas en el tiempo
La ciudad y la luz
Sin cesar se digieren una a otra

Por fin entiendo que un verano
Tanto tiempo esperado ha vuelto así

El cielo y la babel mezclan sus aires

Bellamente viciada
La rubia luz espesa
Unta las coyunturas
A su nivel es donde el mundo es uno

Hundidos en su dulce aceite
Nos deslizamos fuera de su ligadura
Al nivel de una miel
Donde amor y cimiento
Giran uno en el otro sin fractura.



JUAN BAÑUELOS




Celebración de la infancia



Yo celebro. Celebro y danzo
bajo la númida capa de lo eterno.
Escucho el silbo del verde olor
de mis días natales:
escucho cómo gira la rueda de la noria,
y cómo lo inasible crece en las espigas.
Y yo celebro. Celebro el diálogo del cordero
y las hojas del esparto.
Sobre el alcor de mieses cae lento
el ruido de los remos que golpean
las aguas de la noche.
Cantan las hojas, y el viajero
por vez última oye el canto de los gallos,
mientras la esposa borda su nombre
en las doradas árguenas.
Lejos, un perro aúlla y una ala del día roza
la ventana.
Mas yo celebro, celebro y danzo al son
de las flautas oscuras que apagan el oro del otoño.
Pues ¿qué es lo cierto, y qué es el júbilo del niño
       ciego?
¿Y de quién es la trampa y el juego del viento
      vagabundo?
La fuente de ayer mana cerca de una tumba
y un árbol crece en la mano abierta de la tierra.
Soñamos,
soñamos y las aguas de la infancia
se cierran por encima de nuestras cabezas
como una cúpula astral.



VICENTE ALEIXANDRE





Unas pocas palabras



Unas pocas palabras en tu oído diría.
Poca es la fe de un hombre incierto.
Vivir mucho es oscuro, y de pronto saber no es conocerse.
Pero aún así diría. Pues mis ojos repiten lo que copian:
tu belleza, tu nombre, el son del río, el bosque,
el alma a solas.

Todo lo vio y lo tienen. Eso dicen los ojos.
A quien los ve responden. Pero nunca preguntan.
Porque si sucesivamente van tomando
de la luz el color, del oro el cieno
y de todo el sabor el pozo lúcido,
no desconocen besos, ni rumores, ni aromas;
han visto árboles grandes, murmullos silenciosos,
hogueras apagadas, ascuas, venas, ceniza,
y el mar, el mar al fondo, con sus lentas espinas,
restos de cuerpos bellos, que las playas devuelven.

Unas pocas palabras, mientras alguien callase;
las del viento en las hojas, mientras beso tus labios.
Unas claras palabras, mientras duermo en tu seno.
Suena el agua en la piedra. Mientras, quieto,
estoy muerto.