sábado, 26 de julio de 2025
CARLOS MARZAL
La
caverna
Estas llamas azules que crepitan
en medio de la casa, maternales,
este fuego vigía que sostiene
convulso, el corazón de la madera
y sacrifica en caridad su entraña
mientras nos acogemos al amparo
que prodiga el hogar,
tal vez proyecte
en la pared, ilusas, nuestras sombras.
De espaldas a la cierta luz del día,
quizá nos complacemos en tinieblas
sin sospechar que exámine reflejo
somos de otro reflejo evanescente.
Reclusos de contento en la impostura,
somos los prisioneros más extraños.
.
No obstante, en este claustro reina un orden,
hay un talento de habitar las sombras,
un saber desvalido salvaguarda
la paz inconsistente en que vivimos.
Esta caverna equívoca es la casa
que hemos logrado alzar en la caverna,
nuestro reino de infancia entre las cosas,
nuestro maduro fruto en el espacio,
la terca geometría inteligente
que ha vuelto la apariencia en su morada.
.
Frente a esta chimenea, sin reposo,
se estremecen eternas las figuras
de quienes nos habitan clandestinos
sobre el muro desnudo.
.
Demos gracias
por no alcanzar la luz que vive fuera
y estar a puro sol con nuestra imagen.
JOSÉ MÁRMOL
Táctica de vuelo (IV)
Water
evacuation es, a ciencia cierta, una
cuestión de probabilidad. El sudor te inunda, de ansiedad, la palma blanquecina
de las manos. Es señal de madurez, y precaución, prestar oído atento a las
recomendaciones de seguridad. En 30 segundos, antes de despegar, al Padrenuestro
sumas una fugaz versión de tus memorias. Un árbol, un juguete adorado, un amigo
leal, una playa lejana, un viento sabio que deja la huella de la duda en la
inocencia. Los ojos tremendos de la niña amada, sumergidos en cuencas de ámbar
y esmeralda. Land evacuation es,
quizás, la probabilidad que acerque la escena al espectáculo. Rastros de
audífonos del iPod del muchacho nacido en New Jersey. El pantalón vaquero
zurcido a la rodilla de la niña que a los 12 ya conocía varones y soñaba con
hondos paraísos del éxtasis y el crack. El laptop de la Dell que muestra en
pantalla la foto en familia del ejecutivo que se calcinó. El número de asiento,
la maleta negra de un miembro de la tripulación. Life vest under your seat. Mientras, empiezo a caminar, letra por
letra, El último encuentro de Sándor
Marai, y el A 300 zumba por el espinazo blando del vacío.
De: “Torrente
sanguíneo”
JOSÉ HOMERO
Cuanto
no tiene sentido hablar
de si una partícula subatómica
tiene
simultáneamente
una posición exacta
un momento exacto
Las
cosas deben decirse
a
su momento
dice
y desvía la vista
Elegirse elegido es vicio
Cada
cosa en su momento
Cada gesto en su sentido
el
abandono
el gozo
la túnica tonada que ciñe y cambia
amante en amado
y muda silente en sílaba salada
la sola sirena de la lengua que ama
lame y no llama
pero sí enciende
con distinto sentido el mundo
Lo
que se dice no cubre
Lo que descubre no hace
Bajo las matas
En los pajonales
Sobre los puentes
En
los canales
La mirada y su urdimbre de intenciones
las manos los labios insinuando
otro sonido
el borde dentado del sentido
cuando el aire la alcanza con sus lenguas
¿Es un espacio
un momento?
¿ese
lugar
en
movimiento
un sentido?
¿un
universo donde te encuentras
invertida
no
vestida
ahí donde te alcanzan las miradas
ondas
círculos tocándote?
no es en la noche lo inquietante
el techo arriba
constelado
es lo que mueve al navegante
si va buscando y no es
buscado
Los sentidos impelen
llevan al territorio
donde ella ríe
toca
sus pómulos con los índices
tira de sus comisuras
y promete
de cada cosa hablar a su momento
El
mundo existe como una red de signos
El
computador muestra en su abdomen
el
rumor del sentimiento
el despliegue de los guiños
el acomodo de los intestinos
agitación de sus humores
la convicción de lo probable
Hay una torpeza en movimiento
Decir
las manos cuyas alas
rumbo tienden a su boca
O
hablar de un futuro como quien la costa otea
de
la mar de sus cabellos
oir los ecos
(el hueco rumor de las sirenas)
de las citas
Ese momento
en
que se halla y no se rasga
la piel de los sentidos
propone
un sentido
pospone
una cita
Deja que a través de la mirada su cuerpo
reconozca
mientras
la lluvia con tordos mensajeros anuncia su llegada
y él
se marcha
serio silente desolado
vencido
por señales tan sombrías
que
los chips no reconocerían
esa ocurrencia
que no tiene momento ni lugar
aunque suceda
CHRYSTIAN ZEGARRA
Marginal
…mixing memory and desire
T.S.
Eliot
La
sangre habla
Desde
un fragmento de mi lengua subalterna.
Un
árbol removido de raíz,
Libera
el movimiento de objetos atrapados
En
esta malla.
(No
hay castigo para las víctimas del tacto).
Poema
que transita por un rastro de plomo,
Sobre
huesos que cubren la tierra que expira,
Y
mezcla deseo y memoria,
En
una voz enferma, desmembrada.
Mi
cuerpo carece de órganos:
Cicatrices
usurpan el lugar de manos, piernas, garganta.
La
sangre se desplaza por el borde de mi boca,
Hasta
inundar la frontera de este campo de ceniza.
Mi
lengua no conoce de acrobacias;
Una
navaja se apresta en este instante a silenciarla.
De: “Escena primordial y otros poemas”
MARÍA MARTÍNEZ BAUTISTA
Año nuevo
Algunos
hacen ritos
para evitar que el barco naufrague todavía.
Porque temen la ola inesperada.
Temen la tempestad ingobernable.
Otros
tan solo esperan la mañana.
Merecen la mañana más que nadie.
ANNA AYANOGLOU
Eclipse de combate
Vilnius es esta luna
que me protege de los rayos de fuego
contra los cuales, en los días mezquinos
a pesar de todo, yo lucho.
Cada año, algunos días
me coloco bajo su protección.
En la sombra que ella proyecta
se calman los lugares ardidos.
En la sombra que ella protege,
nuevamente desnuda
puede reverdecer mi alegría.
De: “Sensations du combat”
Versión de Audomaro Hidalgo
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