ÁLVARO POMBO

 

 

[ Registro de Últimas Voluntades… ]

  

Registro de Últimas Voluntades

Para un Maestro

Y un coro de Jóvenes Discípulos

En mi sepulcro quiero compañero
Coliflores de mármol de Carrara
No muchas ni muy grandes que prefiero
Una Pompa que no te salga cara

—Que nos dejó al morir las carnes frías
Un amplio piso en Nueva York en venta
Y, como pez pasmado de las pescaderías,
Un libro de poesías en la Imprenta
No quiero que parezca que no quiero
Pero quiero que conste que me muero
A contre-coeur, por puro compromiso,
Que se me fue la vida sin permiso.
Ahora se desmanda el mundo entero.

—Que nos dejó al morir la boca seca
En paz enteca la fuerza acuartelada
¡Ay desde el Catafalco de la Biblioteca
Nacional se ve venir la Policía Montada!

 

De: “Substancia: Antología poética”

 

MARTÍN LORENZO PAREDES APARICIO

 

 

Natalia

  

Dejas atrás el aire de la noche.
Y hallas el límite en otro lugar.
Y los pasos que rompen invisibles
la quietud de la acera sin un alma.
Y sola con el viento que te empuja
llegas a descender por el sendero
para buscar la plaza donde existe
el sueño que al principio creías
que no era tuyo, o no quisiste vivirlo.
Ahora llega ya, sin importarle,
alguien con la noticia, con el nombre
que nunca deberías de saber.
Eres la luz, de las noches espejo.
Eres la nada, lo claro, la ausencia.

 

De: “Vivir en tu invierno”

 

 

ADRIANA BAÑARES

 

 

 

Conocía la ciudad —el laberinto—
por impulso. Pero desconocía
la orientación correcta.
No sabía de mapas ni de brújulas. Me guiaría
por la luz de un sol que apenas podría soportar.
Una mirada que no podría mantener.

 

De: “Riesgo eléctrico”

 

MARÍA RAMÍREZ DELGADO

 

  

Conjuro de huesos

  

Invéntate un secreto con los huesos que no pueda ser descifrado por el viento.

Conjura la niebla huérfana, haz una llave para cerrar el cofre que esconde un caballo especular.

Improvisa una danza con los cráneos y mira a través de ellos.
 
 

JAVIER GARCÍA CELLINO

 

 

No temas si te abandonan
secretas mutaciones
si el oscuro azafrán de la memoria
se ausenta de tu piel

no temas

llegaremos a tiempo
de entrar en la casa
doblar la ropa
encender la lumbre
y guardar el frío
debajo de la almohada

 

De: “Un frío huérfano”

 

 

KAIRA VANESSA GÁMEZ

 

  

•

Mi madre no tiene cuarto.
Camino por su infancia de suelos negros
y sus lesiones me agreden.
No es suya ninguna grieta del mundo
solo la edad de los árboles
que la esconden
la cicatriz de sombra que lleva
en la lengua
el grito feroz del páramo
desanudándose
de ella.

Cuando no queda pan para su hermano
desmembra las rejas, traspasa
el horizonte de su cuarto.
¿A qué velocidad irá la casa?
¿Hacia qué norte?

El cuarto de mi madre yace en mi cuarto
irriga mis manos negras con su voz vacía
es el lugar de la casa al que al final
lego mi cuerpo

allí desleo la Historia
mientras entretejo la noche
con cada nudo huérfano
de su cabello