"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
viernes, 6 de agosto de 2021
RODRIGO LOBO DAMASCENO
El
profesor de francés
Para Monique
viejo
comunista
de manos largas y secas
sobre la guitarra
calvo con
siete u ocho
lenguas distintas
en la cabeza-
incluida
la rusa
(la más
sospechosa):
“no se hace revolución hablando”
dijo
(en portugués
de Feira)
mientras tocaba “La Catedral”
(de Agustin Barrios Mangoré)
como si fuera
esto
un pedazo de la letra
PABLO ROMAY
Camino
Aquí
no
aquí,
para
siempre
quisiera
quedarme
aquí
no
aquí en este lugar
aquí
en
este estado mental.
Estamos
en camino.
JAIME HUENÚN
Cantos
Un
notro es la mañana
donde habitan
los tordos.
Árboles
fantasmas
en tu sombra
hay.
Honda
vuela el agua
sobre el sol y el bosque.
Negra
golondrina,
sales de mi sueño
y entras en la tierra
sin voltear.
Mariposas
en el cardo
que todos evitan.
Fuegos
de montaña,
cenizas del sol.
Mediodía en mi
provincia.
Escribo
mi poema
en las hospederías del bosque.
Los pájaros vuelan
y borran con sus cantos
lo que escribo.
EDUARDO LLANOS MELUSSA
Parto
con dolor
Bien,
acepto tu reto, retórico soneto,
y me meto en tu celda de catorce barrotes
donde las rimas silban como aquellos azotes
que un abuelo ceñudo descarga sobre el nieto.
Me
someto al dictado de ese viejo son neto
cuyos ecos evocan torturas con garrotes
y entrechoques de grillos que exhaustos galeotes
arrastran como pena por faltarte el respeto.
Tras
tus rejas practico, tenaz, esta esgrima
y afilo en tu faja mi mellada navaja
para tajar el verso si en tu caja no encaja.
Con
esta áspera rima a manera de lima
(que me arroja en un ojo la herrumbre del cerrojo),
me desenjaulo y parto, tuerto, tullido y cojo.
ENRIQUE WINTER
Soltar
la cuerda
Nunca
aprendimos a saltar la cuerda.
Mis
padres la olvidaron
en
el bazar de Presidente Errázuriz
dos
nueve cero uno.
Al
techo del lugar sigue amarrada,
balanceando
a mi abuelo.