DENISSE VEGA FARFÁN

Concierto del ángel

Busqué a mi ángel.  Lo encontré

en las arenas de una rendida memoria.

No me reconoció.  Todo hallazgo fue entredicho,

línea a línea fui borrándome hasta el primer asombro.

Es el precio del ángel, me lo advertiste,

en cuanto te vea habrá de calcinarte,

y toda destreza aprendida contra insalvables poderes

te traicionará.

Por eso guarda lo que mejor de ti hayas traído

para la ofrenda inútil,

será escarcha en sus ojos glaucos.

Aprende a destilar olivo en la chirriante música,

a distinguir tenues grafías en uniones cada vez más dudosas.

No es belleza lo que tus ojos admiran

y tus labios fácilmente pronuncian.

Busqué a mi ángel y lo perdí,

lo recuperé cuando afirmé que no era mío.

Su lengua de cedro me dibujó en el paralelo arco de los días,

su evocación que no llama a nadie,

rápido olvida y renombra impasiblemente las cosas.

Nuevos rostros antiguos fueron sucediéndose

y el ángel fue alimento de mi carne.

Todas las voces llegaron tensadas al final

de la garganta oscura.

ROSABETTY MUÑOZ

  

Adocenado Placer

Voces. Murmullos.

Avanza el rumor de pasiones menores.

Adocenado placer

que deja su huella amarillenta.

Con el brazo en alto

afiebrada

              acuso

el moho de la medianía.

De: “Sombras en el Rosselot”

ROBINSON QUINTERO

  

Ayudantes

Desde niño admiré su osadía de viajar
colgados del borde de las puertas
de los buses
asidos a una manija por una mano de aire

Equilibristas de la carretera
a quienes el viento les ceñía una máscara

Trotamundos que sortean el filo
de los precipicios

Ubus-Ubus: pájaros de una sola ala
los llamaría Apollinaire

RICARDO MUÑOZ MUNGUÍA

  

Tu cuerpo es una vela pálida
que sostiene un baile socarrón,
fuego de dos tintas
atado al hilo de mi añoranza.
El sudor te consume
-sangre muerta
en el hervor de pasiones-
sobre el candelero destendido.
Se iluminan miradas de perversión
en la cada vez más roja flama
sobre el cada vez menos color del cuerpo.
La parafina de esta voz
despide sus últimas gotas
que caen en cascadas
sobre otras velas petrificadas.

ANNA DE NOAILLES

El huerto

En el jardín, claveles dulces y aromáticos,
Al amanecer mojar el tomillo espeso,
y que los avispones pesados, tomate colgando,
tambalearse, el rocío y la savia llenos,

entraré bajo el azul y la niebla flotante, el
borracho del tiempo vivo y del día encontrado,
mi corazón se levantará como el gallo que canta
insaciablemente hacia el sol naciente.

El aire caliente será a través de la lechosa verde,
sobre los esfuerzos generosos y cuidadosos de siembra
en la animada fronteras ensalada y boj,
en la vaina que se infla y se abre por la mitad;

La tierra
labrada donde maduran las semillas de Ondulera, alegres y dulces, con pequeñas olas,
Feliz de sentir en su carne subterránea
El destino de la vid y el trigo encerrado.

Los brugnons se quemarán en sus hojas, pegados a la
pared donde el sol se está aplastando cálidamente;
La luz llenará los callejones estrechos
en los que la sombra de las flores es como una prenda de vestir.

El sabor de la eclosión y cosas jugosas
Montera calabaza y melón húmeda,
Midi se arderán la hierba en silencio,
el día será tranquilo, inagotable y larga.

Y la casa, con su tejado de pizarra,
Dejando a su puerta oscura y persianas abiertas,
respirar el aroma de membrillo y frambuesas
esparcidos alrededor de los arbustos verdes en gran medida;

Mi corazón, indiferente y dulce, tendrá la pendiente
Follaje flexible y frijoles planos
Sobre los que se deposita el agua de la noche y serpentea
y fluye sin perturbar su sueño y su descanso.

Por fin pueda ser libre de miedo y amargura,
Lasse como un jardín en el que llovió,
silencioso como la piscina que se ilumina en el amanecer y el humo,
que no sufre, no voy a pensar,

no sé nada cosas de este mundo,
frases de mi vida y de mi nación,
me va a escuchar el canto en mi alma profunda
de la germinación de la paz armoniosa.

No voy a tener orgullo, y voy a ser como,
en mi nuevo candor y la simplicidad de mi,
a mi hermano ya mi hermana la grosella vid
Quién es el gracioso disfrute de

Voy a ser tan sensible y unido a la tierra
Lo que ocurre después de haber experimentado la muerte,
y se mezclan, vivo, sentado en el misterio
¿Quién alimenta y las plantas que florecen a través del cuerpo.

Y va a ser muy bueno y muy justa para creer
lo que mis ojos se balanceaban como esta ropa,
y mi corazón, ardiente y pesado, es esta pera
que poco a poco madura su piel al sol ... 

SERGIO BRICEÑO

Misiones

No te agradecen las mujeres

si les escribes versos.

No los entienden

pero sienten agrado

al oírlos sonar.

Recuerdan de su infancia

medias blancas

y novios juveniles.

Te dan un beso

nadamás

si les escribes un poema

Lo guardarán. Lo olvidarán

Las mujeres no quieren hombres

ni poesía.

Son sólo mujeres. Demasiado.