"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
domingo, 23 de octubre de 2016
JULIETA MORENO
Ave
migratoria
El
sentimiento de escape afloró por dentro
vomitamos
la fe en nuestros centros laborales
comenzó
el período de urgente migración
aprendimos
los viajes
el
comportamiento de las nubes nos marcó el camino
vimos
casas color hospital
poblaciones
saqueadas
dejar
nidos abiertos, pájaros llorando es la cruz
hijos
repartidos por los árboles
nunca
aprenderán a volar
no
conocerán sus raíces
mamá
dijo que las lágrimas se acaban
cuando
no quedaban llantos nos tomamos de las manos
conmemorando
a los que olvidaron la ruta
haber
conocido el vuelo implicó abrir una herida ascendente
y con
su nombre se inauguraron los naufragios
ya no
hay carreteras habilitadas
somos
autoexilio
destierro
segregación
somos
migración
abrimos
el pecho en el momento del traslado
para
encontrarnos en la miseria misma
se
quebraron las estaciones del año
las
paradas de autobuses no tienen fecha de retorno
las
crías esperan
mandamos
algo de cariño epistolar
pero
el dolor gana
el
dolor siempre persiste
en un
latido constante acompasando maquinaria pesada
en
una fábrica cualquiera
en un
país que no es el nuestro.
MARCELO DÍAZ
Lumbre
Lo
que aprendimos es muy distinto
de lo
que nos enseñaron.
Cada
uno de nosotros a su modo
intraducible
en una cuenta regresiva
como
las flores de un árbol
en la
mañana invernal.
Del
otro lado del dormitorio
asoma
el cristal de una cámara.
A
mayor altitud como desde
un
telescopio una ola
o una
ráfaga de viento nos envuelve
en la
premonición el deterioro
de
los signos que dibujan
con
señales confusas un ritmo nuevo.
Trato
de pasar en limpio
las
siguientes oraciones.
“No
sé qué edad tendré
cuando
esta voz se conecte al coro
o al
cinturón familiar.”
Aunque
no se entienda
tuve
una cadena como un temblor dorado
y en
una noche crucial
me
quemé en su nombre.
SUSANA THÉNON
Círculo
Digo
que ninguna palabra
detiene
los puños del tiempo,
que
ninguna canción
ahoga
los estampidos de la pena,
que
ningún silencio
abarca
los gritos que se callan.
Digo
que el mundo es un inmenso tembladeral
donde
nos sumergimos lentamente,
que
no nos conocemos ni nos amamos
como
creen los que aún pueden remontar sueños.
Digo
que los puentes se rompen
al
más leve sonido,
que
las puertas se cierran
al
murmullo más débil,
que
los ojos se apagan
cuando
algo gime cerca.
Digo
que el círculo se estrecha cada vez más
Y
todo lo que existe
Cabrá
en un punto.
ESTHER M. GARCÍA
20/45
Estoy
enamorada de un hombre
un
hombre al que le salen alas por la boca
un
hombre que corre entre el fuego que me incendia
entre
las piernas
Yo
tendría 20
tú
tendrías 45
Estoy
enamorada de un hombre
y su
nombre me llena de ceniza la boca
y
hace que la sal
amarga
blanca
delirante
fluya
de entre mis piernas
Yo
tendría 20
tú
tendrías 45
Estoy
enamorada de un hombre
de su
barba
de su
estómago flácido
de
sus lentes
de su
tatuaje en la mano
de
todas las palabras que escribe
pero
que jamás
me ha
mirado
Voy a
encontrar un sitio en donde pueda ocultarlo
:
una
bodega
un
pan
un
recuerdo
una
caja sellada
o
dentro de mi sexo
de
donde jamás podrá salir
.
MARÍA NEGRONI
Arte
Povera
el orfanato del mundo
ninguna chica alzada
en la mañana de sí misma
ni siquiera un compás
que hubiera podido indicar
el mío punto oscuro
alma querida
la esquiva más de besos
que me quisieran bailación
no puedo recordar lo que sabía
no sé la mínima pregunta
no encuentro en el dibujo
la flor que me sea
Suscribirse a:
Entradas (Atom)