MIGUEL FLORIANO

Quizá el fervor

Desconoces el miedo. Eres valiente
de una forma crucial, definitiva.
Lo sé por experiencia: si la noche
impone su doctrina de silencio y
de súbito, en un acceso de amargura,
mis dudas se detonan en un ímpetu
de palabras feroces, tú, en lugar
de admitir un temblor, vas y compones
una clara sonrisa para luego
proponerme en voz muy baja, candorosa,
armar una canción, pulir un verso,
salir a pasear por las dormidas
orillas de Poniente o San Lorenzo.

No conoces el miedo. Has aprendido
–no sé cómo decirlo– a confundirte
con una grácil y desnuda primavera.

Apiádate de mí, entonces, o al menos
desentierra el secreto de tu fuerza.
De mí, que no conozco
más que el don abyecto de la fragilidad
y el lujo avaro de la cobardía.

SERGIO CRUZ

Párpado

¿Y si toda esta sed pudiera aguantarse?
No he arado más de lo que siembro,

no he matado a mis hermanos,

no he quemado las ofrendas.

Siempre hay una plataforma lista para despegar,

una incógnita que avanza por el cielo.

Uno no va por las vías pensando en caerse.

Uno no sabe qué decir; yo

aquí

me quedo, entre

los sesenta centímetros

que separan del tren

y el destino que juega

a no oírnos.

TANIA MÁRQUEZ ARAGÓN

Camino hacia atrás

Ir más allá

¿A dónde más?

¿A dónde allá?

¿A dónde ir?

¿Dónde?

la huida ocurre en el mismo lugar

el momento se deshilacha

un paso en la laguna

un paso en el volcán

un paso en la ola

en mi herida mental la naturaleza se derrama

mi familia olvida mi nombre

un paso en la montaña

sendero pánico

mi reflejo antiguo me dice

los que te quieren no te quieren tanto

un paso en la frontera

¿Quién soy en la intersección de caminos?

un paso en el calendario

regresé paisaje gastado

rostros de las ciudades

regresé a ti, ciudad natal

cambios repetitivos

un paso atraviesa el puente

mi otro yo se quedó en donde estuve

un paso hundido en el lodo

suspendido paso en ninguna parte

el camino a casa se convirtió en mi casa

un paso que es un salto

¿Cuál es el final que nadie espera?

ese quiero

ir hacia lo nunca visto, lo nunca oído, lo nunca dicho..

MARTA GARCÊS

  

Una mujer de piernas atadas

Una mujer de piernas atadas

A las normas de los justos y necesarios.

Presa de los brotes que en las miradas

Desgarran la piedad impía del perdón.

Una sombra de noche impaciente,

Que no se ve reflejada

Y a la que nadie mira,

Acusadora, indiferente, cansada.

Una gota impura de lluvia,

Que busca más allá de tu cintura,

A veces lágrima,

A veces esputo.

Estéril de la felicidad dulce

Que todos persiguen.

Aparente mujer bien,

Protegida en sus paredes.

Acosada por los silencios amargos

De los muertos cerebrales que

Extraños me repiten:

“Esto no está bien”.

Sin hijos, sin deseos,

Sin planteamientos de existencia.

Egoísta y angustiada,

Que con las manos atrapa

Los esfuerzos de las moscas que

Se cuelan por la ventana en forma de luz.

Hermosa vieja de ojeras pronunciadas,

Noticia del día a día.

Cada cual con sus mierdas,

Y parando los hechos de las ruinas

En los rostros desmaquillados.

Derramando manchas rojas, por las piernas,

Expuestas al mercado de los fieles,

Los justos, los necesarios.

Escribe entre recuerdos y anhelos,

Empujando a los muertos a su fin

Con la sospecha de la vida

Atada a su espalda.

A veces imaginación, esperanza, vida

Hecha polvo (del polvo vienes,

A él volverás) y destierro.

Una mujer que huye,

A veces macho oprimido

Por dos pequeños pechos.

Unión desplazada por mi espalda,

Cuando tus manos se posan en ella.

Ya no tengo idioma, ni hogar,

Ni sé gritar, ni me golpeo

La edad de las preguntas

Con aplausos de estupefacientes.

Borrón y cuenta nueva,

Hasta que las flores renazcan

En su otoño,

En el miedo de perder

De su inocencia la cordura.

Yo, extiendo los dedos hacia tu cara,

Y mi cuerpo se exprime bajo los tuyos.

Las flechas de las gracias

Que proyectan los besos de la luna

Van a la par con el destino doblado

Que nos mece.

DIANA AZCONA TREJO

III

En el papel dice

que yo autorizo:

una parte de tu cráneo

será resguardada en un banco

helado                      de tejidos.

En el papel dice que tu frente

esperará por ti doce meses.

Después,

no podrá regresar a tu cabeza.

Yo lo firmé.

De: Crónicas de hospital

RUBÉN VÁZQUEZ CHAROLET

Donde duermen las orugas

Amemos nuestros cuerpos primero,

porque son finitos y el tiempo los pudre,

ya habrá eternidad para el alma

y comprobar que existe.

Deja al eseyer librar su batalla

contra los fantasmas de mi pasado,

deja al eseyer encontrar el nirvana

en la divina proporción de tu cuerpo.

Que nunca crezca la distancia

donde nacen descargas eléctricas,

que nunca las orugas se queden durmiendo

donde juegan como niños mis dedos.