MARTA GARCÊS

  

Una mujer de piernas atadas

Una mujer de piernas atadas

A las normas de los justos y necesarios.

Presa de los brotes que en las miradas

Desgarran la piedad impía del perdón.

Una sombra de noche impaciente,

Que no se ve reflejada

Y a la que nadie mira,

Acusadora, indiferente, cansada.

Una gota impura de lluvia,

Que busca más allá de tu cintura,

A veces lágrima,

A veces esputo.

Estéril de la felicidad dulce

Que todos persiguen.

Aparente mujer bien,

Protegida en sus paredes.

Acosada por los silencios amargos

De los muertos cerebrales que

Extraños me repiten:

“Esto no está bien”.

Sin hijos, sin deseos,

Sin planteamientos de existencia.

Egoísta y angustiada,

Que con las manos atrapa

Los esfuerzos de las moscas que

Se cuelan por la ventana en forma de luz.

Hermosa vieja de ojeras pronunciadas,

Noticia del día a día.

Cada cual con sus mierdas,

Y parando los hechos de las ruinas

En los rostros desmaquillados.

Derramando manchas rojas, por las piernas,

Expuestas al mercado de los fieles,

Los justos, los necesarios.

Escribe entre recuerdos y anhelos,

Empujando a los muertos a su fin

Con la sospecha de la vida

Atada a su espalda.

A veces imaginación, esperanza, vida

Hecha polvo (del polvo vienes,

A él volverás) y destierro.

Una mujer que huye,

A veces macho oprimido

Por dos pequeños pechos.

Unión desplazada por mi espalda,

Cuando tus manos se posan en ella.

Ya no tengo idioma, ni hogar,

Ni sé gritar, ni me golpeo

La edad de las preguntas

Con aplausos de estupefacientes.

Borrón y cuenta nueva,

Hasta que las flores renazcan

En su otoño,

En el miedo de perder

De su inocencia la cordura.

Yo, extiendo los dedos hacia tu cara,

Y mi cuerpo se exprime bajo los tuyos.

Las flechas de las gracias

Que proyectan los besos de la luna

Van a la par con el destino doblado

Que nos mece.