EDWIN MADRID

Bellísima Katia cuídate de los poetas, porque te seguirán con versos de salón, como lo han hecho con las bobas que se detuvieron a escucharlos.

De: “Mordiendo el frío y otros poemas”

ALFONSO VALENCIA

Esta ciudad sin rumbo,

ciega de verde y lluvia casi azul,

ya nada tiene,

nada pasa:

sólo el viento que al amanecer parece reinventarlo todo.

De: “Las cosas que no sucedieron”

ALMAFUERTE*

¡Molto piu avanti ancora!

El mundo miserable es un estrado

donde todo es estólido y fingido,

donde cada anfitrión guarda escondido

su verdadero ser, tras el tocado.

No digas tu verdad ni al más amado,

no demuestres temor ni al más temido,

no creas que jamás te hayan querido

por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslíe

sin que apostrofe al sol su labio yerto,

cómo ansía las nubes el desierto

sin que a ninguno su ansiedad confíe…

¡Trema como el infierno, pero ríe!

¡Vive la vida plena, pero muerto!

*Almafuerte seudónimo de Pedro Bonifacio Palacios.

MARÍA MERCEDES CARRANZA

La patria

Esta casa de espesas paredes coloniales

y un patio de azaleas muy decimonónico

hace varios siglos que se viene abajo.

Como si nada las personas van y vienen

por las habitaciones en ruina,

hacen el amor, bailan, escriben cartas.

A menudo silban balas o es tal vez el viento

que silba a través del techo desfondado.

En esta casa los vivos duermen con los muertos,

imitan sus costumbres, repiten sus gestos

y cuando cantan, cantan sus fracasos.

Todo es ruina en esta casa,

están en ruina el abrazo y la música,

el destino, cada mañana, la risa son ruina;

las lágrimas, el silencio, los sueños.

Las ventanas muestran paisajes destruidos,

carne y ceniza se confunden en las caras,

en las bocas las palabras se revuelven con miedo.

En esta casa todos estamos enterrados vivos.

MARISA MARTÍNEZ PÉRSICO

Marina Tsvataeva pide trabajar de lavaplatos

La poeta acaricia las costuras

de sus versos antiguos.

Parábolas, signos, planetas, campanarios.

Las estrellas violeta de su casa en Tarusa.

Recuerda que supo ser feliz

allí donde ahora toca

follajes mutilados de luz,

endechas mariposas que traspasan

el aire con muletas.

“Pido empleo en el comedor de Litfond que va a abrirse”

Aprendió que el apego

es un asunto de tiempo:

hace falta invertir tanta vida con alguien,

corroerse despacio en el reposo,

en la obtusa tubería de los años,

y ya no tiene días

ni ganas

ni fuerzas suficientes.

Una hermana.    En un campo.    De Siberia.

Una hija.     Que aborta.    En una plaza.

Se acostumbró a esperar el alba entre los dedos

contando fuselajes desde el techo para medir el hambre.

A canjear pertenencias por comida.

A ser invierno

en medio del verano.

“Que no me entierren viva”

“Que mi hijo, el aviador de cometas, no me piense”

Ya le es indiferente

dónde sentirse sola.

TILSA OTTA VILDOSO

Reflexión final

Es increíble lo que la lluvia puede hacer por una pared manchada

Lo ha dicho un ángel del área de limpieza

A las amas de casa

A ellas que cada mañana

Recogen los restos de dios

Del sueño del hombre que trabaja

Sus consejos útiles dejan huellas imborrables

Claros de cielo sobre la tierra inmunda

Iluminada camino a su cueva

Me abraza muy fuerte para ser humano

Sus largos dedos

En señal de victoria sostienen el cielo

Yo camino sobre el aire que respiro

Expiro

Y amanece en alguna parte

Todo respira

Y es imposible estar muerto

Imposible dios

Con pocas palabras me creaste

Y yo hago todo esto

Yo creo todo esto

Y cuando siento que le doy la espalda a la verdad

Me volteo

Y sé que te gusta mi amor

De: “Antimateria. Gran acelerador de poemas”