"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
domingo, 2 de abril de 2017
ARTURO ZAFRA MORENO
¿Dónde está mi suerte?
Pues
eso, que dónde está.
Llevo
tiempo buscándola y siempre se me escapa.
Hubo
un día, en un bar karaoke
en el
que creí haberla atrapado.
Estaba
sentado en la barra,
miré
hacia la calle
y la
vi pasar con un paraguas
y un
sombrero rosa.
Salté
del taburete y salí.
No
había nadie y los charcos
que
había dejado la lluvia
estaban
quietos y mudos.
Así
que venga, dímelo, ¿dónde está?
Tal
vez fue mi cena de anoche.
Las
salchichas de pavo me supieron raro,
como
a cera de los oídos,
y me
entraron unos retortijones
que
hacían ladrar a los perros.
Tal
vez la meé en la puerta de aquella ferretería
el
mes pasado.
O
puede que ya la hubiera tenido
pero
se la regalé a mi primera ex novia.
En la
carretera de montaña
por
la que eché anoche para volver
a
casa
no se
veía nada. Era la noche más oscura que he visto
en
toda
mi
vida. Salvando los faros del coche,
los
laterales de la carretera estaban totalmente
opacos.
Me había engullido el vacío.
En un
determinado momento, brincó una liebre
a la
carretera, y tuve que frenar de golpe.
Esa
liebre también podría haber llevado mi suerte.
Mi
suerte quería morir.
No
está ni en la caseta de tiro
de la
feria
ni en
la mesa de billar.
No
está en ninguna parte.
Debo
hacerme a la idea.
Aquella
chica con la que flirteé el sábado
aparentaba
ser muy afortunada. Vivía en una urbanización
a las
afueras
y
estudiaba en una universidad privada.
¿Cómo
demonios lo ha hecho?
Si la
tienes tú, mira
guárdatela,
se me
ocurren montones de ideas
para
perderla o desperdiciarla.
Hoy
tampoco es el día.
Arturo
Zafra Moreno (1996, Caravaca de la Cruz, Murcia). Finalista en "I Antología Internacional de Poesía
Contemporánea de Estudios Universitarios", finalista en "I Premio Internacional de Poesía
Experimental Barco Ebrio", finalista en el "II Concurso de Poesía ¿Versamos?", seleccionado en "Por Amor a la Poesía", y
seleccionado para aparecer en la antología poética V.E.R.S.O.S, promovida por el concurso "+Poesía" de Ediciones DeLetras. Ha colaborado con varias
revistas y sitios web de literatura como Letralia,
Almiar, la antología universal de poesía Arte Poética: Rostros y Versos, Resonancias, Poesi.as, Espacio Luke, La
poesía alcanza y Letras Salvajes. Autor de los poemarios Réquiem del licor (2015) y Viento embriagado (2015).
ROBERTO CIGNONI
Un
coriáceo pensamiento:
también aquí, ninguna
punta de estrella
graba el resplandor de los desmigajados
ideogramas.
Plan de escuchar:
el luto enmentado por la artesa de sílabas
el lugar
sin rezo como nosotros, el cínico
cómo
para el ano de la rosa.
Demencialmente
se retuerce la misa de raíces, disfónico
el significado trabaja
la toda desesperación.
De: “Ceros de la lengua”
CLAUDIO PORTIGLIA
En el
amor como en las matemáticas
existen los puntos prisioneros que convergen hacia el origen
y los puntos escapistas que tienden hacia el infinito
pero son los guardianes los que circunvalan los que orbitan los que trazan la frontera de la cuenca de atracción
sin entrar
sin salirse
preservando la unidad o anticipando el caos
según ese cosmos a descifrar que tanto inquieta o que tanto excita
existen los puntos prisioneros que convergen hacia el origen
y los puntos escapistas que tienden hacia el infinito
pero son los guardianes los que circunvalan los que orbitan los que trazan la frontera de la cuenca de atracción
sin entrar
sin salirse
preservando la unidad o anticipando el caos
según ese cosmos a descifrar que tanto inquieta o que tanto excita
SILVIA MAZAR
Olas
verdes como una leche ingenua
colmando
la memoria
que
se fija en los muslos salpicados
y se
entretiene en el irse yvolver
por
los arpegios de todo lo perdido
Olas
tiernas de caracoles
infladas
en su fuerza descarnada
se
arrojan y nos llevan
para
después abandonarnos
La
orilla ha quedado sin tiempo
el
sol acompaña la música celeste
Somos
un niño en presencia de la furia
(Inédito)
LUIS BACIGALUPO
La urna
El
fuego se enzarza en el hueso más largo de esta vida
bajo
un rumor que habla de una remisión al polvo.
Rumor
de ardor de un pensamiento que no cesa
de
enzarzarse en la espina de su repetición.
Un
bordado medular de la lengua
en el
teatrito de los quebrados
al
saltar una intencionalidad
forzada
a plegarse
en
las asperezas de una presunción.
Esa
ortopedia mental asiste
en su
inclemencia
a un
tiempo que arde y se enzarza
en la
urna cineraria
rota.
De
allí surge.
Y de
allí escapa.
(inédito)
NILDA BARBA
el pasillo es un camino
un
derroche de incertidumbre
indaga
duda cuestiona
busca
la sustancia de su complejidad
intuye
lo frágil la desmesura
el
exterminio
en
ese camino enorme del pasillo
hacia
el espejo de realidades urgentes
que
distraen confunden
alejan
del adentro incierto y gigante
que
reclama identidad
desde
el no lugar
desde
el otro lado del espejo
al
final del pasillo
De: “Al final del pasillo”
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