DELIA QUIÑÓNEZ

 

Misiva de Dánae

 

 

Querido:

Recibí tu lluvia de oro
               envuelta en pergaminos de hace siglos.

Aunque no traía remitente
               ni fragancias de mares o de bosques
               supe que llegaba de ti
                         asaltando el tiempo
                         para cruzar abismos
                         y deslizarse, victoriosa,
                         en una eternidad desconocida.

Cálida,
          no supo que calmaba
               una sed indescifrable
                         y que gota a gota
                         transformaba la núbil caverna
                              en prados y vergeles.

Pero ya no envíes, querido,
ninguna lluvia de oro
               porque ya no hay pergaminos
               que resistan los siglos
               y en la núbil caverna
                         la luz podría transformar en piedra
                              el oro de tu lluvia.

 

 

Dánae
Hija de Acrisio, rey de Argos. Zeus se introdujo en forma de lluvia de oro en una torre de bronce donde su padre, Acrisio, rey de Argos, tenía recluida a Dánae. El dios la sedujo y ella dio a luz a Perseo.

ALEX FLEITES

  

En ocasiones, trunco

 

¡Vaya que uno amanece, en ocasiones, trunco!
Roque Dalton

 

 

La noche anterior,
la de los azufres y los óleos,
doblé con amor los pantalones
pero, sin querer,
adentro me dejé las piernas
Ahora no puedo salvarme
de los cuchillos del invierno,
impedido como estoy
de amar la lejanía

 

Recorro con lentitud las fotos,
los grabados
buenos para ahuyentar
a la simuladora,
mas de regreso
ya no tengo los ojos,
perdidos en venturosos
laberintos,
en detonantes manchas de color
que invitan a saltar
quién sabe a dónde

 

En esta situación,
¿qué me queda
sino los dedos de golpear,
las cejas inocentes?

 

Con curioso terror
espero esta mañana a los amigos
Tras los poemas,
los abrazos,
después de inventariar
los odios candorosos
y las claras incitaciones
de la vida,
terminarán así, los distraídos,
echando en su equipaje
mis dos manos

 

MASAOKA SHIKI

  

 

Recuérdame
como alguien que amaba la poesía
Y los nísperos.

WILLIAM BLAKE

  

  

Eternidad

  

Quien a sí encadenare una alegría
malogrará la vida alada.
Pero quien la alegría besare en su aleteo
vive en el alba de la eternidad.

 

Versión de Màrie Montand

REYNALDO URIBE

   

 

Búsqueda




Busca, hijo, busca,
como alguna vez lo hicieran los antiguos.
Busca en tu niñez o la saga de tus sueños
entre las ruinas de la ciudad fantasma
en el aliento de desiertos y torrentes
o en el eco de tus pasos. Busca
en laberintos o en sagrarios
en la pátina de los escudos
en aquellas profecías en la música de los pastores
en los cráneos de los traidores lastimando
la luz con su reflejo. Busca
en olvidadas catacumbas en el rastro
de los cuervos cuando vuelan
en las sagradas escrituras en el sendero
del sol sobre el mar en el ocaso.
Busca
en las palabras que quedaron adheridas
al silencio o en aquéllas fecundadas
por aves y peces y abejas destiladas por fin
en el desvelo. Busca hijo
entre las piedras en la huella del viento
en la sombra que alguien olvida cuando pasa
en los caminos sin origen ni destino.


Busca, hijo,
busca.

MAROSA DI GIORGIO

  

Ellos tenían siempre la cosecha más roja, la uva centelleante...



Ellos tenían siempre la cosecha más roja, la uva centelleante.
A veces, al mediodía, cuando el sol embriaga -si no, nunca
nos atreviéramos-, mi madre y yo, tomadas de la mano,
íbamos por los senderos de la huerta, hasta pasar la línea
casi invisible, hasta la vid de los monjes. La uva erguía 
bien alto su farol de granos; cada grano era como un rubí 
sin facetas con una centella dentro. Ellos estaban aquí y allá 
con las sayas negras o rojas, y parecían escudriñar diminutas
estampillas, grandes láminas, o meditar profundamente sobre
el Santo de esos lugares. A nuestro rumor alguno dirigía
hasta nosotras la mirada como una flecha de oro o de plata.
Y nosotras huíamos sin volvernos, temblando bajo 
el inmenso sol.


De: "Historial de las violetas"