"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
miércoles, 10 de octubre de 2012
JORGE LUIS BORGES.
1985
No
en el clamor de una famosa fecha,
roja
en el calendario, ni en la breve
furia
o fervor de la azarosa plebe,
la
pudorosa patria nos acecha.
La
siento en el olor de los jazmines,
en
ese vago rostro que se apaga
en
un daguerrotipo, en esa vaga
sombra
o luz de los últimos jardines.
Un
sable que ha servido en el desierto,
una
historia anotada por un muerto,
pueden
ser su secreto monumento.
Algo
que está en mi pecho y en tu pecho,
algo
que fue soñado y no fue hecho,
algo
que lleva y que no pierde el viento.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Paisaje
La
tarde equivocada
se
vistió de frío.
Detrás
de los cristales,
turbios,
todos los niños,
ven
convertirse en pájaros
un
árbol amarillo.
La
tarde está tendida
a
lo largo del río.
y
un rubor de manzana
tiembla
en los tejadillos.
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ
Álamo
blanco
Arriba
canta el pájaro
y abajo canta el agua.
(Arriba y abajo,
se me abre el alma).
¡Entre dos melodías,
la columna de plata!
Hoja, pájaro, estrella;
baja flor, raíz, agua.
¡Entre dos conmociones,
la columna de plata!
(¡Y tú, tronco ideal,
entre mi alma y mi alma!)
Mece a la estrella el trino,
la onda a la flor baja.
(Abajo y arriba,
me tiembla el alma).
y abajo canta el agua.
(Arriba y abajo,
se me abre el alma).
¡Entre dos melodías,
la columna de plata!
Hoja, pájaro, estrella;
baja flor, raíz, agua.
¡Entre dos conmociones,
la columna de plata!
(¡Y tú, tronco ideal,
entre mi alma y mi alma!)
Mece a la estrella el trino,
la onda a la flor baja.
(Abajo y arriba,
me tiembla el alma).
TOMÁS SEGOVIA
Soplos
en la noche
Aquí
contra mi piel el soplo
de tu respiración dormida
Y al otro lado afuera
El susurro del viento errante por la noche
Que trae de los trasfondos la efusión solitaria
Del tumulto callado de las cosas
Y entre uno y otro soplo
Con las alas abiertas cayendo por el tiempo
La extensión del abrazo
de un dichoso yo mismo de musical ausencia
Que bebe un hondo río de amor y de misterio
Cuyas dos manos son
Dos alientos disímiles.
de tu respiración dormida
Y al otro lado afuera
El susurro del viento errante por la noche
Que trae de los trasfondos la efusión solitaria
Del tumulto callado de las cosas
Y entre uno y otro soplo
Con las alas abiertas cayendo por el tiempo
La extensión del abrazo
de un dichoso yo mismo de musical ausencia
Que bebe un hondo río de amor y de misterio
Cuyas dos manos son
Dos alientos disímiles.
GIOCONDA BELLI
Textura
de sueño
No
he visto el día
más que a través de tu ausencia
de tu ausencia redonda que envuelve mi paso agitado,
mi respiración de mujer sola.
más que a través de tu ausencia
de tu ausencia redonda que envuelve mi paso agitado,
mi respiración de mujer sola.
Hay
que están hechos para morirse o para llorar,
días poblados de fantasmas y ecos
en los que ando sobresaltada,
pareciéndome que el pasado va a abrir la puerta
y que hoy será ayer,
tus manos, tus ojos, tu estar conmigo,
lo que hace tan poco era tan real
y ahora tiene la misma
textura del sueño.
días poblados de fantasmas y ecos
en los que ando sobresaltada,
pareciéndome que el pasado va a abrir la puerta
y que hoy será ayer,
tus manos, tus ojos, tu estar conmigo,
lo que hace tan poco era tan real
y ahora tiene la misma
textura del sueño.
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