JORGE ETCHEVERRY ARCAYA

 

 

Cornucopia

 

 

Todavía pero hasta cuándo
serán los mismos tesoros en tu seno
los que nos ahogarán
La imagen que liga la tierra a la mujer
no es tan exacta
Hasta cuándo va a parir
Será su fruto veneno o vida
Las olas negras del petróleo nos anegan
nos dan la vida y nos la quitan
Más bien como un aborto a futuro
en una clínica de barrio
en que ambas mueren
la madre y la hija
Mientras médicos y enfermeras
discuten partidos de fútbol
la última película
taquillera

 

 

LUDWIG ZELLER

 

  

Las fases de la luna

A Paul Delvaux

 

 

Estabas blanca en desnudez completa, a la luz tibia
De la luna. Sentada en el balcón un ramillete te cubría
El seno, iluminándote por dentro. Frente a ti dos señores
Se calan los anteojos, pero miran las piedras, no el brillo
De esa gema de tus ojos.
Los ancló allí Julio Verne hace cien años.
Al fondo del jardín un hombre marcha con los pies
Desnudos, sin advertir que detrás de él un grupo de mujeres
Tratan de percibir la melodía de una flauta invisible.

El rostro de la diosa crece noche tras noche sobre
Los pechos de los montes. ¿Cuándo sabrán que estás aquí?
El gran secreto de la noche es el silencio, se arrastran
Hacia ti las sombras del fantasma, los señores del sueño,
Que dejaron las piedras para encontrarte al fin
Al fondo del jardín en laberintos que arden; desatada la lengua
Se interroga la esfinge al fondo de tus ojos: sólo dos llamaradas

 

AUGUSTO WINTER

 

 

 

No te manches

 

 

Si es tu vida tan pura como fuente
clara y tranquila, espejo de los cielos;
si tu alma no ha sufrido los desvelos
del que en el fondo de su pecho siente

del árbol del pecado, floreciente,
la malsana atracción; si tus anhelos
jamás se han arrastrado por los suelos
y puedes, limpia, levantar la frente;

si tu alma es torre de marfil segura,
no te envanezcas, ni de extraño modo
juzgues la vida de alma menos pura.

Porque te manchas con tu orgullo necio
si, al contemplar al que cayó en el lodo,
en vez de amor le arrojas tu desprecio.

 

 

OLIVER WELDEN

 

  

Advertencia

Érase un hombre solo,
demasiado solo;
cuando sentado en el baño
dejaba correr el agua
para escuchar su sonido;
En su oficina de correos dialogaba
con las cartas y en sueños
visitaba a los destinatarios. Falleció
la primavera recién pasada:
al cajón le ajustaron las manillas por dentro
para que esa mañana
se condujera solo al cementerio.

 

 

TITO VALENZUELA

 

 

Sabotaje 2

 

 

1.- Mediante un aviso en el mercurio
ponerse en contacto con los dueños de las cloacas

2.- hacer un contrato por la mayor cantidad
de producción excedente

3.-disolverla en trementina
hasta dejar la mezcla casi espesa

4.- exterminar la guardia de la moneda
cuidando no manchar los uniformes

5.- utilizando estos antedichos como disfraz
proceder a pintar la casa de gobierno antes citada
con la mezcla antes descrita

 

 

IGNACIO VERDUGO CAVADA

 

 

 

El Copihue rosado

 

En el doliente concierto
De la agonía araucana
Yo soy como una campana
Que se halla tocando a muerte.
Bajo el boscaje desierto
Ve el indio en mi arrebol
Y , cuando enfermo de alcohol
Se echa a dormir en las quilas,
Yo le dejo en las pupilas
Una mentira de sol.

Por mis pétalos risueños,
Donde una aurora agoniza,
Corre la sangre enfermiza
De los mapuches pequeños.
Todo el dolor de sus sueños
Lo llevo yo en mi interior:
Por eso duda mi flor
Cuando en el bosque revienta,
Si soy lágrima sangrienta
O soy sangre sin color.

Brotada al pie del osario
De una raza ya sin vida,
Soy una aurora nacida
Para servir de sudario¡
Todo el bosque es un Calvario,
Parecen tumbas las cunas
Y, alumbrados por las lunas,
Como almas de indios errantes,
Lloran los cisnes distantes
Al borde de las lagunas.

Por eso mis flores muertas,
Al rodar por los senderos,
Tienen algo de luceros
Y algo de heridas abiertas;
Mas en las selvas desiertas
Valor yo al indio le doy,
Pues recordándole estoy
Con mi color tan extraño
Que aun corre sangre de antaño
Bajo las lágrimas de hoy!…

 

 

Nota: Lapageria rosea, llamada popularmente Copihue, es la flor nacional de Chile.