"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
jueves, 11 de abril de 2019
EPPE SALVIA
Para escribir lo aprendí de amigos
Para
escribir, aprendí de amigos,
pero sin ellos Tú me enseñaste
amar, pero sin ti Vida
con su dolor me enseña a vivir,
pero casi sin vida, y para trabajar,
pero siempre sin trabajo. entonces,
entonces aprendí a llorar
pero sin lágrimas, soñar, pero
No veo en el sueño figuras inhumanas.
Mi paciencia ya no está limitada.
Ya no tengo paciencia por nada, nada
más restos de nuestra fortuna.
Incluso odiar tuve que aprender
y de amigos y de ti y de toda la vida.
pero sin ellos Tú me enseñaste
amar, pero sin ti Vida
con su dolor me enseña a vivir,
pero casi sin vida, y para trabajar,
pero siempre sin trabajo. entonces,
entonces aprendí a llorar
pero sin lágrimas, soñar, pero
No veo en el sueño figuras inhumanas.
Mi paciencia ya no está limitada.
Ya no tengo paciencia por nada, nada
más restos de nuestra fortuna.
Incluso odiar tuve que aprender
y de amigos y de ti y de toda la vida.
LUCILA NOGUEIRA
XXXI
Y ahora
voy a hablar de mi destino
Perdido
en la canción de Andalucía
Y ahora
voy a decir que mi delirio
Es la
propia verdad de la poesía
Imagen
de mi pueblo torturado
Sin
defensa en un suelo de nostalgia
América,
América, América
Escribo
la historia de tu agonía.
Poemas del Ainadamar
FLORBELA ESPANCA
Volcanes
Todo es
frío y helado. El filo de un cuchillo
no tienen la lividez de montaña siniestra
cuando la noche las inundaciones un manto único
blanco como la nieve y frío donde los baños de luz de la luna.
no tienen la lividez de montaña siniestra
cuando la noche las inundaciones un manto único
blanco como la nieve y frío donde los baños de luz de la luna.
No
obstante que el fuego, la lava, montaña
esconde en su seno de la palidez mortal!
Todo está caliente en allí ... y que tal pasión
nieve fría envuelve su vestido ideal!
esconde en su seno de la palidez mortal!
Todo está caliente en allí ... y que tal pasión
nieve fría envuelve su vestido ideal!
Hielo
de la pasiones de piel de la indiferencia
Al igual que en la cresta de la montaña de hielo frío
esconde lava caliente dentro de los volcanes ...
Al igual que en la cresta de la montaña de hielo frío
esconde lava caliente dentro de los volcanes ...
Así que
cuando digo que alegre con frialdad
Sin una voz temblorosa, casi no hacer saber que extraños
latidos pasión y rugidos en mí loco y temblor!
Sin una voz temblorosa, casi no hacer saber que extraños
latidos pasión y rugidos en mí loco y temblor!
ILARIE VORONCA
Otro calendario
Tu nombre en tu labio o en tu mente
Cómo cortar la trucha más rápido
Solo mueve la boca, no se verá
(Ciung mueve su brazo como lo hace).
Los ojos escandalosos permanecieron como dos azadas
Y los pájaros, cuántos, atraparon los objetivos
¿No lo sabes? Estaba pasando y te estaba diciendo: "Estás en
Por mi garganta ". Estamos en tus brazos: "Mira".
La risa barrió el río.
¿Qué fue lo más suave? Ola o palabra?
Los capullos extienden sus fajas.
Clear septiembre. ¿Está la tierra más enojada?
¿Todavía hay un convoy de espejos con trigo?
Tu nombre en tus labios ... Solo el viento.
JOHN HAINES
Lobos
Anoche
escuché el aullido de los lobos,
sus voces venían de lejos
sobre el hielo que el viento pule:
qué fiera soledad había en ese sonido.
sus voces venían de lejos
sobre el hielo que el viento pule:
qué fiera soledad había en ese sonido.
Son
marineros de la muerte perdidos en la nieve;
hechos
al continuo
flujo
entre las islas bañadas por la luna,
lamen
las estrellas con su lengua.
Cantan,
sin embargo, tan bien como el marino
y
mañana el sol podrá encontrarlos
llorando
y parpadeando
para
quitarse la nieve de las pestañas.
Sus
voces corren por el agua
helada
de mi sueño humano,
soplan
en el viento de la noche,
la luna
es su velamen congelado.
EVA STRITTMATTER
Anomalía
Como se desea dejar de fumar.
Me gustaría vivir
y no caer en la desesperación.
La adicción a las palabras es enfermiza,
un gusano en el cerebro, una anomalía.
Como siempre, estoy huyendo.
Sigo sin alcanzar mi objetivo:
la paz y el fin de todas las preguntas.
Nada conservo de los días hermosos.
La escritura ya nunca tiene armonía.
Sólo desgana, la caída en la autonegación.
¡Y volver a levantarse!
Qué bueno sería vivir felices sin palabras
ante la visión del mundo.
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