CARLOS SUBIRÁ

 

  

Lo bueno y lo malo

 

Lo bueno de ir por libre en esta vida

es que nadie se apropia lo que sueñas;

tú eliges el tamaño de tu herida,

si escalas la montaña o te despeñas.

 

Lo malo de ir rodando y sin raíces

es que el mundo se vuelve un sitio ajeno;

 tú coses sin aguja cicatrices

de amor que guardas luego entre el centeno.

 

Lo malo está en vagar como un salvaje

que apenas carga un mínimo equipaje

y quiere el sol beberse a cuentagotas.

 

Lo bueno está en saber que los dolores

de ser un perdedor de perdedores

le arrancan su victoria a mis derrotas.

 

YURI SOTELO ORTIZ

 

 

 

Solsticio de invierno

 

Un canto abatido suena por la tierra

semejante al eco de un sueño olvidado;

se escucha al silencio gritando un llamado,

junto al frío viento que su alma encierra.

 

La luz baila al ritmo de un canto que aterra,

con un hondo abismo, profundo y callado,

donde el corazón cae triste y ahogado,

pues su flecha gris al llanto se aferra.

 

Y, mientras el sol muestra su agonía,

cual un sueño amargo, penoso y vacío,

envuelve a los ojos en su simetría.

 

Todo está apagado, lánguido y sombrío,

todo duerme bajo su cruel melodía,

pues muestra su aliento el invierno frío.

 

JOHN KEATS

 

  

 

Cuando siento temores de acabar de existir

 

Cuando siento temores de acabar de existir
antes de que mi pluma espigue mi inventiva
y de que altos montones de libros en sus tipos
guarden, ricos graneros, mi grano bien maduro;

cuando observo en la faz de la noche estrellada,
en nubes, vastos símbolos de sublime aventura,
y pienso que quizá no viva hasta rastrear
sus sombras, con la mágica mano de lo azaroso;

y cuando siento, hermosa criatura de un momento,
que jamás volveré a mirarte otra vez,
jamás a deleitarme en la mágica fuerza

del amor sin pensar…, entonces, a la orilla
del anchuroso mundo, me yergo solo, y pienso,
hasta que Amor y Fama se abisman en la nada.

 

Versión de José María Valverde

 

 

RODOLFO SERRANO

 

  

 

Nunca es tarde

 

Es tarde para todo. Miro ahora

un cielo gris. Las diez de la mañana.

El día ha comenzado sin nosotros.

Un día más sin nadie. En la ventana

se posa un gorrión. Y vuela luego.

 

Las ganas de encender un cigarrillo.

El libro abandonado sobre el lecho.

El recuerdo, lejano, de otros días.

El corazón en punto y a deshora

que late muy despacio. A sobresaltos.

 

Y sentir que ya es tarde para todo.

Que ni siquiera queda la memoria

de los tiempos de gloria. Sólo bruma,

ahora sólo bruma de esta vida

que se adormece, lenta, inexorable.

 

Cuatro gotas de lluvia en los cristales.

Un silencio pesado que antecede

a las nubes que vienen por los cerros.

Y este cansancio enorme. Esta añoranza

de los días azules de la infancia.

 

Es tarde para todo. Y, sin embargo,

el corazón se me llena a bocanadas,

como un aire, de pronto, fresco y vivo.

Hay gente por las calles, como ríos

que desbordan la vida y que me empujan.

 

Y siento que es ahora un buen momento

para empezar de nuevo. Y para siempre.

 

 

CAMILA RÍOS ARMAS

 

 

 

No tengo de dónde asirme
La columna rota que me erige perdió su base

La firmeza del suelo se hace polvo

Mi cuerpo
templo en ruinas exhibido en un museo
solo está al alcance de los ojos visitantes
y de algunas manos
que cruzan la línea transparente de lo prohibido hasta tocar
la huella humana de la historia

 

De: “A una llama del lugar”

 

 

RAQUEL RAMÍREZ DE ARELLANO

 

 

 

Seguro que no

 

picaré mejillones y haré todo haré poesía de todo de todo se hace una cáscara que guarda sorpresas canciones hipotálamos en el vértice nupcial donde se celebran los divorcios

me haré la lista respondiendo preguntas en entrevistas para tortugas entraré fuera del caparazón donde tejen sus soles las avispas trucaré el cuentakilómetros antes de vender mi ford passat

me haré de noche y saltaré contigo por la ventana cuando el mar
esté dispuesto a recoger la plancha lacónica de nuestros cuerpos
mi ombligo y tus ronquidos tus uñas y mis cejas

regresaremos cada uno por su lado al lugar de nuestra cita y
recogeremos el sable las botas de cowboy y cowgirl y cowbaby
para rodeos haremos las paces con la vecina polaca que plancha
las camisas para celebraciones y entrevistas de trabajo

me reuniré sola con muchas personalidades del mundo del cine mudo mataré la esperanza de que el nazismo no haya existido más que
en la casa de los horrores y buscaré la imagen de Hitler ordenando
secuestros a sus militares para mear sobre las cuencas rectilíneas
de sus ojos

la acabaré jodiendo bien acabaré jodiendo el lenguaje acabaré por decir que el código es el mísero elemento donde solo se cultivan sílabas y después entre la tecla y la tecla del piano trascenderá el sonido uniformemente acelerado como un timbre sin neumáticos para el armisticio de las bicicletas

¿no es eso un lexema para tus flexivos? ¿no es acaso una raíz para la perpendicularidad de tus verbos?

me haré la lista responderé a las preguntas de la aupair recién llegada a Londres como si alguna vez hubiera existido ese idioma patinaremos con el grupo de referencia para viajantes en el interior de un buque de guerra

detonaré granadas fuera del círculo firmaré decretos de paz con una metralleta bajo el brazo lo haré cuando no queden vendajes en los armarios de los hospitales ni dinero en los paraísos fiscales ni anemia en las amebas que menstrúan cada treinta y cinco noches

voy a reescribir uno de los poemas de Ashbery que nunca supo qué significaban sus poemas para cagarnos juntos en la historia de los reglamentos ¿qué dices que es una ley? ¿qué dices que es una norma?

la capacidad de mi mano sobre la tecla no es otra cosa que destruir con violencia lo que un día tuvo significado ¿podemos volver a inventar el mundo? pavoneo chuleo reguetoneo poético ¡cáspita! he inventado una palabra seria este es el momento de suicidarnos todos

creo que hace falta pasta de dientes papel higiénico y pinzas de tender las ropas hagamos entre todos la lista de la compra la anticapitalista lista de la compra ¿es este poema un ejercicio de escritura automática? ¿es este poema el haz de luz de la caverna del surrealismo? ¿es este poema un invento para truchas marsupiales y logaritmos éticos? no seguro que no

 

De: “La cesta del lobo”