"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
jueves, 8 de septiembre de 2016
CARLOS PENELAS
Los
trasterrados
A Pedro Penelas y Tomas Abad, mis abuelos
No preguntaron nada.
Vinieron en los barcos del hambre y la tristeza,
traían calderos, baúles, rezos.
Viajaron desde el bosque sobre el mar de la noche.
Campesinos absortos, insurrectos.
Eran hijos de viejos labradores,
de fraguas y neblinas,
de encinas que engendraron los dioses del destierro.
Cantaban en secreto un idioma de lluvias.
Venían con los ojos desplomados del alba,
con los oleos antiguos de los templos,
con las voces desnudas.
Sin capa, sin espada, sin gloria.
Llevaban la ceniza en pobres escudillas,
el luto por herencia, el olor de los huertos.
Y lunas que bordaron mujeres encorvadas
o señales intactas en perdidas aldeas.
Traían chaquetones, mantillas, linos, panas.
Recordaban las piedras de montes con olivos,
la brisa de los aparecidos,
el hechizo de las llamas en la piedad del lecho.
La cripta, el olor del mirto, la madera.
No preguntaron nada.
Abrían las ventanas, lavaban las cocinas,
renovaban coraje en sus fotografías.
No sabían escribir ni leer ni mentir.
Eran de un linaje misterioso, de un perfil delicado.
Ofrendaban soledad, inocencia, belleza.
No conocían museos ni héroes.
No sabían de libros, de patrias, de banderas.
Protegían sus santos con ajos y albahaca.
Se ocupaban de las cosas comunes:
del trabajo, del pan, de los hijos.
No expresaron fatiga ni dolor. Morían en silencio.
Llevaban en la sangre
el honor, la palabra, la brisca.
Bebían vino tinto. No reclamaron nada.
Caminaban el tiempo de otro tiempo.
Supieron comprobar lo efímero en miradas sagradas.
Fueron los reyes de mi infancia.
Sin mármoles ni bronces ni castillos.
Hoy evoco sus nombres, sus memorias, sus sueños.
No preguntaron nada. No pregunto nada. Camino.
De:”El mirador de Espenuca”
A Pedro Penelas y Tomas Abad, mis abuelos
No preguntaron nada.
Vinieron en los barcos del hambre y la tristeza,
traían calderos, baúles, rezos.
Viajaron desde el bosque sobre el mar de la noche.
Campesinos absortos, insurrectos.
Eran hijos de viejos labradores,
de fraguas y neblinas,
de encinas que engendraron los dioses del destierro.
Cantaban en secreto un idioma de lluvias.
Venían con los ojos desplomados del alba,
con los oleos antiguos de los templos,
con las voces desnudas.
Sin capa, sin espada, sin gloria.
Llevaban la ceniza en pobres escudillas,
el luto por herencia, el olor de los huertos.
Y lunas que bordaron mujeres encorvadas
o señales intactas en perdidas aldeas.
Traían chaquetones, mantillas, linos, panas.
Recordaban las piedras de montes con olivos,
la brisa de los aparecidos,
el hechizo de las llamas en la piedad del lecho.
La cripta, el olor del mirto, la madera.
No preguntaron nada.
Abrían las ventanas, lavaban las cocinas,
renovaban coraje en sus fotografías.
No sabían escribir ni leer ni mentir.
Eran de un linaje misterioso, de un perfil delicado.
Ofrendaban soledad, inocencia, belleza.
No conocían museos ni héroes.
No sabían de libros, de patrias, de banderas.
Protegían sus santos con ajos y albahaca.
Se ocupaban de las cosas comunes:
del trabajo, del pan, de los hijos.
No expresaron fatiga ni dolor. Morían en silencio.
Llevaban en la sangre
el honor, la palabra, la brisca.
Bebían vino tinto. No reclamaron nada.
Caminaban el tiempo de otro tiempo.
Supieron comprobar lo efímero en miradas sagradas.
Fueron los reyes de mi infancia.
Sin mármoles ni bronces ni castillos.
Hoy evoco sus nombres, sus memorias, sus sueños.
No preguntaron nada. No pregunto nada. Camino.
De:”El mirador de Espenuca”
LUIS DE CAMÖENS
El
vaso reluciente y cristalino,
de ángeles agua clara y olorosa,
de blanca seda ornado y fresca rosa,
ligado con cabellos de oro fino,
de ángeles agua clara y olorosa,
de blanca seda ornado y fresca rosa,
ligado con cabellos de oro fino,
bien
claro parecía el don divino
labrado por la mano artificiosa
de aquella blanca ninfa, graciosa
más que el rubio lucero matutino.
labrado por la mano artificiosa
de aquella blanca ninfa, graciosa
más que el rubio lucero matutino.
raxado
de los blancos miembros bellos,
y en el agua vuestra ánima pura.
y en el agua vuestra ánima pura.
Son
las prisiones y la ligadura
con que mi libertad fue asida dellos
con que mi libertad fue asida dellos
Versión de Rodrigo Noguera
VICTORIA LOVELL
Enfermedades
del alma
(ver Julia Kristeva)
Desmayo del ciego en mayo
sopla que sopla para la ocasión
instrumentos de viento herrumbrados
arrumbado en los confines del pensamiento
No hay voces por fuera ni maneras
que se empoza exilia
hasta la próxima fecha.
Desmayo del ciego en mayo
sopla que sopla para la ocasión
instrumentos de viento herrumbrados
arrumbado en los confines del pensamiento
No hay voces por fuera ni maneras
que se empoza exilia
hasta la próxima fecha.
De: “Desde el hastío”
JORGE RIVELLI
el
buco de baco
sin
sol
o
bajo la luna
en
este medio mundo
como
un pescado
morimos
en la red
duermo
entre resmas
con
el color de la tinta
y el
perfume del tinto
duermo
por
el desencanto
por
la escasa posibilidad
de
pasar ileso la trituradora
-damas
y caballeros
les
presento el circo
de
calamares & cadáveres-
el
vino grueso
pasa
por la garganta
arde
y se expresa
con
una bocanada de fuego
-gracias…
pero
no hacía falta
tanta
llama
para
prender mi cigarrillo-
del
otro lado de general paz
el
pai de los degollados
se
disfraza de papá noel
y con
su guitarra eléctrica
canta
canciones de kiss
en la
estación carupá
-viste
dónde fuimos a parar
cuando
se acabó valderramas-
mandrake
o
el
señor de los anillos
que
importa
son
lo mismo
o no
sabias
quien
era superman
o
batman
-no
tomés del pico-
-bueno…
entonces
tomo del pico-
con
una fuerza brutal
el
tipo fue capaz
de
bajarse un tetra
en la
fiesta de gala
de la
embajada
y si
de amores se trata
empieza
por la más barata
-basta
de payasadas
esto
no es un juego-
acaso
no
somos lisa sparxxx
más
un final
a
todo jack daniels
amantes
prediluvianos
nadando
en una ciénaga
la
historia
se
sostiene por las orgías
y el
presente
por
la ebriedad
-qué
hora es…
…me
cierran los chinos
y no
tengo nada
para
tomar-
la
mudanza empezó a las tres
la
caza de búfalos también
el
papa pidió perdón
los
perros siguen ladrando
el
féretro se cayó
el
mar se retira
el
capitán también
el pucho
hasta el filtro
otra
copa y otra copa y
otra
copa y otra y otra y
otra
y otra y otra y otra y
otra
y otra y otra y otra…
sermones
matutinos
cuando
la resaca
cruza
las palabras
de
puerto en puerto
y el
desgraciado
se
lamenta del alcohol
la
vida no es un mármol
tampoco
lo soñado
un
escarabajo sube
por
la espalda
de
una mujer
que
tiene un tatuaje
de un
escarabajo
trepando
por la espalda
-cual
es el miedo
de
aparecer decapitado
en la
estación liniers-
solo
hay un rey
el
rey de copas
el
resto
somos
vasos de vino
circulando
en una ciudad
inventada
por los bares
podés
salir ahora
mireya
aquí
estamos todos
hasta
mambrú
que
volvió de la guerra
como
dijo tuñón
-hablame
ahora
de
macedonio presidente
en
1928…hablame ahora-
por
favor
esto
empieza con perón
oid mortales
el grito sagrado
libertad libertad libertad
oid el ruido de rotas cadenas
ved en trono a la noble igualdad
ya su trono dignísimo abrieron
las provincias unidas del sud
y los libres del mundo responden
al gran pueblo argentino salud
sean eternos los laureles
que supimos conseguir
coronados de gloria vivamos
o juremos con gloria morir
también
nos vieron en parís
cuando
parís era parís
y
catorce locos
o
borrachos
revolotearon
sus escamas
o
plumas
y de
reojo se suicidaron
en el
templo del atlántico
palermo
boedo saavedra
quien
sabe donde nació
el
viejo bardo
del
escándalo etílico
que
dio nombre
a una
calle en medellín
si si
si
simplemente
scardanelli
o
sebregondi retrocede
-callate
querés…
no
ves que despertás
a los
muertos-
nueve
minas deshidratadas
de
tanta sed y
los
monos deprimidos
por
falta de bananas
y un
sordo pregunta
a que
hora abre
la
farmacia
-pero
que cosa che…
todo
el mundo habla
de
las torres gemelas
pero
nada de la bomba
que
derribó
el
viejo albergue warnes-
nadie
está libre de pecados
quién
se afeita con gillette
quién
escucha la spica
quién
mea más lejos
quién
piropea a las putas
-tomate
un vino querés
y no
me escorches más-
- ese
acento prosódico
que
le pones a tus monólogos
me
molesta un poco-
-pero…si
en diagonal norte
me
dijiste que me querías
y en
plaza de mayo me decís
que
estás enamorada
de
roberto rimoldi fraga…
-me
la venía venir…
argentino
argentino
hasta
la muerte-
hay
cicatrices
en
las páginas
y
fisuras en el cráneo
cosa
que nunca coinciden
pero
insistimos
yendo
a terapeutas
religiones
y medicinas
alternativas
buscando
raíces
en
ancestros
en
países y orígenes
tan
dudosos
que
le apostamos al numero cinco
en la
cuarta carrera de palermo
pero
hay más
planchamos
la ropa interior
tomamos
leche de madrugada
sacamos
al perro tres veces
mariconeamos
con las tragedias
y nos
persignamos
cuando
pasamos por iglesias
o
cementerios
la
dignidad humana
es
estar borracho y con deudas
no
hay arte que se resista
a esa
voluntad
dadas
las condiciones
porque
no todo arte es creatividad
sino
personalidad del autor
y la
guillotina cae
cae
una y otra vez
en
ese cuello maldito
que
solo sirve
para
molestar
vuelta
de página
la
gorda se animó con el vino
y el
vino con la gorda
me
enamoro
es un
sueño capital
el
capital de marx & engels
entonces
vuelvo al sueño
a la
gorda
al
vino
-vino
pángaro-
si de
zonas se trata
alzamos
las copas
desde
este lugar
donde
un flamenco
es
solo un pájaro
y las
virtudes
un
pájaro zancudo
de
color rosa
-che
llegó
guido
gorgatti-
ya no
son cinco
ni el
humor es grande
pasó
la plaza con porros
pasó
el espantapájaros
dicen
que los elefantes
marcan
la moda
que
sufren los cocodrilos
ayer
parece
que todo el ayer
fue
felicidad o
un
digno proyecto
a la
felicidad
o ser
feliz es pis
o
feliz es sin bis
o el
revolver ardiente
se
cayó en el riachuelo
en un
día sin sol
o
bajo la luna
cuando
me decías
escuchá
escuchá
con
el valor del alcohol
solo
escribo
escribo
escribo
con
el único propósito
de
derramar tinta
pero
vinieron
las fieras
-devorar
trepanar
sin
embargo
casi
todo
sigue
igual
marioneta
pergamino
hay
luces que se apagaron
como
duendes en democracia
esperando
la circuncisión
llegamos
tarde
entre
baldes y brujas
-me
gusta
el
combo mcdonald + café-
pero
si yo
sólo quiero whisky
y un
trapo para borrar
el
último círculo del infierno
-por
más que lo borres
lo
elimines
lo
niegues
siempre
está-
solíamos
tomar sol en el ancla
nadar
en alcohol
en
constitución
derrochar
las horas
para
el bienestar del país
para
alimentar la histeria
en
las mujeres cercanas
para
cambiar
el rumbo de las islas perdidas
pero
el tiempo nos sorprendió
tomando
vino con baco
debajo
de la parra
poemas
botellas & batallas
el
mundo feliz
en un
reloj de arena
el
humo
el
vaho
el
veneno
suficientes
aditivos
para
la vehemencia
y la
seguridad
y
para no despertar más
ORLANDO VAN BREDAM
Poema
9
En esta casa fui feliz.
Eramos cinco alrededor del fuego
donde crepitaba la inocencia.
Las ventanas se abrían a la tarde
y un aroma dulzón buscaba el cielo.
Las puertas tenían música, recuerdo.
Tenían dulcísima música ovillada.
Si alguien las abría
los pájaros que dormían en sus vetas
despertaban
y les crecían alas
y picos
y plumajes.
La casa quedaba, entonces, suspendida
y en una red de cantos, enjaulada.
Eramos cinco alrededor del fuego
donde crepitaba la inocencia.
Las ventanas se abrían a la tarde
y un aroma dulzón buscaba el cielo.
Las puertas tenían música, recuerdo.
Tenían dulcísima música ovillada.
Si alguien las abría
los pájaros que dormían en sus vetas
despertaban
y les crecían alas
y picos
y plumajes.
La casa quedaba, entonces, suspendida
y en una red de cantos, enjaulada.
JENARO TALENS
Fui un viejo juglar, y conté historias.
Mi nombre os es indiferente.
Sólo dejo constancia de mi oficio
porque fue oficio quien dictó mis versos
no la pequeña vida que viví,
ni su dolor, ni su insignificancia.
Ella murió conmigo, y aquí yace,
desnuda como yo, bajo esta piedra.
Mi nombre os es indiferente.
Sólo dejo constancia de mi oficio
porque fue oficio quien dictó mis versos
no la pequeña vida que viví,
ni su dolor, ni su insignificancia.
Ella murió conmigo, y aquí yace,
desnuda como yo, bajo esta piedra.
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