"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
miércoles, 20 de diciembre de 2017
LUCILA NOGUEIRA
La visión de Doña Juana
Cuarenta y siete años de clausura
Costáronte ese amor que dedicaste
Aun veo tu bulto taciturno
Caminando en las noches de Granada
Semidesnuda en torres de castilla
Hoguera junto al puente levantado
Nadie supo entender tu pesadumbre
Tu cuerpo envejeció desconocido
Doña Juana, la loca fue por celos
La puso la pasión en ese estado
Te veo en Flandes, la tijera en alto,
De la rival las trenzas cercenadas
Don Felipe el hermoso y el liviano
Insulto, indiferencia, bofetada
Pero el amor del rey no devolvieron
Las moriscas con baños perfumados
Velo negro en el rostro melancólico
Enajenada en languidez de enferma
En la cartuja final de Miraflores
Mira al amado muerto como estatua
Te arrancaron tus hijos y tu reino
Tus padres muertos son volver a verte
Aún veo tu bulto taciturno
Caminando en las noches de Granada
MERCEDES ROFFÉ
I
Dormir con los ojos abiertos, bien abiertos
Dormir alerta
Dormir de pie, con la frente apoyada en el vano del
día
Residir la noche
toda en la pura presencia de la letra
Aleph
Beth
Yod
el rasgo el trazo-cifra
Residir la noche entera en la vigilia
Residir la noche toda insomne
Residir la vida toda en duermevela
porque sentir es
más que ver y más aun es fundirse
Residir la noche en el velo de la noche
Residir la noche toda en el alba
Residir la noche toda en el alba pura y plena
Residir la noche en el umbral de la noche
Residir la noche entera
del otro lado del sueño
Residir la noche en el mar profundo
en la vigilia del mar
Residir la noche toda en lo profundo
y ver la noche toda reflejada en la noche
y el fluir de los peces cortando a pique el cielo
el canto de los peces cortando el cielo
y las lustrosas yemas de las algas cimbreando
punteando
la noche oscura del agua
los mascarones fantasmas de los buques del sueño
los mascarones en el aire azul flotando
maridándose con las almas
Residir la noche en el borde de la noche
abajo, donde mora el reflejo verdadero
más allá, donde mora la luna,
no su reflejo
sino su cara de plata verdadera
Tejer la noche con el alba, el alba con el día
el día con el estridor del despertar
las trompetas del día
los metales vibrantes de la orquesta del día
Residir en la llama, en su bóveda azul fría,
en el vibrante azul inofensivo
refugio, templo, iglú en el origen del fuego
estar en el centro y verlo
estar en el centro y hablarle
estar en el centro y no temer
y que no sea temible
sólo belleza pura
oro
y poder verla de frente y verla
y que no sea temible aunque lo sea
SUSPENSIÓN
de
todo ,
de todos los sentidos
de lo corpóreo y frágil, vulnerable, mortal,
hirsuto
de todos los sentidos
Suspensión del sentido para ver lo pleno
Suspensión del sentido para oír lo pleno
Suspensión del sentido para oler y tocar
gustación de lo pleno
Suspensión del sentido para sentir lo pleno
Suspensión de todos los sentidos para el sentido
pleno
Lo múltiple y uno
Lo intraducible
El eco
perfecto y pleno
Porque hay verdad y hay ecos
Hay verdad y hay sombras
Hay verdad y hay la flagrante arquitectura que la
cubre y la oculta y la rodea
y la mina y la cerca y distorsiona
Hay verdad y hay espejos
Hay verdad y hay espejos que la cercan
Hay verdad y hay espejos
que traen del sueño la rama que lo prueba
Y hay verdad y hay espejos
que desdicen
hasta los rosados dedos de la aurora
De: “Diario
ínfimo”
LINA ZERÓN
Campanas y latidos
Amo. Corto el viento con el filo de mis senos,
mientras atrapa mariposas el enjambre de mi pelo.
Disfruto gota a gota tus gemidos,
desfallezco cuando saturas mi grieta de existencia.
Amar es sufrir en azul cuando huye tu palabra,
es zurcir juramentos y besos a la tierra,
de mirlos rebosar el alma,
oír en las caricias campanas y latidos,
y volver a tocarte y sentirte aún entre mis sueños.
Amar es renovarme y renovarnos
mientras devoras mi cuerpo con tu cuerpo.
Es permanecer con tu piel enredada entre mis dedos.
JORGE RUIZ DUEÑAS
Albamar
a la memoria de Fernando
Ferreira de Loanda
Albamar es sitio conveniente
para hacerse de moneda antigua
y verla circular en nuestros sueños
Hay figas
herrajes de una puerta imaginaria
clavos de la Santa Cruz
y ganas de hacer nada alrededor del kiosco
Arriba
con el fragor de platos en cascada
los comensales trinchan frutos
Armados crustáceos enfurecen
sobre valvas
y la tinta de los pulpos se hacen oda
Coleccionistas de domingo yerguen la testa
en busca de arroces y mandioca
mientras
ojos de pescado en las neveras
testimonian la pureza de los tragos
la marea creciente de un gol del Fluminense
la sonrisa imaginada por Vinicius
Apenas perceptibles en el hemisferio sur
cuando octubre completo
arroja su entraña en la Bahía de Guanabara
Apenas la memoria desliza un verso
escalera abajo hasta la plaza
donde aguarda una nostalgia
sin interés compuesto
segmentada con equidad
en treinta más un gajos
MARCO FONZ
Los niños blandos
No seré yo
partícipe de sus juegos ni de sus risas.
Ni seré cómplice en sus fiestas, ni en su entrega.
La historia ya tiene suficientes cerdos,
la madre ya ha parido todos sus abortos,
como para que yo me quede con ustedes.
Niños blandos con razones de agua.
La inconsciencia es un par de alas deformes
y la lucha es en contra de ellas.
No puedo hablar por todos pues sólo es mía
una boca.
La tradición comienza, muera la historia.
Todos lucen cansados y hartos,
todos abdican antes de pelear.
Niños blandos,
lejanos seres de esta tierra.
El destino ignorado ha hecho de ustedes la presa
y ya habrá mañana alguien que cante amaneceres.
Y no,
no seré yo quien comparta su comida, ni su vino.
Ni su mujer, ni su lecho, ni su comparsa,
ni
su canto.
La letra ya ha sido vejada y su hija muere ahora
en
sus manos.
CARLOS VALLÍN
Soplo divino
Mi alma ha tenido un brillo
ya lo habían dicho los poetas
somos perecederos, soplos mortales
solo dejaremos cantos y remembranzas
he tenido una iluminación divina
lo he comprendido al fin tiranos peninsulares
su dios no ese el mío, quisieron que creyera con
sangre
lo he comprendido al fin: Coatlicue,
Huitzilopochtli, Quetzalcóatl,
que nunca se apaguen.
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