La tarde
Caminas
por la playa.
Te va peinando el viento
como una ola que en el mar se peina.
Cae tu pelo
y la noche va cayendo por tu espalda.
Miro
al cielo,
casi lo toco de tan encendido
y un regazo
de estrellas es tu falda.
Sólo
queda
un pedazo
de sol
se va, se ha ido…
se puede oír el respirar del alma
y todo se quedó como dormido.
Fuera
de mi ansiedad
todo está en calma.
La creación
Tú y
yo
inauguramos con nuestros pies la tierra.
Hubo
de ser durante el sueño:
el despertar, estabas tú, la esposa,
entre los brazos, nada más…
Me
acuerdo del principio…
Todo era como el humo
y sucedía que solamente había frío.
Algunos
se atrevían a decir en voz muy baja
¿Por qué no traéis pájaros?
Fue
entonces
cuando tú ayudaste a las estrellas
y a las palomas, entre otras cosas,
a nacer.
Oh,
tú, la vigilante de las flores,
jardinera del mundo…
por el cuidado de tus manos
todo fue entonces agradable a los ojos.
Y
comenzó a amanecer.
Entonces,
simplemente, el corazón se regocijó.
La flor
Si
te parece
puedes llevarte todo esto que me estorba
e irte…
Recogiendo
las hojas de la niebla,
la ventana cerrada
y la luz encendida…
Llévate,
si las quieres,
la mesa puesta,
la pluma destapada y la tarde de otoño.
Todo eso.
Yo
tengo todavía el libro abierto
la fecha carcomida
y las palabras.
Ahí están,
además, son cosas tuyas.
Si
te gusta el violín, te lo regalo
lo mismo que la flor
y los recuerdos.
Para
cuando regreses ven sin nada.
El
azúcar
Hacia
tu corazón y a mis colmenas
ansiosas de tu miel, voy y regreso
y me revuelvo y zumbo por tus venas
para libar tus flores en un beso.
Apenas
si tú puedes con el peso
del racimo de néctares, apenas…
y entre tus labios voy viviendo, preso
de la miel que atesoras y almacenas…
Porque
en tu cuerpo nace la dulzura
y a donde va lo dulce, vas y dejas
un sabor de alfeñique y confitura…
Oh,
dulcísima dueña de mis quejas,
se va a morir de azúcar tu cintura
como la flor que sueñan las abejas.
El
silencio
Yo
soy, aquí
un párvulo del sueño
ornado con el mínimo llanto de los niños,
con la efímera voz de las mujeres
que hablan construyendo una casa de pan,
de azúcar y sillones…
Tocaron
a la puerta
las personas, las voces, las esquinas y las calles abiertas…
¿Nada aún para mí?
…Nada más la costumbre de luz que hay en los pájaros,
un regreso sin nadie,
y el ser nativo de este país de lánguida tristeza…
Ahora,
diminuta paloma sustraída,
afinando el oído
he de buscar tu voz
en la íntima boca de las flores…
¿Cómo
entender la hermética frase de los lirios?
Me
voy junto a la tarde,
hasta el fondo del día
y donde cae
con un poco de arena diluida, grano a grano,
y juegan en el parque las palabras de siempre…
Ahí
me estoy, mirando…
En la destituida altura de las nubes.
¿Qué es lo que hace tu rostro?
Humo y luz…
Luego,
siempre, la noche
al final de las calles,
deshojando de amor, pétalo a pétalo,
una estrella que muere entre mis manos.
La lluvia
Por el postigo, hacia el jardín de enfrente
te estoy mirando, hermano limonero.
Unos cuantos limones en tu frente
beben el agua azul del aguacero.
Desploma el cielo gris su monedero
sobre el tinglado, dispendiosamente
y escandaliza un árbol pajarero
que se ha vuelto una jaula de repente.
Y mientras salgo de mis vestiduras
y me visto de lluvia, con un traje
que me desviste el alma y las honduras,
giro y bailo de amor, vuelto ramaje
y a pie y desnudo, ya sin ataduras,
me voy, me doy, me soy… puro paisaje.
