ALFONSO CORTÉS

Sueño



Su voz lejana da la Ninfa
de los recuerdos en la linfa
del hondo sueño;
saltan peces en los claros,
y caen como chasquidos raros
como un Empeño.
Y, en un silencio antiguo, queda
corriendo el agua en la honda seda
de mi alma:— "Dea",
dice la Ninfa al borde ahita
y oigo doblar la campanita
de alguna aldea…

IBN ZAYDUN

¡Ay, aquella gacela joven!

¡Ay, aquella gacela joven!
a quien pedí el licor,
y me dio generosa
el licor y la rosa.
Así pasé la noche
bebiendo del licor de su saliva,
y tomando la rosa en su mejilla. 

GUSTAVO ADOLFO VILLALPANDO

Abdicación de la suicida

Ella tiene miedo de no saber nombrar

     lo que no existe

Alejandra Pizarnik

Tú arrancaste las palabras y pusiste en cada herida una larva de silencio

la furia inapelable de lo que ha nacido

tú dijiste las sílabas fatales para que llorara el viudo

y arrojaste con ternura otro cadáver a los pies del penitente

conocías los sortilegios infalibles

las señales para revocar el alba

Estabas a la espera de que el tiempo aniquilara lo nombrado

que la vida se cumpliera más allá de tu lenguaje

y los juiciosos te admitieran entre ellos

por eso te encogías en azul nocturno de una lengua cercenada

por eso desdeñabas las verdades

e implorabas que tu cuerpo resistiera los embates de la ausencia

Tú sabías de los suplicios de la joven taciturna

de las voces obstinadas que crecían en su sigilo

Tú creías en un idioma que conduce a la ceniza

en las luces que naufragan  con un rumbo definido

por eso te emboscabas tras la infancia

por eso hallaste el signo de aquello que no existe

SARA DE IBAÑEZ

Combate imposible



Con astuta cabeza de zafiro,
bloque de piedra fría y transparente,
inmóvil, la mandíbula sellada,
linda con la tiniebla el monstruo leve.

Mientras el polvo en que se duele el mundo
curva su flor, su lágrima troquela,
y entre los tersos cánticos del día
sordas espadas con su vuelo templa.

Ah, nunca, nunca, la terrible escama
su fuego amargo torcerá en la lucha,
ni se abrirá para tragar mi cuerpo
la boca acrisolada por la espuma.

Aquí jadeo hasta acabar la sangre
clavada en la canción mi lanza triste,
hasta que el fruto de su viejo vientre
lance al estrago la materna esfinge. 

MARISA MARTÍNEZ PÉRSICO

Regreso de Vorarlberg

Desde esta celda oscura

que encadena mi cuerpo a un azulejo

toco un pájaro de vidrio

que se rompe

y se vuelve a remendar.

Esperaba

ver llegar tus dos maletas de cabra

el sobretodo azul un poco triste

que zurcí el día anterior

a tu partida.

                         ¿Ves?

Yo no quería privarte de la nieve

ni de los labios de Anne que te besaban

en lo peor de mis sueños.

                      Ya no importa.

Las agujas

acarician las diez y no viniste.

Quiero escuchar la llave rodar del otro lado.

La penumbra prospera y me confunde.

Me convierte en Crimilda               

disfrazada de luto por Sigfrido.

Tengo ganas de escuchar tu voz,

de ver postales

y explorar qué traés en las valijas.

Pero las horas son pájaros de vidrio     

que se rompen

y se multiplican

interminablemente.

PAOLA R. SENSEVE T

5

mi abuela tiene conjuntivitis

en sus ojos glaucoma

también tiene 95 años

no ve

no escucha

duerme todo el día

No conozco el Dato Exacto

de la edad de su tristeza

Se hacen las cosas, abuela, 

se hacen.

No están detenidas,

aunque a veces quiero parar 

solo para contemplar 

las veces que respiras

desdeñando a la inercia 

Sí se hacen, no es mentira

aunque debería decirle, 

que  no siempre

me porto bien  

Aquí sobra razón, abuela,

sobra sentido

con paño húmedo

le saco las rocas lagañas 

de los párpados

no se mueve, apenas respira

se resignó al dolor

a la incomodidad

a no tener control

le pongo un an ti bió ti co

en gotas

dos en cada ojo

Resulta irónico, ¿no, abuela?

después,

con fuerza

y desesperación

restriego mis propios ojos 

para saber

un poco más