MASAOKA SHIKI

  

Una noche de primavera;
¿Qué lee
El soltero?

De: “Primavera”

SANTIAGO KOVADLOFF

Visitas



Nuestros muertos vuelven de repente.
Su retorno inesperado nos llena de culpa.
¿Por qué nos olvidaron? —parecen preguntar
mientras sus ojos imploran la piedad del recuerdo.

Nos acosan los muertos vueltos de repente.
Sostenemos sin aliento su mirada
pidiendo en secreto
que alguien abra la puerta,
traiga un café,
sepulte otra vez a los muertos.

De: “Ciertos hechos”

KENNETH PATCHEN

El amor visto como una búsqueda de lo perdido

Tú, la mujer; yo, el hombre; éste, el mundo:

Y cada uno la obra de los demás.

He allí el paso silencioso en la nieve; el forastero;

El pájaro lisiado; la monja; la bailarina; el ala de Jesús

Sobre los peregrinos de la villa; y he allí

Bellos brazos a nuestro alrededor y alrededor de todo

lo que sabemos.

Ve cómo las estrellas deambulan por el cielo en sus

varitas

De antigua luz: con qué simplicidad ese azul

Conduce a la eternidad a la cueva de Dios, allí donde el

César

Y Sócrates, como pinturas primitivas en los muros

Miran, con ojos estupefactos, este mundo donde tú y yo

vivimos.

Tú, lo que se busca; yo, el buscador; ésta, la búsqueda:

Y cada uno la misión, de los demás.

Pues la inmensidad no es sino el caballo de tiro que saca

A la carreta del atolladero; y vamos hacia la razón.

Pero el genio es una inmensa pequeñez, unas gotas

Del corazón que amparan lo mismo a la liebre que al

cazador.

¡Cuán suavemente, amor, como en el sueño de una rosa,

El viento se desliza sobre la tensa pradera de la noche!

Ve cómo los grandes ojos de madera de los bosques

Observan la arquitectura de nuestra inocencia.

Tú, la ciudad; yo, el forastero; éste, el camino:

Y cada uno la obra de los demás.

Y no es que el hombre tenga que esforzarse más, ni cesar la

compasión; sino que

Ha de vivir más libremente; que en todas sus ciudades ondee

limpia una bandera…

Hemos estado demasiado tiempo solos, amor, y se ha hecho

terriblemente tarde

Para los pies traspasados en el agua, y no debemos morir en

este instante.

¿Te has preguntado por qué todas las ventanas del cielo

estaban rotas?

¿Has visto acaso a los desposeídos en la tumba abierta de la

mano de Dios?

¿O es que quieres poner de acuerdo a la alondra con la

música fatua de la guerra?

He allí el paso silencioso en la nieve; el forastero;

El reyezuelo lisiado; la monja; la bailarina; el ala de Jesús

Sobre los peregrinos de la villa; y he allí

Muchos brazos desesperados a nuestro alrededor y

alrededor de todo lo que sabemos.

CARMEN NOZAL

Un fuego

Sin preocupación, la llama
observa la ceniza
y olvida.

SEVERO SARDUY

Flauta. Son. La madrugada...



Flauta. Son. La madrugada
se descompone en su prisma
de grises donde se abisma
el gris de tu voz rajada.
Blanco. La línea borrada
de una guitarra. Lo sabes:
corresponden con los graves
las diferentes texturas
del tres. El color sutura
y da el compás de las claves.

NOÉ JITRIK

Pitonisa

Puedo no contarte el sueño
que tuve contigo:
aparecías
como nacida
desnuda
pero no te dabas a mí
no me esquivabas
salías de la concha
tan sólo
y tu concha
estaba sin entrada
me dijiste
las cartas que no se mandan
no llegan
las llamadas que no se hacen
no suenan
de lo demás no quiero
hablar
quiero que pienses
en tus palabras
tal vez les encuentres
interpretación.

De: “Las cartas que no se mandan”