FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

J. T. Hopkins, soldado

Sus dudas y temores

con la humedad de su cuerpo,

bajo escombros, en Vietnam,

alimentaron una simiente,

y en un arbusto continuará.

Dios es el acaso, la continuidad

de la materia engendrando vida.

1980

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Para Octavio Paz

En el salitre fatigado de los vencedores hipoteco

mis zapatos andariegos

y la palabra hastío.

A los vencidos —nunca magnánimos— queda la

esperanza,

ala de tigre, cactus de fallidas flores.

1980

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Kuala Lumpur

a Alvaro Mutis

Arrastrado por la fuerza que lleva a las aves a emigrar,

mudo y estático,

se quedaba mirando los navios y los aviones que

llegaban y partían dándoles procedencia o itinerarios

coralinos.

De tanto soñarse pasajero, humus pretérito, cicatriz de

un deseo

remoto, tripulante o clandestino, cultivaba la

frustración, abonándola

y regándola, para segregar repetidamente el nombre de

las ciudades lejanas

en donde las imaginaba.

Envejeció a la sombra cauterizada de la continuidad

obsesiva, con el

imponderable ponderable para fustigarlo, y, opiado,

las manos, fuente de gaviotas,

ya no vibraban cuando nos hablaba de Kuala Lumpur,

los cuernos de la luna.

Sabiendo que jamás tendría alas para volar, aletas para

nadar, volvía

todos los sábados, en la tarde, al punto de observación,

donde, subyugado,

moría preferentemente una semana. Ebrio, trazaba

mapas, definía concavidades,

y bajo el peso del malogro levantaba la copa y

brindaba: kuala Lumpur, kuala Lumpur,

como algo inasible, más allá de los límites de la razón.

Y a los amigos

hablaba de Bélgica, Trinidad, Hong Kong y Port-Said

con intimidad y colores

tales, del clima y del comercio, de las calles y de las

mujeres, de los prostíbulos

y de los atardeceres, que jamás alguno se mostró

incrédulo, marineros, marginales,

prostitutas.

Hablan de su muerte; hace dos meses que no aparece:

si se mutiló, no fue del todo;

vive, fragmentado, en cada uno de nosotros, míseros y

sedentarios, adventicios

firmes en el suelo, maniatados por compromisos, a lo

superfluo.

No era humano: pájaro de ala quebrada, pez retenido

en el acuario, o vegetal,

quién sabe?

1980

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Para Jorge Guillén

¿En qué calendario está la fecha de mi muerte,

qué carta de amigo la detalló, imprevista

bajo el impacto del miedo o consciente del fin?

Inventamos palabras para justificar emociones

suscitadas y las sentimos y vivimos a través

de las que incorporamos a nuestro vocabulario.

El sol no nace ni se pone.

1980

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Chichicastenango

  

a Claudia Guillen

Cada gota de lluvia tiene un color

y la vegetación explota con violencia.

El tiempo pasa gritando, opaco y pesado,

preñado de sortilegios;

todos los pájaros son quetzales: los escucho,

y las palabras, cajas donde salta una sorpresa.

1980

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Oda para Jack London

Soy siempre de aquellos

que va dejando a alguien,

nunca ese alguien

seguro en la partida:

en la melancolía de la ausencia

la mañana nostálgica es insumisa.

Los viajes fueron hechos para mí.

Nací con los mapas.

Los itinerarios están en la palma de mi mano.

Soy siempre un extraño,

forastero en playas nunca repetidas,

minutos en la existencia de mujeres olvidadas

en puertos nunca visitados por segunda vez.

Tampoco me dijeron nada las manos ni los pañuelos

que permanecen cálidos en los puertos:

desconozco la tibieza del hálito.

También mis manos,

una a sotavento,

otra a barlovento,

nunca se manifestaron.

Nunca las sacudió una saudade futura.

Nunca fui ese alguien que se queda, soy siempre el

que se va,

—el que se va y nunca regresa, como si fuese a existir

el olvido con la muerte.

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

El ausente

Háblame de las muchachas, háblame de aquellas

que me esperan a la orilla de los muelles,

navío tras navío anclado, después de la mañana.

No te inquietes si el gallo del campanario

te dice desde el este

que los vientos de mala facción también se orientan

hacia allá.

Háblame de las que se quedan

inclinadas en el balcón del mar

y preguntan por mí

y por las aguas donde ando.

De aquellas que en las mañanas de bruma

mi recuerdo arrebata hacia el puerto,

con la esperanza de esconder mi rostro

en el jadeo, arrullo del pecho.

Y de las que me aguardan en las terrazas

vueltas hacia el mar, ansiosas

en una espera impasible de piedra.

Dime si el sol les doró la cara,

si con la primavera sus senos florecieron,

si de los otros esconden el secreto

para que yo lo diluya

en madrugadas que se aproximan,

y si guardan el mensaje bajo velos opacos

donde la tibieza se refugia

y en la tibieza el misterio.

¿Quiénes son aquellas que a los lejos veo

señalándome en el horizonte

y qué mundo les habita la mirada?

¿Y qué te recuerda esa ansiosa espera, a la puerta

del mar,

por mi retorno que se cumplirá en una fuga

movido por los vientos vigorosos que soplan del sur?

Dime si todavía existe el gran azul que las cubría

y si ningún vientre creció en mi ausencia,

o si alguna, después de mi tan prometido amor,

agotada de esperar, casó.

Háblame del color de sus insomnios,

si habito en sus sueños,

si todas las noches las poseo

y si, cuando bailan, es con el ausente que bailan.

Si cuando se inclinan en el descansillo de la escalera

y me buscan por las playas largas y muertas,

no temen que les robe la flor,

las que flor traen.

Háblame de las cartas que nunca me fueron enviadas

y de los sollozos retenidos en los tinteros

en las manos trémulas todavía de adioses ya tan

remotos

por desconocer el paradero del ausente;

de las que al asomarse a las ventanas abiertas

hacia el muelle

suponen encontrarme recargado en un poste,

esperándolas,

y de las que, deshecho el engaño, al desnudarse

suspiran por mí: Simbad.

De Bangkok vengo, pasé por Borneo,

llegué al Havre y conocí a Marie.

Había mar también (¡oh nostalgia de Violante!)

bañando las costas de España.

A muchas prometí que casaría;

contigo sólo, sin embargo, me casaré.

Y debajo de tu cuerpo desnudo, entre sábanas de lino,

después del amor, en las madrugadas, se levantará el

sol.

Muchas veces te adiviné en la infancia,

en las indelebles muchachas de los mosaicos.

Eras azul en el vaso de porcelana.

Tus cabellos, sólo de cerca vistos,

podré decir si son o no

plumas de mis sueños de niño.

Tus mejillas parecen la orla de una isla

que no existe, que jamás existirá.

Y el hálito de tu amor no empaña los espejos

donde me cristalizo.

Despierta a mi amor, para mis manos,

para el calor de mis muslos,

para las noches que pasaremos en claro,

para las noches en que no tendremos pasado ni

ambiciones,

las largas noches en que nos olvidaremos

de que los gallos cantan y hay madrugadas.

¡Oh!

¡Saber que en lo desconocido existen tus

senos, como un puerto que me espera!

1948

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Oda para Bartolomé Días

I

Cuando el astrolabio no te hable más de las estrellas,

de meridianos, de la calculada aproximación o

alejamiento,

de la mujer amada que ves y sientes en cada una de las

mujeres

que ocasionalmente surgen y se desvanecen en los

puertos.

Cuando las amapolas no sean cortadas por tu mano

y las rosas escarlatas se marchiten en tus jardines,

ajenas al perfume de los cabellos que no adornaron,

a las mujeres que no amaste, que no conociste

o ignoraste y que en la noche abren la puerta a los que

les llevan

claveles, alhelíes, rosas blancas, agapandos, nenúfares,

y les dan la boca, que mal adivinan, y su desnudez.

Cuando el timón no responda más a tu voluntad

y te enfrente camino de la muerte,

rotos los zapatos y la esperanza,

aguárdalas en las colinas del sueño,

pálido, con las velas arriadas.

II

¿La muerte? No existe; nada existe en lo efímero,

tan próximo el fin del principio, tan lejos de lo

deseado.

Hace mucho morí

mi propia muerte.

Somos, insignificantes como la anónima simiente que

el viento arrastra

para que las pendientes inaccesibles luzcan colores

como banderas.

¡Oh, saberme poeta como te sabías marinero,

domar las palabras como lo hacías con el viento y el mar,

ajeno al encanto de las sirenas o de las advertencias

divinas!

Callar ante la tempestad e inflexible rasgar el Atlántico

perpendicularmente, mezcla de pantera y Neptuno.

Saberme poeta como te sabías marinero;

saberme uno, indivisible, preservarme sin malogros,

sin pena ni sombra.

Muerte somos desde el nacimiento a la espada que nos

traspasa,

al viento que nos condena, al agua que nos cubre y

diluye.

Oh jerarquía de fuego y cristal,

¿por qué existimos destinados a un fin,

frontera incolora, donde una hoja caída

y suave expresa

su amarilla inclinación por el otoño?

III

Ah, Bartolomé Dias, marinero sin mujeres, sin

puertos,

tanto sudaste por ver el Índico más allá de la tempestad

y de la fábula,

tanto quisiste verte señor de Oriente,

plantar los cinco escudos más allá de tu sueño y la

cruz,

fundiendo lo real con lo fantástico,

cuántas estrellas seguiste loco y lúcido, y qué otros

tantos libracos y adivinos consultaste,

—y los poetas no hablaron de ti, oh hábil,

ni de tus sueños ni de los fantasmas que invocaste

no obstante surcases la cortina que envolvía las

palabras y el abismo.

Pensabas servir a la patria

y serviste a muchas.

Bartolomé Dias de mi infancia,

símbolo de mi raza, agitas y estremeces mi pecho,

y te apegas a mis venas para largar al viento las velas

y arrastrarme al Índico.

¡Ah, Bartolomé Dias, mi ulises luisíada,

te consagraré en la piedra con la palabra o ante Dios!

Te lanzaré del pasado al porvenir

y no habrá tempestad que te abata jamás.

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

El ahogado

De alhelíes la sepultura,

rociada en tibia

afinidad con algas,

abriga náufragos

en la palidez de la niebla.

Pardo mundo inconsútil,

la ilusión navega

bajo el extinto albedrío

del retardado suicida

que purifica esperanzas.

Soñar: ya no sueña.

Manos clavadas en el abismo,

la boca abierta a todo el mar

y al pasar el laberinto,

los ojos, ya no ojos:

dos espejos.

1947

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Ah, soñar con las mudas palabras

Ah, soñar con las mudas

palabras, por silentes

caminos, en la mansedumbre

de las penas olvidadas;

despojado de contenido,

aún existe el náufrago,

exvigía de la bruma,

en la quilla de sepia cargada.

Ahora el esqueleto toma rumbo

por la amura de babor,

ahogado en el gran sueño,

en el caos de su propia alma,

—asombrada sombra blancuzca,

sin brújula,

bajo y sobre las olas

en una cara del prisma.

Del marinero fluye

el silencio

—rosa que escande

los pétalos.

1947

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Poema

Soy anónima arena, piedra, cactus, palabra,
pero amigos —tres o cuatro—, suban las escaleras,
no sean ceremoniosos, abran las puertas,
de par en par las ventanas,
sírvanse vino de Madera y disculpen la sobriedad
de los muebles y los gestos:
muero mañana.

Alguno con la muerte, carga secretos
y las manos llenas de sangre, de dinero:
yo no.
Alguno con la muerte, inventa dialectos
que justifican frustraciones:
yo no.
Alguno con la muerte, interrumpe el fabulario:
yo no.
Oh, morir de amor, de amibas, ambarino,
embajador y de amargura,
entre un auto deshecho, de infarto, de ajenjo, esdrújulo,
¡apuñalado por el marido de la amante!

Amor, amar, vivir, amar el amor, amar la vida,
y silbar, en el destierro de las madrugadas
fragmentos de melodías que me quedaron de otra
existencia.

Desde la terraza miraremos la luna, de bruces, sobre el
mar.
¿Y por cuánto tiempo?
¿Arena de qué playa,
piedra de qué peñasco,
cactus de qué soledad,
palabra de qué vivencia?

1956

FERNANDO FERREIRA DE LOANDA

Verano

La naranja madura en silencio,
pende dorada y cae cual poema
definitivo.

Hay poemas que jamás nacen:
no fueron flor.
El águila veloz desciende
para permanecer y sobrevivir;
la sombra asusta y esconde el sol
a la víctima. Muerta,
los diminutos la diluirán
inconscientes de tiempo.
Sumados los días,
Homero se fragmentará.

Amor maduro, el verano
es la plenitud obsequiosa
a la solicitud;
el camino es el otoño,
después la muerte.

Grávidos, los frutos asoleados
dejan entrever, en sus
subterráneos, lagartijas
menudas y repugnantes.