ROGER CAMPOS MUNGUÍA

Aire de vértebras oscuras

Soportamos el aire para no morir

para vivir en lágrimas de vértebras oscuras

dentro de nuestra propia soledad en llamas

sin raíces que crezcan bajo la sangre del agua

bebemos raíces de hueso diluido por las nubes

somos vértebras en la luminosidad encendida del día.

LUNA MIGUEL

Cicatrices

Mi abuelo tiene una cicatriz en el estómago.
Mi abuela tiene una cicatriz en el pecho.
Mi madre tiene una cicatriz en la garganta.
Mi padre tiene una cicatriz en la rodilla.
Mi amante tiene una cicatriz en el costado.
Mi vida no tiene cicatrices. Solo manchas,
aceite, tiempo quemado:
un rasguño. 

VIOLETA NICOLÁS

Ese chicle

Me siento como un chicle rígido y frío
Consuela la humedad y sabor anterior
Ahora una boca sin beso ni comida ni agua,
Una adolescente escribe esto desde el pasado,
Carcasa violentada por la inclemencia atmosférica
Un bloque de algo solitario y denso,
Materia por sí y en sí misma.

De: “Digestión idílica”

EDGAR VALENCIA

El llanto del tigre 

No sé cuanto tiempo llevo

tu imagen adherida a mi silencio

y mis manos que se tienden a la sombra

crujen con la noche como apagado grito.

Pues tu cuerpo, en su humedad portuaria

en su noche precisa del verano

me es ajeno, y no hay nada más triste

que el fuego apagado porque sí

aunque siempre me aleje entre temblores

y sienta la sangre como el agua

que ya se agota entre el vapor del té que ahora preparo.

Y es grato verte, en días obsequiados por azares

que no merezco y necesito, para despertar

entre la calle y tu cuerpo que camina

en un misterio de sorpresa y llanto.

Pero algún día la noche será notable por tu risa

y tu pecho dispuesto a las ventanas

cuando te mire en todos los cristales;

no sólo el fortuito abrazo del amigo

que agazapa el deseo como un tigre domado

(aunque adentro la voz es tan intensa…)

pero alguna vez la noche será el día

en que vengas a mi cuarto y me llenes

los labios de un licor tibio. Ya veo tu cuerpo:

un oro fulgiendo entre el eclipse

de los brazos y el rubor breve

que acompaña a los delirios.

BERTA GARCÍA FAET

Emma

Para Emma

I.

Emma,           por ti traduje un libro feo
de castellano a inglés          quedó
ridículo

ceñí caligrafía           pasional e informativa
en las páginas medrosas         de la fricativa SHE

bebí un brebaje celta      dispuse versos ralos
te espié desde lejos                                     pero fue inútil:

ni te besé el perfil             ni agité tu colcha            tú
te fuiste        yo lloré                             nadie me vio           lo
típico

II.

Emma,        temí tu estatura
de cerilla    o ave
                                huí
del muslo blanco        quemé
un roble joven

me asustó el libre albedrío de las frutas prohibidas
por el Estado
deserté del surco entreabierto por la boca del amor
postgénero

confieso mi desliz:      no soy valiente
apolilla mi corazón     un ratón agrio

sigo el ritmo                 de la formación de montañas
tengo el sexo                del nenúfar gigante del amazonas
soy
torpe
                       bien, ahora lo sabes:               sigo el ritmo
del pecado capital
de la melancolía                                             escribo

poemas           con 3 años de retraso              esto mejor
por favor           no
lo leas

III.

Emma,        por ti canturreé afónica    cerca del muelle

y tú contradecías
mis juicios           sintéticos         a priori          (pobrecitos)
invocando el desencanto final de bertrand russell
(decir ELLA fue como extender un líquido         rojo como la
sangre de orca asesina
pero no era sangre                 era vino feliz           era una rosa
irregular
sin gramática)
un día
para convencerme
recitaste una canción de Shiny Love:    Platt Fiction
ahora te imagino       en un escenario
con tu pelo rubio       y tu voz rubia          qué amor
                                                                                  desafinado
con qué agilidad
                              me escapé
                                                  de ti                me callé todo
deserté     sí      así

de fácil

IV.

Emma: Nantes             engarzaba colinas en raíles
de tranvía
y un río
              imitaba a la espina dorsal de una mujer de California

El arte no es mímesis         Si este poema fuera mímesis
tendría que retratarnos a ti y a mi                  aquella noche
en la parábola
del ventanal, todos
en huelga

la nuca al aire y
un lazo azul (dádiva y feudo),
proclamando que el oxímoron es parte de tu sex
appeal

ahora te imagino       en un escenario
con tu pelo rubio       y tu voz rubia     por ejemplo me arrepiento
de correr

ahora te imagino      por ejemplo me arrepiento de no apretar
tu mano
en un escenario        por ejemplo      sácame en una canción
si

te atreves

NATALIA MONTOYA CARDONA

A:
Gussy

Impulsas tu lengua blanda y metálica
rompiendo la cerradura de mi boca.
Tu lengua, la llave.
Mi boca, la puerta.

Nazco en el ápice de tu órgano
que me transita los labios
queriendo encontrar el camino.

Los succionas  dentro de ti;
te abrazas a ellos para estudiar meticulosamente cada borde,
los halas, los muerdes, los chupas, los mojas.
Y para entonces sabes que me he rendido,
ya soy una casa que necesita ser habitada.
Y tú, el huésped suicida
que busca siempre morir en mí.

Tu lengua baja como una cascada
que se rompe entre dos rocas,
las envuelves en tus manos,
para que no se ablanden,
la empuñas, las dibujas, las hundes,
eres el sediento que se sacia en mi seno.

Sigues cayendo cuesta abajo.
Exploras mi abdomen blando y montañoso
con tus dientes afilados de deseos
lo arañas, lo acaricias, lo escarbas.

Yo te digo
¡Ven! Entra y habítame.
Siente mi carne blanda,
lléname el vacío.

Y tú te ciñes a mis piernas
y te internas en tu hogar.
Colmas mi útero de sublimidad.
Entras y sales  para morir de a poco,
te meces  para que la casa sea derribada.

Eres el navegante, el huésped moribundo.
Me anclo a tu nuca para morir contigo.
Y ambos sin palabras
cantamos la sonata de invierno,
y morimos entre cuatro brazos.