WOLE SOYINKA

Aullad, aullad…

Aullad, aullad

que el corazón tenéis cuajado y estadizo,

con vosotros no puedo partir

compañeros de la boya hendida

no puedo ir en busca

del puerto de vuestra orilla a la deriva.

Vuestro prudente aislamiento

¿quién osará reprobar? Agazapados

en vuestro alféizar, ¿observáis

las cenizas de la realidad, su extraño discurrir?

Me temo

que os habéis aventurado en el infinito

para regresar

hablando en lenguas extranjeras.

Aunque los muros

desgarren las costuras raídas

del manto mágico que compartimos, ya

más no puedo acercarme

y aunque le cierre los oídos

a la melodía de la partida, aullad

en la hora del sueño, decidles a estos muros

que hay un colmo para la aflicción

en el corazón del hombre.

KAMALA SURAIYA

En los últimos tiempos he empezado a sentir un hambre…

En los últimos tiempos he empezado a sentir un hambre

Para tomar con avidez, como un incendio forestal que

consume y con cada uno gana matando a un más salvaje,

encanto brillante, todo lo que venga en mi camino. Niño calvo en

Abrir el cochecito de niño, usted piensa que sólo miro, y usted

también, amantes delgados detrás del árbol y que, viejo

hombre con el papel en la mano y la luz del sol en

su pelo… Mis ojos lamer te gusta llamas, mis nervios

Consumir; y, cuando termine con ustedes, en el

cochecito de niño, cerca del árbol y, en el banco del parque, escupo

hacia fuera pequeños montones de cenizas, nada más. Pero en mi

Las imágenes y los olores y sonidos deben prosperar y seguir adelante

Y así sucesivamente. En mí dormir al bebé

que estaban sentados en cochecitos y sueño y vigilia y sonreír su

sonrisa sin dientes. En mi andará la mano los amantes

en la mano y en mí, ¿dónde más, el viejo se sentará

y sentir el toque de sol. En mí, las farolas

Shall luz tenue, las chicas de cabaret retozan, los

tambores de boda resuenan, los eunucos remolino de colores

faldas y cantar canciones tristes de amor, el gemido heridos,

y en mí la madre moribunda con esperanzadores

Ojos deberá mirar alrededor, buscando su hijo, ahora se cultiva

y se ha ido a otras ciudades, otras armas.

CECÍLIA MEIRELES

Cada palabra una hoja

Cada palabra una hoja

En el lugar correcto.

Una flor de vez en cuando

En la rama abierta.

Un pájaro parecía

De pie y cerca.

Pero no: que iba y venía el verso

Por el universo.

STÉPHANE MALLARMÉ

El Infortunio

Por sobre el ganado aturdido de los hombres

Brincaban en claridades las salvajes melenas

De los mendigos del azur el pie en nuestros caminos.

Un negro viento sobre su marcha desplegado en pendones

La flagelaba con tal frío hasta la carne,

Que en ella hendía también irritables surcos.

Siempre con la esperanza de encontrar el mar,

Viajaban sin pan, sin bastones y sin urnas,

Mordiendo el limón de oro del ideal amargo.

La mayoría jadeaba en los desfiles nocturnos,

Embriagándose de dicha al ver manar su sangre,

¡Oh Muerte, el único beso en las bocas taciturnas!

Su derrota se debe a un ángel muy poderoso

De pie en el horizonte en la desnudez de su espada:

Una púrpura se coagula en el seno que lo reconoce.

Ellos maman el dolor como mamaban el sueño

Y cuando van ritmando llantos voluptuosos

El pueblo se arrodilla y su madre se levanta.

Aquellos son consolados, seguros y majestuosos;

Pero arrastran a su paso cien hermanos escarnecidos,

Irrisorios mártires de azares tortuosos.

La misma sal de las lágrimas roe su dulce mejilla,

Ellos comen ceniza con el mismo amor,

Pero vulgar o bufón, que el destino que los apalea.

Ellos podían excitar también como un tambor

La servil piedad de las razas de voces apagadas,

¡Iguales de Prometeo a quienes falta un buitre!

No, viles y asiduos de los desiertos sin cisterna,

Ellos corren bajo el látigo de un monarca rabioso,

El Infortunio, cuya risa inaudita los prosterna.

¡Amantes, él monta en la grupa de a tres, el desprendido!

Luego, franqueado el torrente, te zambulle en un charco

Y deja un terrón fangoso de la blanca pareja nadadora.

Gracias a él, si alguien sopla su extraña caracola,

Unos niños nos retorcerán en una risa obstinada

Y, con el puño en su culo, remedarán su fanfarria.

Gracias a él, si la urna adorna puntualmente un seno marchito

Con una rosa que núbil lo vuelve a encender,

La baba brillará sobre su ramillete maldito.

Y este esqueleto enano, tocado con un fieltro con plumas

Y con botas, cuya axila tiene por pelos verdaderos gusanos,

Para ellos es el infinito de la vasta amargura.

Vejados, ellos no provocarán al perverso,

Su espada rechinante sigue el rayo de la luna,

Que nieva en su armazón y que pasa a través.

Desolados sin el orgullo que consagra la desdicha,

Y tristes de vengar sus huesos de los picotazos,

Ellos codician el odio en lugar del rencor.

Ellos son la diversión de los malos tañedores de rabeles

De los muchachos, las putas y de la vieja ralea

De andrajosos que danzan cuando la jarra se ha secado.

Los poetas buenos para la limosna o la venganza,

Que no conocen el mal de estos dioses eclipsados,

Los llaman aburridos y sin inteligencia.

«Ellos pueden huir, teniendo suficiente de cada hazaña,

Como un caballo virgen espuma tempestades

En lugar de partir en galopes acorazados.

Embriagaremos de incienso al vencedor en la fiesta:

Pero ellos, ¡por qué no vestir a esos comediantes

Con harapos escarlatas que vociferan que nos detengamos!»

Cuando de frente todos les han escupido los desdenes,

Inútiles y con la barba con palabras bajas implorando el trueno,

Estos héroes hartos de malestares bromistas

Van ridículamente a colgarse de una farola.

LOUISE LABÉ

Soneto X

Cuando veo tu porte coronado

en el laúd urdir tan triste canto

que forzar bien podrías con tu encanto

prados, rocas: cuando te veo ornado,

y de virtud sin fin tan ataviado,

que elogio alguno te merece tanto

ni loa del más grande arroja un manto,

medita así mi corazón pasmado:

¿Tanta virtud que te hace pretendido,

y de todos un joven tan querido,

no podría lograr que tú me amaras?

¿Y a tu bondad añadiendo lo encomiable,

el gesto tuyo de apiadarte afable,

que por mi dulce amor tú te inflamaras?

TUDOR ARGHEZI

Morgenstimmung

Tu canción se ha insinuado en mis adentros

una tarde, cuando,

aun cerrada con cuidado, la ventana del alma

se había abierto al viento,

ignorante de que te oiría cantar.

Tu melodía ha impregnado toda la casa,

las cajas, los cofres, las alfombras,

con un perfume sonoro. He aquí

que han saltado los cerrojos

y el santuario ha quedado abierto.

Tal vez nada habría sucedido

si, a la vez que el canto,

no hubiera llegado a hurgar tu dedito

buscando mirlos en las teclas del piano,

ni hubiera tenido tu cuerpo tan cerca de mí.

Con el trueno, hasta las nubes se han derrumbado

dentro de la habitación del universo cerrado.

La tormenta ha traído a las grullas,

a las abejas, también las hojas… Son

muy frágiles las vigas, como pétalos de flor.

¿Por qué cantaste? ¿Por qué te escuché?

Te has fundido dentro de mí, transparente,

inseparables ya los dos en lo alto.

Yo venía desde arriba; tú llegabas desde abajo.

Tú venías de la vida; yo llegaba de la muerte.