GLADYS GONZÁLEZ

 

 

 

Maletas

 

un viaje de regreso

se resume

en maletas alineadas

sobre la alfombra

cubiertos envueltos en bolsas plásticas

cajas con libros y fotografías

 

una temporada en la bahía

se queda inmóvil en el recuerdo

como una vieja tarjeta de navidad

que suena en un cajón vacío

esperando ser silenciada

cuando el tiempo

acabe esa fantasía.

 

 

De: “Calamina”

 

 

LUIS CHAVES

 

 

G.W. en la esquina del Palace

 

 

Visto desde la ventana de un autobús en movimiento,
es el adulto en que los universitarios temen convertirse.

 

 

SERGIO C. FANJUL

 

 

 

Manifiesto freelance

  

 

Nos importa una mierda el futuro y no tememos a los últimos lobos de la madrugada.

Somos hombres y mujeres tomados uno a uno, como polvo, tenemos la fuerza de un diente de león, nos disgregamos, nos disolvemos, nos escondemos en nuestras pequeñas cuevas de treinta metros cuadrados, en las callejuelas del centro. no nos conocemos a nosotros mismos ni nos conocemos entre nosotros. De nuestros amos, la voz telefónica y los céntimos de cobre.

Venceremos, si vencemos, por cantidad y no por calidad, no sabemos de heroísmo ni de gloria, formaremos marabuntas rizomáticas de autónomos que, descabezados, como zombis, sembrarán el caos en el mercado laboral, sin orden ni concierto. no tenemos ni patria, ni dios, ni sindicato. Cientos de miles de autónomos por cada acomodaticio culo indefinido. lo inundaremos todo como una masa informe, viscosa, translúcida que al menos tiene la suerte de marcar sus propios horarios laborales.

Modernos, cada vez menos jóvenes e independientes. freelancers calvos, freelancers jubilados, freelancers con trillizos, estatuas en las plazas de los pueblos al freelancer. Hacemos la siesta, invadimos las cafeterías con nuestras herramientas informáticas, tenemos tiempo para, al atardecer, alimentar nuestros estómagos hambrientos con canapés de vernissage.

Somos peligrosos porque llevamos un mundo nuevo en nuestros corazones. Da igual que todo arda: con nuestros procesadores de texto, con nuestras bases de datos, con nuestras hojas de cálculo, con nuestros mails humeantes, con nuestros editores de foto, con nuestras impresoras, con nuestros escáneres, con nuestros marcadores fluorescentes, y nuestros clips, y nuestro inglés nivel medio y nuestro francés leído, sobre todo, con nuestros precios bajos, construiremos un mundo nuevo, sin contratos fijos, pero sin patrones.

No nos vendemos: nos alquilamos por unas migajas de prestigio. este es nuestro precario orgullo.

(Por cierto, soy rápido, soy limpio y ando disponible)

 

  

De: “Pertinaz freelance”

 

CAMINO ROMÁN

 

 

 

Poetas

 

 

Poetas viejos muertos jóvenes, poetas veterinarios
Que saben bien que se siente al tocar una oveja peluda
Al mirarle a los ojos a una oveja peluda
Poetas que no saben que son poetas pero que sacan a pasear el perro por la noche y hacen fotos de las farolas y la oscuridad que las rodea y las suben a las redes sociales
Poetas que te mandan fotos de su gato por privado encima de un sofá con funda roja
Poetas que son animales porque tienen forma de perro y te huelen y así pueden saber más de ti y pueden describirte en un poema de manera detallada
Poetas que tienen hijos y piensan que es un poema más y le intentan inculcar unas ideas muy determinadas
Poetas que diseñan las portadas de la revista de moda y saben que no te importa qué son “CORTES SEXY Y CREMAS REVOLUCIÓN” pero lo resaltan con distintos grosores de letra.
Poetas que piensan qué regalo te gustará más para que entres al local de tonos tierra y logo amarillo y pidas una hamburguesa con forma de hamburguesa,
Una hamburguesa con un muñeco de plástico al lado.
Describe por favor que se siente cuando tocas esa oveja, te hace daño?
Cuántos días le quedan de vida?
Qué quieres que sea tu hijo de mayor?
Te gusta como huelo?
Dame un abrazo por favor
Suelta el perro.

 

 

ANTONIO LUCAS

 

  

Carta

Tal vez no sé explicarlo,
y aun así podría volar
o hacer de ti el verano,
un septiembre de reírnos bajo el agua,
una música con ojos de mirarte.

Tal vez no sepas, pero sabes
que vivir es incesante
y sucede tan sin tregua
que todo lo que empuja te detiene.
Por eso andar sin rumbo da alegría.

Tal vez no sepas, pero sabes
que amar siempre es quedarse,
y un cierto vandalismo de promesas,
volver a conquistar palabras de hace tiempo
y que alguien nos absuelva,
y no temer deriva,
y ser, como la nieve, más ciencia que costumbre.

Tal vez no sepas, pero sabes
que el miedo esconde un coro
y es esta misma luz
que nace de nosotros
el fiero camuflaje de la vida.

Tal vez no sepas, pero sabes
que el hombre no nació para morir
—así empezó la historia—,
pero es rehén de escarnios,
de leyes y tormentas,
del golpe de sed que reúne,
del hacerse entender que acumula.
Su activismo es la infancia
y al crecer va cayendo.
Su defensa es flotar, que es destierro del agua.
Su tristeza es saber que vivir no es sagrado.
Y confunde la nada
con jugar a los dioses.
Y la soledad confunde con no dormir solo.

 

 

De: “Los desnudos”

 

 

GONZALO GRAGERA

 

 

 

Hablar con propiedad

 

 

Caminas por la calle,
y es estrecha y sinuosa
como una cicatriz.

Pero no cicatriza:
porque no es una calle
y se llama memoria.