DAVID CRUZ JIMÉNEZ

 

  

 

Lazarus XI

 

Logro entrar dentro de mí mismo.
Descubro bosques, fábricas de polen,
un ejército que marcha derrotado,
fósiles que al hacerle la prueba del carbono
son mis propios restos.
Ya no soy el mismo
que ayer iba al supermercado
y buscaba
en las latas de conserva
todos mis recuerdos.

Mis ojos son péndulos marchitos
contaminados por el tiempo,
mis oídos, dos grandes antenas
buscando señales de vida.
A veces, creo que soy un carrusel
y el silencio es mi argumento
para creer en la inmortalidad.

Grito y mi voz empieza a echar raíces,
miles de niños sonríen
y son una piedra
donde los ancianos se lamentan
al no poder ir a la oficina de seguros
a pedir un remplazo para sus cuerpos.

¡Qué ineficaz es juntar años
para tratar de explicar una vida!

 

De: “Lazarus”

 

 

LEN GONZÁLEZ FLORES

 

  

 

No llores por mí

 

Es mucho el amor que te tengo,
Por eso me da lástima tu comportamiento
Y a todos los que dependen de mí.
No quiero verte llorar por las consecuencias,
Entiende que no me lastimas.
Cuando te acabes mis manos
Que con amor te ofrecen tu vivir
Y tu respirar
No llores por mí, sino por los inocentes.
Me partes el corazón
Al saber que no reconoces ni cuidas el bien.

 

Versión del me’phaa al español de la propia autora

 

 

FABIÁN CASAS

 

  

 

Heráclito

 

En la casa en la que nacimos había dos baños/ uno estaba inutilizado/ era grande/ y estaba pegado al dormitorio de mis padres/ jugábamos en él con mis hermanos/ a hacer batallas con los soldaditos/ el otro quedaba en un pasillo angosto/ donde también estaba el lavarropas/ al que había que esquivar/ para pasar al baño y darse una ducha/ de parado/ con agua fría en verano/ y en invierno ponían alcohol de quemar/ en la cabeza de la ducha/ para calentar el agua/ un peligro. / Nunca tuvimos bañadera/ y ni bien nos mudamos a una casa nueva/ que mi padres compraron con mucho sacrificio/ hicieron sacar la bañadera y poner una ducha individual/ como hay en los hoteles de paso/ era un matrimonio/ que nunca se relajaba/ nunca flotaba/ había que estar de pie para poder bañarse/ hoy lo ayudo a mi padre que apenas puede moverse/ para que se pueda bañar/ lo sujeto como esos titiriteros de la calle que hacen bailar al muñeco/ qué pena no tener una bañadera grande donde sentarlo/ cuando somos jóvenes no pensamos en la vejez/ y tal vez esté bien/ lo agarro con una mano y lo enjabono con la otra/ él grita/ cuidado, dice/ le duele todo/ se empañan mis lentes por el vapor/ como suele pasar en ciertas películas/ cuando la cámara se moja por el agua o por la sangre/ y el director decide dejarla / pero quién es el director/ en este caso?

 

De: “Envíame tus poemas y te enviaré los míos”

 

 

ÁNGEL ORTUÑO

 

 

 

Mi esposo es una masa sin forma

 

La diferencia entre el verso libre y el verso
medido,

según dijo un poeta cuyo nombre no menciono pero no por plagiarlo
arteramente
sino como un exquisito juego de erudición,

la diferencia, digo y dijo él,
es como la de moldear arcilla y esculpir mármol o tallar
madera.

En el primer caso tienes que ir viendo cómo
se desenvuelve el material y va adoptando formas que no podían ser previstas. En
el segundo,
sabes que hay algo dentro y tienes que sacarlo
mediante la eliminación de lo que sobra.

Moldear es la tensión superficial, el verso
proyectivo.
La métrica es todo
lo contrario a mi esposo.

 

 

MONTSERRAT ÁLVAREZ

 

  

 

Un agujero negro

 

Vivimos analizando denunciando diciendo lo que pasa
el sentido de todo lo que pasa qué es lo que pasa cuando algo pasa 
pero nadie está nunca listo para decir
qué es lo que pasa cuando el padre muere

Cuando el padre muere es como si un imperio milenario
que atravesó mares y conquistó tierras
quedara sepultado para siempre bajo un alud de fuego
a la sombra perpetua del barro y de la arena
bajo siete desiertos

Sus torres sus palacios sus banderas
sus otrora gallardos estandartes
flamígeros al viento
sus infinitas ricas bibliotecas
con todos sus tesoros en los altos
estantes y sus cuadros y tapices
la luz de las ventanas de sus iglesias
los fieles congregados las firmes catedrales
reducidos a muñones en el caos

Sus ejércitos que sometieron reyes
las ebrias tropas de sus mercenarios
los campos roturados las gavillas las mieses
los cantos de los labriegos al alba y al ocaso
dispersos en el polvo del olvido
hueros de voz y de significado         

Los sones de las arpas a la luz de sus astros
sus caballeros de lucientes yelmos
los catafractos sobre sus corceles
con las crines al viento relinchando
sumidos para siempre en el secreto
de una cofradía de desterrados

Un viejo cuento que ya nadie escucha
en un idioma antiguo y extraviado
llevarás desde entonces en el pecho
En la garganta, un agujero negro
Los indecibles escombros
de la gloria en tus manos

 

DAMARIS CALDERÓN CAMPOS

  

 

Cuerpo

 

Ventanas al mundo exterior
abiertas al sol como mis venas
ojos gárgolas ciudadelas
los remordimientos vienen a cebarse
como vienen las moscas a las heridas del perro.
Pero ya no tengo huesos que darles.
Esta costilla fue una jaula,
esta boca,
fue un pensionado para señoritas.
(Yo las recorría de noche, desnudas).
Ahora soy un largo país
por el que caminan las hormigas
y la luz intrusa, sin sensualidad.

 

 

 

DAVID CRUZ JIMÉNEZ

 

 

 
Carta a Sor Juana Inés de la Cruz

 

El silencio es el pecado más cruel
cuando el invierno amenaza
con llevarse tu olor de las sábanas.
Sueña robarse tus escritos
para verte en la pira
y darle más dramatismo
a la historia.

Esperas a tu amante.
Juntas van a reintentar el diluvio.
Una vida es un charco
que se interrumpe
por el casco de un caballo.
Las palabras son la tumba que elegiste.
No hay votos ni vestimenta
que cubran tu desnudez.
El hombre es un necio.
Afila su espada.
Se masturba.

 

De: “Lazarus”

 

LEN GONZÁLEZ FLORES

 

 

 

Abuelo

 

Tienes la cara cansada

Como la tierra que labraste,

Estás lleno de sabiduría,

Tu piel arrugada de tantos problemas,

Te conectas con tátà mbátsúun y bè’go,

Lloras por los que se menosprecian

Por pertenecer a tu cultura.

Temes perderte,

Como los rayos del sol,

Al atardecer en las montañas,

Ya que tu lengua se está muriendo lentamente

Al igual que un árbol seco.

Quieres que se renazca y se valoren

Todos tus conocimientos

Para los que vienen en camino. 

 

Versión del me’phaa al español de la propia autora

 

FABIÁN CASAS

 

  

Calistenia

Todos los días le cocino a mi padre/ y le limpio el baño que parece intervenido por Pollock/ después hago karate en mi casa/ solo/ y por las noches fumo en el balcón/ escuchando pasar las ambulancias.

  

De: “Envíame tus poemas y te enviaré los míos”

 

MONTSERRAT ÁLVAREZ

 

  

 

Carta

 

Dicen que estás muerto
pero no lo creo
solo estás cansado
ya despertarás
como sueles, temprano
Así es en el campo
No te preocupes
yo me encargo
yo ganaré dinero
no pienses más en eso
Prepararé el café
para cuando despiertes
ya verás
lo bien que huele siempre
Aquí tienes
a dónde regresar
Vuelve
El mundo no es un lugar
sin salida como crees
Ya verás
que la única salida no es la muerte

 

ÁNGEL ORTUÑO

 

 

 

Mi doctor nunca fue a la escuela

 

Yo
habría hecho lo mismo. Inclusive,
lo hice.
Nos conocimos un día en que ambos estábamos
en cualquier otro lado menos
en el salón de clases. Le mostré un colador y le dije: es
mi mano. Llevo
días
así. Tú dirás que mi mano es la que lo sostiene pero, sabes? No,
mi mano ha sido siempre esta coladera.

Mi doctor no es estúpido. Las metáforas
le importan muy poquito.
Como no fue a la escuela, es literal a un grado extraordinario.

Me leyó la fortuna y luego usamos
lo que no era mi mano, para cernir un poco
de tierra de panteón.

Desde entonces poseo una salud de hierro.

 

DAMARIS CALDERÓN CAMPOS

 

 

 

Maldita la tierra que necesita héroes

 

La gente quiere héroes
en camiseta
cargando cubos de agua
respirando
sin respiración.
Señuelos.
Pájaros de cetrería.
De carroña.
La gente quiere mirarse
en el charco del héroe.
De la inmolación.
La gente quiere una causa.
No quiere nada.
Quiere comer.
La fraternidad al fin no es una idea revolucionaria
Es una cosa que uno aprende
por la vida adelante,
donde tiene que tolerarlo todo
y llega a encontrar gracioso
lo que tiene que tolerar
y casi acaba llorando de ternura
sobre lo que toleró.
Tiananmen y los tanques
de Praga.
Nadie es el héroe.
El héroe es una monstruosidad
que arrastra por todos
su cabeza deforme.

 

 

 

DAVID CRUZ JIMÉNEZ

 

 

 

Lady Lazarus VII

  

Una mujer me habla.
Ella es la dueña de todo.
Solo soy una de sus ramas:
es la gran planta.
Como si el cosmos
fuera un organismo vegetal
expandiéndose.

Me vi prisionera en un cuarto,
infinidad de seres me poblaron:
Varo,
Ovidio,
Safo,
Shakespeare,
Sor Juana,
Platón,
Plath,
Cervantes,
Horacio.
Nunca más me sentiré sola
al tener la hoja en blanco.

 

De: “Lazarus”

 

FERNANDA MARTÍNEZ VARELA

 

  

 

cuando nazco un poema
me convengo adolescente sin riesgo de falta
no me falta de dios trozo en la mesa en donde como
ni el poder de resucitar en la primera revuelta: en la plaza
dos hombres agarrándose las bolas por un pedazo de pollo
quién se lleva el pollo, cosa vana. Yo me quedo y pregunto
¿dónde venden explosivos para estallar a un presidente?
es que tengo apremio y motivo, les explico y detallo
que me gusta solo el cuero crujiente, por la grasa
del aceite que escurre a mis zapatos. Hace días
dice el más sereno, se llevaron los tutos otros
más amigos del presidente, y nos dejaron
agarrándonos por la mitad de un ala
robusta ala para hincarle muelas
robusta para usar de almohada
dormir el día con olor a pollo
tras faenar, qué cosa grata

 

 

FABIÁN CASAS

 

 

 

Método

 

Hay un método para aprender inglés/ consiste en ponerte las clases grabadas en voz alta/ mientras dormís/ yo me acerco a mi padre que duerme y le digo/ dale, ya está/ te pasaste de la raya/ tenés que morirte/ para que aprenda/ los signos de puntuación.

 

De: “Envíame tus poemas y te enviaré los míos”

 

ÁNGEL ORTUÑO

 

  

 

Un fantasma me aventó por las escaleras

 

Afuera el día era hermoso:
cantos de pajarillos varios, de
catálogo. Mis vecinos
habían matado un cerdo a media calle e invitaban al festín a cualquiera que pasara.

Yo no quería bajar. Vivo
en un sexto piso. El edificio
es viejo. El ascensor da miedo y apesta
a orines de gato.

Me asomé a la escalera, eso
es cierto,
señor oficial. Pero no me caí.
Soy rengo, no
estúpido.

Le aseguro que ocurren cosas inexplicables. Lo he visto
en la televisión
todos los días.

 

 

MONTSERRAT ÁLVAREZ

 

  

 

Última foto

  

Para tomarte una foto noventosa
ponte un vaquero roto
y la campera de cuero de tu padre
gafas oscuras y las manos en los bolsillos
No mires a la cámara
la popularidad no te interesa
Naciste mala y sola
y mala y desolada morirás
La campera de cuero de tu padre
te queda grande
como todos los símbolos
de autoridad o poder
o de cuanto pueda ser noble o respetable
Chica mala
veneno y núcleo de la oscuridad
yérguete con orgullo de monstruo ante la cámara
Nunca habrá una campera a tu medida
porque naciste mala y desolada
y nada de esto está hecho para ti
ni siquiera el lenguaje
ya no intentes hablar
porque si dijeras tus palabras
—tus genuinas palabras—
no serían palabras
serían cuchilladas
que te destrozarían al salir
y te desgarrarían las entrañas
Así que olvídalo
Prepara con orgullo esta última escena
No vuelvas a ser cómplice de nada
porque tú en nada crees
ni has creído jamás
Enciende un cigarrillo
Que no haya en esta foto
ni luz ni movimiento ni color
No sonrías
Vuélvete el corazón de las tinieblas
No le devuelvas al mundo la mirada

 

DAMARIS CALDERÓN CAMPOS

 

 

Un órgano no cabe en una mesa de disección

  

Un cuerpo está hecho para ser una catedral
aunque se convierta en una casa de demolición.
Y aún en la casa de demolición hay algo de catedral:
la luz que sube por los escombros, una cierta música
en el estertor de quien ha representado todos los papeles:
arquitecto, albañil, campanero, Dios, su Nada.
Un órgano no cabe en una mesa de disección.
Se extingue, fuego, sol,
de una manera feroz.

 

 

 

EUTIQUIO LEAL

 

 

Horizonte

 

Deshollejando al viento, la dicha, la manzana…
de esta abierta calleja lunática de ahora
se nos ha escapado alguien?

Todo lo que tiene aura, color, canciones, osamenta…
Por ejemplo la luz, el agapanto,
los ojos de la noche, voladores audaces,
la caracola atlada de ilusiones geológicas,
el verbo solferinamente erguido
en jugos cálidos o polen de peñasco y golondrina.

¿Quién habita hoy en estos corredores
del pecho o las estrellas, del calor insurgente,
en nuestras horas lilas empozadas al fondo
de los días traspuestos
o poemas tomados de cofrecillo ajeno?

¿Todo el vacío, toda la negrura,
solo el trueno interior que nos devora
sin ningún cese al fuego, ya sin canto posible?
¿Solo el yelo y ya sola la roseta
de dinamita extraña a alquilada, imprevista,
solo el desplome anónimo de la espiga en la frente?

Atrevida allá al frente
una ventana en alto, su soñador abierto a la mañana,
las barandas del Cosmos, el vórtice del tiempo…
este anhelo amatorio que somos a porfía
con el ritmo vidente, raizal, constitutivo
que aguja desde adentro de la tierra
revivida o tremenda, solidaria o utópica…

 

FEDERICO CÓNDOR

 

 

 

Muerte II

 

Por nuestras venas no corre sangre
sino óxido
ríos de tiempo erosionan las rocas
de nuestras vidas

Por nuestras venas
corren cosas viejas
una noche de miedo
un paseo por el bosque
los juegos que se quedaron atrás

Por nuestras venas corre niebla
espacios abiertos llegan a los ojos
cuando estamos tristes
para que lloremos
Por nuestras venas corren voces
sonidos que estallan cuando llegan a la boca
para que cantemos cuando estemos contentos
o gimamos
cuando estemos lejanos

Por nuestras venas corren enanos con destornilladores
nos aflojan la piel
los ojos
los recuerdos

Cuando terminan
quedamos desparramados en una caja

Por nuestras venas
corre la muerte

 

 

HUGO JAMIOY JUAGIBIOY

 

 

 

Anuncios

 

Rompe el aire, Kinde.

En el patio de mi casa
sentado espero tus anuncios;
danzando tus alas
alguien de mi casa
volará el viaje sin retorno;
suspendiendo tu cuerpo
los pasos de un caminante
brindarán su estancia;
cantando tu trompeta
llamas diminutos cristales del alto gris.
debo entrar a mi rancho,
tal vez mi madre esté llorando;
por hoy ya no danzarás más.

Colibrí de verano, vuelve,
quiero saber más.
Aletea tus pasos,
danza con otro ritmo tus alas,
florecerá un retoño.

No cantes tu trompeta
suspende tu cuerpo
disfruta del verano;
también mi madre
quiere sentarse conmigo
a esperar tus anuncios.

 

 

FERNANDA MARTÍNEZ VARELA

 

  

 

una pareja recostada
a un lado de una tienda de retail
comparte en las afueras de la ciudad
ratas que les hurgan los pies
un pedazo de pizza o queso
y masa no crujiente
revela nacionalidad
del cocinero
contrato
edad

el peso de una misma cucaracha
la carcoma de su cuerpo al reventar
sin querer, unos mueren
sin querer, alguien dice
y los apunta, la saliva
pastosa en comisura
la bocanada de crack
mientras se besan son
ante la gente que los mira
inasequibles

 

 

RUTH LLANA

 

 

 

Casa de madera

 

En la carcomida en la desvencijada tallado con suerte y deseo, sin cimientos honrarás tu nombre nombrarás destellos luz agua acercamiento calcinación de hueco húmedo es el fuego te advertirán al asombrarte en la estructura carcomida la polilla honrará tu casa, la estructura regalada al cobijo diseño perpetuación erigirás monumento erigirás y sin embargo no te será todo dado, habrás de “cortar la madera” “lijar la madera” “barnizar la madera”, tratarla con las manos “sopla sale brizna” centelleo dentro del ojo no se queja al posar la mano clavo contra clavo pulir sus bordes colocar tabla contra tabla tablón no conduce la electricidad pero sí el fuego, construirás casa ceniza en la boca cuando pronuncies “hogar” el nombre del ser amado un refugio que se sucede, manos vacías, una casa calcinada cabe en la palma de la mano

 
You don’t have to consume the space to exist,
distance, point-to-point, in which a beloved
ruin is middle ground, for example.

Mei-mei Berssenbrugge, “Permanent Home”

 

Perder una casa no por cataclismo o inundación, sino por enajenación de los materiales, por distancia entre las paredes, mal calculada, como posición entre el dedo y el rostro, como columna que sostiene la estructura.

Perder una casa por inanición, por plaga, polilla en las vigas. Perder una casa por ojos, por constancia. Perder una casa por ti, por ruptura, por balance.

Como fisura como arriendo como perdura

Perder una casa por temblor de tierra, por alejamiento entre las vigas, por falta de luz, por ceguera. Perder una casa por depravación y enfermedad, por soledad, por atmósfera, por humedad en las esquinas superiores de la sala; perder por vértigo, por maltrato, por abandono, por ocultación; perder por caída en el asfalto, por accidente, por lluvia continuada sobre las tejas, por ladrido de perro, por dejadez.

Una casa por necesidad, por pared contra pared, por ventana de aislamiento, por muebles de madera noble, por decoración y lujo. Una—

Una casa por demolición y herencia, por robo. Una casa por un plato de lentejas. Una casa por golpe de quijada de asno.

Perder una ruina por una ruina. Por el canto de una moneda. Por el filo de un diente perder
por consunción    una casa    un   pedazo   de   tierra

 

 

De: “La primavera del saguaro”

 

MÓNICA BRAUN

 

  

 

Traición

 

Dejaba caer voces de lluvia sobre las paredes de un edificio en cascajo, como su corazón. Aplaudía la sangre ofrecida en espectáculo pues le temía a la navaja del barbero, a un simple cuchillo de cocina. Podía meter un ojo mecánico en su jaula, pero no sacar sus ojos de su encierro.

Vino suplicando un incendio y luego huyó con sus muecas de espanto su hermana sorda su padre esquizofrénico su madre de ojos secos. Buscaba la aridez del jardín bucólico para sembrarlo en su pantano, la perfecta facilidad para tomar un fruto. Era una planicie sin eco, un círculo de perfecta inmovilidad. No era sino el reflejo sordo de mi propio incendio, estrellas muertas.

Dejó un rastro de alfileres rotos. Desfiguró con su voz el aire pronunciado, le quitó su redondez a las palabras. Todo lo empañó su turbia respiración. Le di una cobija y me devolvió una madeja de sucia lana.

Y siempre que prometa su corazón como una ofrenda habrá de recordarlo.

 

 

 

EUTIQUIO LEAL

 

 

Unidad

 

Harina
rosa
almendra
sinsabores.

Piedra
cardo
puntilla
como flores.

Manantial
almohada
por dolores.

Caracol
espina
todo amores.

 

HUGO JAMIOY JUAGIBIOY

 

  

 

Espíritus

 

Los ojos nunca se cansan de mirar
y cuando se vuelven tierra
o cuando los volvemos cenizas
siguen mirando
desde el alto cielo azul.

Otros divagan vigilantes
por los caminos de nuestro territorio
alumbrando como minacuros.

 

FEDERICO CÓNDOR

 

 

 

 

Muerte I

 

En algún lugar del ataúd la muerte escribe versos
ve por las ranuras la procesión de los gladiolos
toma café
se mira al espejo
en los agujeros de la madera
descifra constelaciones y galaxias
toma brandy
hace bolas de humo
cuenta sílabas y espía por el ojo de la cerradura
la labor ingeniosa de la hormiga

En algún lugar del ataúd la muerte siente frío
está sola
camina en círculos
se calienta los brazos
acaricia las cortinas púrpuras
y siente que la nostalgia camina tras su sombra
en algún lugar del ataúd la muerte llora
está pensando en cambiar de oficio

 

RUTH LLANA

 

  

 

n

 

1.          Una casa tiene forma de pliegue Una

2.          casa podría tener o tiene forma de pliegue/plegada

3.          Una casa es un pliegue o una enorme canoa de madera (apunte a mano)

4.          Antes de las paredes, debe proyectarse una base y la estructura vertical de la construcción.

5.          Una casa tiene forma de pliegue o de cerradura, una casa es una pared o una cuadra, una casa

6.          huele a romero, azafrán, lavanda, eucalipto, madera

7.          “Una casa tiene forma de pliegue” o de los anillos de la madera, madera

8.          El armario de la abuela (50×28, medidas aproximadas)

9.          Las medidas del mundo

10.      Casa como herradura símbolo de la suerte

11.      Un libro de ornitología para niños

12.      Abubilla

13.      Acentor

14.      35.000

15.      10.000 para completar la suma

16.      “La extensión de este prado es verde y llega hasta el río”

17.      El sabor de esta manzana

18.      concreto contra la lengua

19.      Pomarada en el declive

20.      Sabor a manzana

21.      Retroceder y mirar, señalas “una abubilla” canto de pájaro

22.      El sabor de esta manzana

23.      Y continuar diciendo “cuánto, cuánto, cuánto”

24.      Canto de pájaro abedul

25.      Cuánto, cuánto, cuánto

26.      sabor

27.      álamo blanco

28.      cuántos pájaros

29.      cuánto

30.      trino

 

De: “La primavera del saguaro”