CONCEPCIÓN ARENAL

La pera verde y podrida

Iba un día con su abuelo

paseando un colegial

y debajo de un peral

halló una pera en el suelo.

Mírala, cógela, muerde;

mas presto arroja el bocado,

que muy podrida de un lado

estaba y del otro verde.

Abuelo, ¿cómo será

decía el chico escupiendo,

que esta pera que estoy viendo

podrida, aunque verde, está?

El anciano con dulzura

dijo: vínole ese mal

por caerse del peral

sin que estuviera madura.

Lo propio sucede al necio

que, estando en la adolescencia,

desatiende la prudencia

de sus padres con desprecio;

al que en sí propio confía

como en recurso fecundo

e ignorando lo que es mundo

engólfase en él sin gúia.

Quien así intenta negar

la veneración debida

 en el campo de la vida

se pudre sin madurar.

CAROLINA CORONADO

A España

¿Qué hace la negra esclava, canta o llora?

Tú, Europa, gran señora,

que a tu servicio espléndido la tienes,

responde, ¿llora, canta,

o dormida a tu planta

apoya ora en tus pies sus tristes sienes?

Yo que en su misma entraña me he nutrido

y en su pecho he bebido

su ardiente leche, con amor la adoro,

y por saber me afano

si al pie de su tirano

reposa, canta o se deshace en lloro.

Venga el pueblo que a madre tan querida

debe también la vida,

las nuevas a escuchar, que de su suerte

por caridad nos diga

la señora enemiga

de quien vive amarrada al yugo fuerte.

Oigan los hijos de la negra esclava

lo que orgullosa acaba

de transmitir su dueña a las naciones,

para que mofa sea

del mundo que la vea

sufriendo eternamente humillaciones.

Dice, que por nodriza solamente

al Norte y al Oriente

conducen a la madre, cuyo seno

a mucha boca hambrienta

sin cesar alimenta

con la abundancia que lo tiene lleno.

Y nos dice también que latigazos

la dan con duros brazos

los hijos de Bretaña y del Pirene,

después de haber sacado

al seno regalado

el jugo que los nutre y los sostiene.

Y se atreve a decir la fiera dueña

que en rendirla se empeña,

dejándola cansada, enferma y pobre,

para que no en la vida

emprendiendo la huida

su independencia y libertad recobre…

¿No tenemos un Cid? ¿No hay un Pelayo

que nos presten un rayo

de indignación, con que a librarla acuda

ese pueblo indolente,

esa cobarde gente,

egoísta, ambiciosa, sorda, muda?

¿Dónde está la bandera, caballeros,

que dos pueblos enteros

con su anchuroso pabellón cubría?

¿dónde los castellanos

en cuyas fuertes manos

la enseña nacional se sostenía?

Ya no hay bandera; el pabellón lucido

en trozos dividido

como harapos levanta nuestra gente

sin escudo y sin nombre,

sirviendo cada hombre

de caudillo y de tropa juntamente.

Cual árabes errantes, cada uno

sin domicilio alguno

vagan los desdichados en la tierra,

huyendo del vecino

que hallan en su camino

por no poder marchar juntos sin guerra.

Quién levanta su tienda de campaña

en un rincón de España

y por su rey a su persona elige,

y quién sobre la arena

traza, escribe y ordena

las leyes con que él sólo se dirige.

Y quién burlando al Dios de sus abuelos

nombra para los cielos

otro señor que nos gobierne el alma,

juzgando la criatura

que siendo el Dios su hechura

más fácilmente alcanzará la palma.

Patria, leyes y Dios, siervo y monarca

el español abarca

refundiendo sus varias existencias

en el cerebro loco

para quien juzga poco,

de esa inmensa reunión, cinco potencias.

¡Soberbia, necia vanidad mezquina

que a padecer destina

la soledad, el duelo, el abandono

a esa España afligida

que siempre desvalida

se ve juguete de extranjero encono!

Ha menester alzarse una cruzada,

ha menester la espada

blandir al aire la española tropa,

los reinos espantando

para salvar luchando

a ésa que gime esclava de la Europa.

Mas ¿dónde habéis de ir, tercios perdidos,

de nadie dirigidos,

marchando sin compás por senda oscura

con rumbo diferente,

a dónde, pobre gente,

a dónde habéis de ir a la ventura?

¿Resucitó Cortés, vive aún Pizarro,

o de encarnado barro

queréis poner vestido de amarillo

un busto en vuestro centro

por que al primer encuentro

vengan rodando huestes y caudillo?

Nunca se lanza el águila a la esfera

sin medir su carrera;

nunca el toro acosado en la llanura

rompe en empuje fiero

sin pararse primero

a reforzar su aliento y su bravura.

Unid el pabellón roto en pedazos,

enlazad vuestros brazos,

a un mismo campo el español acuda,

y al brindar la pelea

que un mismo nombre sea

el que invoquéis a un tiempo en vuestra ayuda.

Así de negra esclava que es ahora

será España señora,

por vosotros del yugo rescatada,

y al abrigo del trono

con soberano tono

de los pueblos servida y respetada.

Así ¡ay! de infeliz que hoy se presenta

será España opulenta,

por vosotros no más enriquecida,

bella y engalanada,

de laurel coronada,

respirando salud, contento y vida.

¡Veréis como ya entonces no la insultan

los que su diente ocultan

entre sus pechos, con hambrienta boca,

después de haber sacado,

su jugo regalado,

llamándola salvaje, necia y loca!

Veréis ¡oh! como entonces las banderas

de aquellas extranjeras

que la trataron con tan dura saña,

inclinando su frente,

con voz muy reverente

la dicen al pasar —«Salud, España»

EEVA KILPI

¿Qué ruido es este que me despierta de noche?

Es la biología, que exige sus derechos.
De noche se escucha mejor,
claramente, cuando los
sociólogos duermen.

Versión de Luis López Nieves

JULIÁN MARCHENA

  

Vuelo supremo

Quiero vivir la vida aventurera
de los errantes pájaros marinos;
no tener, para ir a otra ribera,
la prosaica visión de los caminos.

Poder volar cuando la tarde muera
entre fugaces lampos ambarinos,
y oponer a los raudos torbellinos
el ala fuerte y la mirada fiera.

Huir de todo lo que sea humano;
embriagarme de azul… Ser soberano
de dos inmensidades: mar y cielo;

y cuando sienta el corazón cansado
morir sobre un peñón abandonado
con las alas abiertas para el vuelo.

EMILY DICKINSON

La sortija

En mi dedo tenía una sortija.
La brisa entre los árboles erraba.
El día estaba azul, cálido y bello.
Y me dormí sobre la hierba fina.

Al despertar miré sobresaltada
mi mano pura entre la tarde clara.
La sortija entre mi dedo ya no estaba.
Cuanto poseo ahora en este mundo
es un recuerdo de color dorado.

SOFÍA CASANOVA

Napoleón

I

Llegaba vencedor pero enojado
de España por la terca rebeldía
Somosierra a su espalda se veía
y ante él Madrid, en pleno sol, dorado.

Su anteojo militar quedó enfocado
sobre Madrid. Miró, se sonreía
y un lejano rodar de artillería
sonaba como un trueno prolongado.

Le rodeaban aquellos oficiales
que su capricho hiciera mariscales.
El sol iluminaba el campamento.

Montó premioso en su corcel de guerra
y un «hurra» largo resonó en la Sierra
cárdena en el azul del firmamento.

II

Frío el mirar, la voluntad ardiente
bebía el aire en ráfagas de gloria,
que volvía radiante a su memoria
fundida con el sol de occidente.

Cual si tuviera al enemigo enfrente
raudo lanzose en pos de la victoria
que marcando otra época en la historia
rendiría a sus pies el continente.

El tricornio en la testa parecía
un ave negra, que a clavar venía
su garra del caudillo en las entrañas.

Y el gris capote en la veloz carrera
semejaba un pedazo de bandera
perdido en las ibéricas montañas.

III

Y dicen, que la noche era venida
cuando el César insomne en su cuidado
quiso ver el Alcázar enclavado
en la corte tomada y no vencida.

-Vivís mejor que yo. -No es esto vida-
repuso el rey José. -No soy soldado.
A vuestro honor el trono he confiado
de España, que deseo sometida.

Y el palacio real, que a los Borbones
viera huir al tronar de los cañones,
del rey intruso escucha las querellas.

Pálido Napoleón no le escuchaba
mirando el horizonte, que negreaba
bajo la eternidad de las estrellas.

IV

Y Napoleón de cara a la llanura
marcha de prisa, taciturno el ceño,
en dominar España está su empeño.
Y arde España en guerrillas y conjuras.

-País de quijotescas aventuras
te rendirás y yo seré tu dueño.
Y a Rusia ahora a realizar el sueño
de conquistas asiáticas futuras.

Arde el polvo, es acecho cada rama,
es cada piedra de la hoguera llama
que invade pueblos, mar y tierra.

El César adelanta sin cuidado
y el genio de Castilla va a su lado
por arma el bravo grito: «¡Guerra, guerra!»

V

Del bien y el mal él conoció la ciencia,
que cultivó sagaz, frío, consciente
y fue en la lucha alguna vez clemente,
sin que su alma sintiera la clemencia.

Su gloria ennoblecía su presencia.
Y los tronos caídos por sus manos
triunfante se los daba a los hermanos,
olvidada en la gloria la conciencia.

Codició más que amó. De Josefina
amó el rango, el amor, la gracia femenina
y a la princesa la compró su espada.

No emperador, vencido lo prefiero,
y sus años de mártir prisionero
dan a su muerte excelsitud sagrada.