ALFONSO CORTÉS

Estancia

Órganos familiares de los bosques vecinos,

por vosotros, el viento un ideal me labra;

yo soñé darle a mi alma surcada de caminos

un hecho audaz con lo total de la palabra.

Di mi canción al mundo, órganos familiares,

y mi canción ahora sobre el mundo se pierde,

cual la espuma, que tiembla en el pecho de los mares,

o como vuestras músicas entre el ramaje verde.

ANA LILIA FÉLIX PICHARDO

Moras en la cordillera V

Agua en quebrada

pescadores alertas

mueren delfines.

PEDRO GANDIA

Insistencia de la ilusión




Su ser es ya memoria sin progresión posible.
Un espacio vacío de estado silencioso
que retrae todo signo e idea que lo exprese.
Y todo es divergencia al intentar nombrarlo.

Si dura reducido a línea de ceniza
escrita o reflejada en un espejo roto,
un viento se levanta que niega su sentido.
Y de él queda la duda de una sombra borrada.


De: "Acrópolis"

HAKUSHU KITAHARA

Sen Rikyu*



Sen Rikyu amaba el té
porque le complacía el espíritu del té.

Alma tranquila y noble del amanecer y del atardecer.
El humo era más amado aún que el té.

Mantener la sutileza en la apariencia
equivale a purificar el alma con sutileza.

Por eso Rikyu permanecía sentado
y le sonreía al sol tenue bajo el pabellón de té.


* Sen Rikyu: Fundador de la escuela Urasen-ke de la ceremonia del té.

SAUL IBARGOYEN

  

El regreso

Con tu boca pegada

a mi espalda

sigo la dirección

de inmensas calles

y en mis hombros

una bandera de polvo

parece declinar.

Es aquélla la sombra

de un pueblo

que después de esta sombra

se levanta?

Hay un nombre

escrito en estos aires

o es un trazo de humo

que sale de mi voz?

Sin embargo cada día

se completa con sus pájaros

que llegan tal vez

desde un profundo litoral.

Una sangre pesada busca

que se abran alamedas

cruzándonos el cuerpo

y tú me empujas

vuelves a nombrarme

me indicas las cartas

que debo escribir

soplas en mi oído

los tamaños del cielo

metes en mi carne

las tensiones del sol.

Yo puedo decir con letras

tu distancia

y escuchar en mi vaso

el ruido de las aguas

que un día inevitable

entrarán en el mar.

Quién eres tú

después de todos los años

usados en pensarte

como un viento oloroso

disolviéndose en la luz?

Qué serás tú

cuando mi memoria

se encuentre contigo

y podamos sumar

las cifras de la muerte

los números exactos del dolor

la cantidad de cenizas

y de lágrimas

los extraviados besos

las bocas insultadas

y esas manos tenaces

en su gesto final?

Qué seré yo:

qué cosa andante

de pelos y huesos

qué costosa forma

regresando a decirte

que de algún modo sangriento

tendremos que cantar.

LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

  

Mujeres de Francia

A la señorita Jacqueline Cahour

Mujeres de Francia, y vosotras hijas de Francia

¡Dejad que os cante! Que sean para vosotras las notas

claras del sorong.

Aceptadlas aunque sea bárbaro el ritmo, disonante los

acordes

Como la leche y el pan moreno del campesino, puros en sus

manos torpes y callosas.

¡Oh, vosotras, bellos árboles erectos de pie bajo los

cañones y las bombas!

Sólo brazos de los días de postración, de los días de

desesperado pánico,

Vosotras, orgullosas torres y orgullosos campanarios bajo

la arrogancia del sol de junio;

Vosotras, claro eco al grito del Galo de la Galia.

Vuestras cartas han mecido las noches de prisionero con

palabas diáfanas y sedosas como alas,

De palabras dulces como un seno de mujer, cantarinas como

un ruiseñor de abril.

Pequeñas burguesas y campesinas, por ellos solos no

fuisteis avaras.

Por ellos os atrevisteis a desafiar la afrenta de la Hiena,

la afrenta más mortal que las balas.

Y sus frentes duras por vosotras solas se abrieron, y sus

palabras simples por vosotras solas

Eran claras como sus negros ojos y la transparencia del

agua.

Solas entendéis este latido del corazón semejante a un

tam-tam lejano.

Y hay que apoyar su oreja a la tierra y descender de su

caballo.

Por ello fuisteis madres, por ellos fuisteis hermanas.

Llamas de Francia y flores de Francia, ¡benditas seáis!