ADELFA MARTIN

Esa poesía

Esa poesía que roza la piel sin penetrarla.
Que duele profundamente, cual herida certera.
Es la que me gusta, la que me hace temblar,
recordar... Maldecir a veces.

Es la poesía del camino, la que llevamos al hombro
colgada en bandolera. La de siempre, la eterna,
la poesía sin la cual no hay vida.
La de la juventud y de la vejez,
la poesía del que canta mientras trabaja,
del que llora mirando la cosecha perdida.

Es la poesía de la novia abandonada,
del soldado en batallas ajenas.
Del emigrante en ciudades inhóspitas,
de aquel que quiere ser blanco,
y del blanco que quiere ser rico.

Es la poesía de la chica inocente,
de la viuda solitaria,
del tendero libidinoso,
y del canallita del barrio.

Es la poesía de todos,
la mía, la tuya, la de él.
Es... esa forma especial,
de decir las cosas
más simples o complicadas.
De retar al intelecto,
y de confundir el alma.

ALEYDA QUEVEDO ROJAS

Cielo

Sobre los hemisferios

el peso del dolor

está en uno mismo

nada tiene que ver la cirugía

experimento nuevas cicatrices

y agrego sufrimientos pasados

para alcanzar

la condición de santa vaciada en la tierra.

ALVARO FIERRO

Nocturno



ENTRE LAS páginas
y páginas
en blanco
de mi silencio
encuentro la palabra
que yo decía por las noches
cuando los ojos ya

se me cerraban,
cuando la noche joven era
todavía
como un reinado incierto.

Palabra
que pasabas
de puntillas
por esa zona tartamuda
que hay entre los recuerdos
y el olvido,

frágil palabra
que entre mis labios
quietos
desanudó tu nombre.

ALBERTO AVENDAÑO

  

Nostalgia

Un suspiro bajo tierra.

Donde la huella del presagio cortó los cabellos de mi alma,

he ahí la epopeya del recuerdo

que jala las cadenas del último vagón

prófugo de alas del amanecer.

El cadáver de la memoria

divide veredas

que ahora están a oscuras bajo los arboles

como olas que separan himnos de sollozos

y horizontes de crepúsculos.

Veo la noche desde mi balcón.

El umbral de la historia;

exhibición de la tumba en donde caerán los tiesos dorsos

como pétalos secos sobre fotografías mojadas por el llanto.

Coronada de alcatraces la tórtola tragajaulas nos espera

sobre una estrella caída en las arenas de la nostalgia.

La luna, vómito de la noche,

nos arrulla con suspiros

en los túneles del espectro de la nada.

Clarines y tambores para no olvidarte,

MARCIA RAMOS

Oficio de poeta

La calavera alumbra el asiento mortal

de sentarse a soñar con los ojos descalzos

intentar sobresalir por una luna etérea.

Imaginar dos mundos cayendo en el pecho,

al mirar las casitas de colores.

Sísifo arde.

Mis vísceras son arrojadas bajo la vía del tren,

dicen el poeta es un dios indigno.

ISABEL RODRÍGUEZ BAQUERO

Inútil



Es inútil soñar aquellos besos.
Inútil evocar aquellas horas,
aquel agonizar los dos, obsesos
de soledad, de sed devastadora.

Inútil demandar a nuestros huesos
alzarse sobre el tiempo y nuestro ahora;
que tú ya no eres tú, ni yo, ni esos
instantes volverán. Inútil. ¿Lloras...?

Pero no. Tú no lloras. Tú, sombrío.
Inútil esperar una palabra.
Inútil ensanchar el llanto mío.

Inútil ya el vivir. Tu mano labra
-qué impiadoso el buril de tu sentencia-
mi muerte, sobre el barro de tu ausencia.