MADRES DE LA PLAZA MAYO, ARGENTINA

DULCE MARIA LOYNAZ

Quiéreme entera...

Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!

si me quieres, no me recortes:
¡quiéreme toda... o no me quieras!

MASAOKA SHIKI

Cuando miré atrás,
El hombre con el que me crucé
Se había perdido en la niebla.

TAHAR BEN JELUN

Arabia... Arabia

Como decía el animal que sabía hablar: "La humanidad es un prejuicio", sobre todo cuando se la busca en lugares donde el cielo se acerca a las arenas y a los mitos, a los lugares santos y sagrados, territorio donde el perdón absoluto es al mismo tiempo la celebración festiva de lo sublime.

¿Quién lo hubiera creído? ¡El desierto dejó de ser un poema! También se convirtió en un prejuicio, en una imagen pintada, dibujada por el neón que corona edificios inconclusos, en cruceros de calles sin acera. Es un pálido recuerdo que se transparenta en la frente de una nube extraviada en la soledad de un cielo donde las estrellas padecen de tedio.

Id a Arabia e intentad ocultar un desierto que se estira en vuestras cabezas, un desierto que se dice solemne, pero ausente. Desierto que se aleja dando disculpas, pues ya no es digno de la leyenda: ni tigre ni león, a lo sumo un gato tuberculoso. El petróleo corre por sus venas cual enigma.

Entonces uno voltea hacia el mar. Discreto, el mar apenas moja las arenas de Djeddah. ¿Un puerto? ¿Cómo creerlo? El vientecillo pasea el polvo ocre a través de la ciudad, mas en absoluto un perfume marino. Uno se acerca. Tiende la mano y la mirada. El agua ha perdido sus colores. El mar Rojo se ausenta. Ya no le cabe duda del error: no tiene amantes.

Pero la ciudad está abierta. Ni puerta ni muralla. A cada quien le toca su calle, su parte de ruido y de luz. Una luz de gran pureza. Se desearía que fuera suave; es deslumbrante. La decadencia del desierto, la repudiación del mar, es también la agonía de las casas tradicionales, el ocaso de una arquitectura popular balbuciente, pero que se defendía de la fealdad. En este espacio en el que todo es importado, incluso y sobre todo la fealdad de los demás, el sueño se esfuma. La Arabia de la diferencia se borra. Las huellas de la belleza y de lo sublime quedan preservadas en los recintos de la oración y del recogimiento. La emoción es aún posible en la sencillez y en el silencio de las mezquitas. Pero la agresión se encuentra en otras partes: el concreto, el plástico, la fórmica, la alfombra y el automóvil. Y no cualquier automóvil, sino los gigantescos bólidos gringos que corren a toda velocidad en medio de un estruendo de bocinas que hacen las veces de señalamientos y de reglamento de tránsito. El manejo enloquecido de esos aparatos está destinado a hacer olvidar la indolencia de antaño y anular el ritmo anacrónico de los camellos (...)

En este imperio agitado por las apariencias del sueño metálico, perturbado por tanta riqueza y fascinado por el carácter efímero de lo occidental, existe sitio para la contemplación. El profeta Mahomet había dicho: "Cinchad vuestras monturas sólo para dirigirlos a tres mezquitas: la mía, la de la Meca y la de Jerusalén". La mezquita de Mahomet es Medina. Toda la ciudad se ha recogido en su memoria; se protege de las miradas titubeantes y de las manos infieles. Es un sitio para el silencio, para la nubecilla vagabunda y para las riendas del destino. El automóvil no se aventura en ese laberinto por el que los niños corren, ríen y desaparecen, se divierten.

Extraño imperio en el que las cinco plegarias siguen siendo fieles al día, en el que la modernidad es requerida por un poder repentino, en el que el sueño revolucionario es violentamente amordazado cual sacrilegio.

De: “Los almendros murieron por sus heridas”

CARL SANDBURG

Estilo



Estilo, sí: adelante, hablad del estilo.
Es fácil saber de dónde saca un hombre su estilo,
            como fácil es saber de dónde saca la Pavlova sus
                  piernas
            o Ty Cobb el ojo con que mira al batear.

            Que sigan hablando.
Eso sí: a mí, que no me quiten mi estilo.
                           Es mi rostro.
                           Tal vez no sirva de nada,
                                         pero es de todas todas mi rostro.
Hablo con él, canto con él, gusto y siento con él.
             Sé por qué quiero conservarlo.

Matad mi estilo
                           y le partiréis las piernas a la Pavlova,
                           y cegaréis el ojo con que mira Ty Cobb al
                                    batear.

De "Poemas de Chicago"

Versión de Miguel Martínez-Lage

JUAN CARLOS SUÑEN

Y ahora me preguntas si he hecho cosa alguna del tamaño
          de la felicidad o del tamaño de la tristeza?
¿Ahora vuelves hermosa y saludable, decidida a la barra de mi
          insatisfacción, para lucir la insignia de un licor deseado?
¿Te he conocido en tantas
para ir a perderte precisamente en ti?

Fuera de ti la tierra también debe.

De: "Por fortunas peores"

PEDRO GANDIA

Poema de la mañana que raya



el palafrén del astro
sobre
un blanco / caballo
               revestido de gualdrapas /
deshoja por la niebla –arco suave / de agua alada–
murmullos
risas
   rosas /
empuña
esgrime el rayo de la luz / primera
                                              ya gardenia
                                                  dalia
                                              ya /
                                                           santuario de las llamas
descendiendo /              la estrella
                                                      strelitzia
                                                                crisantemo /
                              en la bruma del véspero
tocando / el horizonte                              que
confunde                           flores / de mirto
                                              lunas con
                                              narcisos negros /
                               o los pies del heraldo de la muerte


De: "Cacería"