martes, 15 de agosto de 2023
RUPERTA BAUTISTA
Mi
grafía
Mis
estaciones jóvenes esfumados en el combate,
asaltos y encañonamientos del ejército
depositados en la memoria de mi verdor.
Con
mis letras deletreo el sufrimiento,
símbolo del fusil que resiste,
lucha de mi abolengo en siglos.
El
desengaño trasmutó negra la paloma de la paz,
conciencias simuladas reinan en la contradicción,
ideas de la libertad sujetadas en las monedas.
En
la mitad de mi vida otras batallas
y sigo aquí con la pobreza de mis hermanos
sujetados en la palma de mis manos.
La
armonía en el camino de los relegados
se construye con la tinta y el pensamiento,
mi tributo a la sublevación.
De:
“Me’on ts’ibetik” (Letras humildes)
Versiones
del tsotsil al español de la propia autora.
ALBERTO NESSI
Los muertos
Raros
los muertos, nos miran desde nichos
con aires de hacerse perdonar. Nos vemos luego,
dicen. Éste sonríe, tiene puesto el moñito
que se ponía para los conciertos de gala; aquel otro
lleno de alcohol atropelló a un muchacho
en la cuneta; la mujer desvaída
muerta en el ‘29 me habría gustado, con ese vestido
bordado como las hojas del plátano
que dejan la rama y dibujan lentas
un número en el aire matinal.
Y tú
tú me miras perplejo con tu hoyuelo en el mentón:
no estás seguro de haber sido. Te pareces a mí.
De: “Conversación con el ángel”
Versión
de Pablo Ingberg
CHUS PATO
Por aquel entonces no sabía lo que era una fábrica
la
sirena de Malingre ululaba y era la ciudad
por un instante coincidía con el calendario universal del progreso
nunca
vi a los obreros salir de la fábrica
tampoco nunca entré o salí de un corazón
un corazón es un laberinto
“entonces,
¿es una imagen dialéctica?”
“sí, un brillo”
más
tarde
la vegetación devoró el edifico de la fundición
igual que a la ciudad en que vivió la niña
¡¡¡ah, las montañas
casi olvido
las montañas!!!
la
noche extiende sus manteles
tenues
bordadas en plata
las constelaciones
no
sé qué sucede a continuación
desconozco, de momento, la dieta celeste
Versión
de Gonzalo Hermo
CARIDAD ATENCIO
Si
pactas con el dolor traspasarás el límite, fuerza / debilidad, valor y miedo.
No seré sin moverme. La verdad no me nace como un flujo. Me castiga. A la
pelota de aire la aprietas con tus manos, incluso
con tus uñas y no revienta. Yo me pudro. La mente se ha enarcado tanto que
gravita. El ojo, como si se lo hubieran arrancado y todavía lo tuviera ahí.
¿Qué hacer con una relación viva? Hay que abrirte. Te asfixiaría con una sola
mano.
JUAN CAMERON
Poema
del extranjero
Jag är en främling i detta land
men detta land är ingen främling i mig!
Gunnar Ekelöf
Este
país no es mi país
su
historia respira en mis batallas
escondida
entre el humo y sus cadáveres
Más
bien mis amigos suelen morir del corazón
pasar
inadvertidos sobre los obituarios
Nací
años después no soy el responsable
de
tal o cual barbarie de la infame campaña
ni
robé por costumbre en casa del vencido
Mis
conquistas son mías pequeñas invasiones asuntos sin cuidado
sus
mitos no me alcanzan en la pantalla chica
y
pago cuanto puedo llevo a crédito
doy
fe de mis tarjetas a los acreedores
Este
país no es mi país
no
me afectan los códigos de la técnica nueva
no
escucho cuanto hablan en los aparcaderos
ni
el lenguaje cerril de los supermercados
suelo
llorar en los dispensaderos en los cajeros automáticos
su
dinero me causa una nostalgia parecida al dinero
Este
país no es mi país
ni
su cruz es mi cruz ni su nervio es mi máuser
apenas
si contesto cuando alguien me escucha
o
promete tenderse
como
un cuerpo en la ruta de las cavilaciones.
Este
país no es mi país
ni
siquiera es la carne debajo del cemento.
De:
“El bolero de los ángeles”
VÍCTOR RUIZ
Domingo
de primavera en el parque Moret
En
el parque Moret,
sentado
en un banco de madera,
contemplo
el vuelo de los pájaros.
El sol se
desvanece
y
las sombras de los árboles se extienden
sobre los
pétalos de las flores.
De
repente, una mariposa se posa en mi mano,
la
observo.
Ella
ignora
que
en este instante
compartimos un
secreto interior.
La
brisa en mi
rostro, cierro los ojos.
Las
nubes se disipan en mi mente
Entonces,
apareces,
tu cabello ondea en el viento
y caminas hacia mí,
las hojas del suelo se agitan,
mezclándose con el susurro de tu voz
me recuerdan la música silenciosa
de un poema
Abruptamente,
la
mariposa y yo despertamos del ensueño,
ella
vuela hacia los árboles,
yo
permanezco sentado,
respirando,
intentando retener
la
imagen serena de tu rostro.
Poco
a poco te disuelves
y
vuelven los sonidos de afuera:
un coro de mujeres andaluzas celebra
un domingo de primavera,
los patos del estanque se zambullen
y los hombres conversan trivialidades.
Yo
me despido del parque Moret,
del
viejo banco de madera,
de
árboles y hojas,
y
agradezco el íntimo secreto
que
esta tarde
hemos
compartido.
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