WILLIAM BUTLER YEATS

 

 

 

Él reprende al zarapito

 

No lances tu chillido al aire, oh zarapito,
o lánzalo tan solo al agua de poniente;
pues tu chillar me trae a la memoria
finos ojos ardientes y sus largos cabellos
palpitando pesadamente sobre mi pecho.
Bastante mal hay ya en el chillar del viento.

 

De: “He extendido mis sueños a tus pies”

 

 

SUSANA BENET

 

 

Brilla la luna
en el rastro reseco
del caracol.

  

De: “Alma de caracol”

 

URSULA K. LE GUIN

 

 

 

Ofrenda

 

Se me ocurrió un poema al quedarme
dormida anoche, me desperté
con el sol, no me acordaba de nada.

Si era bueno, dioses
de las grandes tinieblas
donde acaba el sueño y acaba
también la muerte, los sin nombre,
como una sincera ofrenda
aceptadlo.

 

De: “En busca de mi elegía”

 

BEATRIZ PÉREZ SÁNCHEZ

 

 

 

 

No tengo ninguna certeza de cómo se inició.
No sé cómo el surco permitió la grieta
y la grieta la ranura
y la ranura tu origen.

¿Cómo es posible que un niño salga disparado?

No sé cómo empezó todo
pero conozco el final.

Algunos permanecieron dentro,
pero no tú.

Se generó un huracán
y sigo sin ninguna verdad
y muchas certezas.

 

De: “Memoria”

 

WILLIAM HENRY DAVIES

 

  

 

“Scotty” Bill

 

Aquí está ‘Scotty’ Bill —sesenta abriles—
que al levantarnos, a primera hora,
jura que todavía no es verano.
“¿Pues dónde”, nos pregunta, “están las moscas?”.

Pensé que lo alteraba la vejez
pero sentía gran sorpresa cuando
lo oía lamentar, todos los días,
que no trajese moscas el verano.

Pregunté a un huésped: “¿Sabes qué problema
aqueja al viejo Bill, por qué rezonga?”.
“Bill fabrica un papel con pegamento
y se gana el jornal cazando moscas”.

Qué importa que el verano traiga flores:
eso no alegrará sus ojos lúgubres.
No le digas que ya está aquí el verano
si viene sin las moscas de costumbre.

Pero Bill no es del todo un ignorante
y sabe cuál es la maldita causa
que ha robado sus moscas al verano:
“Esas jodidas leyes sanitarias”.

Yo, con mejor comida y ropa,
podría mantener a Bill cien años.
Tres veces no apagó su luz la muerte
esperando la ayuda de su llanto.

 

Versión de Gabriel Insausti.

 

 

PAULA BOZALONGO

 

 

 

Dice mamá que el cáncer
es como un gran amor
que se ha perdido:
duele su cura más de lo que nunca
notaste su presencia.

Sientes en el estómago
una revolución (quimioterapia),
alguien que te hace daño
un instante después
de su mejor sonrisa.

Se va y siempre esperas
que atraviese el umbral,
que acuda y te susurre
–tranquila, estoy aquí,
he vuelto y pasaremos
la última noche juntos.

  

De: “La piel de la naranja”